Staruszka z tobołkiem w dłoniach przygotowała się na samotność… ale los szykował dla niej nie zdradę, ale szczęście.
Życie potrafi uderzyć boleśnie w każdym wieku. Zwłaszcza na starość. Gdy już przeżyłaś wszystko, co mogłaś, oddałaś to, co najlepsze, a potem nagle zostajesz sama. Bezradna. Zależna. Niepotrzebna. Gorzej niż samotność może być tylko uczucie, iż cię zdradzono — właśnie ci, dla których żyłaś. I Jadwiga Nowak nie miała wątpliwości: jej czas nadszedł.
Tego dnia siedziała w swoim pokoju, nasłuchiwała, jak za ścianą krząta się w kuchni synowa Ewa, i myślała o przeszłości. O synu Jacku, którego nie było od trzech lat. O wnuczce, która wyjechała pracować do Gdańska i rzadko dzwoniła. O sobie — starej, niezgrabnej, zawsze w nieodpowiednim momencie. Czuła się ciężarem. Dlatego też nie zdziwiła się, gdy do pokoju weszła Ewa z lodowatym spojrzeniem i twardym głosem:
— Jadwigo, proszę się zbierać. Zabiorę panią w pewne miejsce. Myślę, iż będzie tam pani dobrze.
Sercu staruszki zrobiło się zimno. Palce wpiły się w poręcz fotela.
— Dokąd? — wykrztusiła ochryple.
— Przekona się pani — odpowiedziała wymijająco Ewa, unikając jej wzroku.
Te słowa tylko potwierdziły najgorsze obawy. Jadwiga wiedziała, jak to bywa. Najpierw znoszą, potem denerwują się, aż w końcu — cicho, bez awantur — wywożą. Do miejsca, skąd się rzadko wraca. Gdzie śmierdzi lekami i rozpaczą. Gdzie nikt nie trzyma za rękę i nie nazywa „mamą”.
Po śmierci Jacka Jadwiga sprzedała swoje mieszkanie — pieniądze poszły na leczenie, szpitale, nieprzespane noce. Gdy odszedł, została zupełnie sama. Nie miała dokąd pójść, i Ewa pozwoliła jej zostać. Ich relacje zawsze były napięte. Ale wnuczka Zosia — jej promyk nadziei — kochała babcię szczerze, i ta miłość choć trochę rozjaśniała samotną starość.
— Mogę pożegnać się z Zosią? — spytała cicho Jadwiga, gniotąc brzeg szlafroka.
— Oczywiście — odparła Ewa, zdziwiona. — Ale proszę się pośpieszyć.
Spakowała się szybko. Rzeczy miała niewiele. Jeden stary tobołek, w który starannie złożyła wszystko, co jej zostało. Przy drzwiach zatrzymała się na chwilę, przesunęła dłonią po framudze, dotknęła ścian — jakby żegnała się z nimi na zawsze. Potem ruszyła za Ewą. Drobniutkimi kroczkami, ledząc się poruszać.
Przez całą drogę Jadwiga patrzyła w podłogę. Nie chciała widzieć mijanego świata. Nie obchodziło ją nic. Jechała jak na wyrok. Zastanawiała się tylko, dlaczego Ewa znosiła ją tak długo. Dlaczego nie wyrzuciła jej wcześniej.
— Jesteśmy na miejscu — oznajmiła Ewa.
Staruszka podniosła wzrok. I nie zrozumiała. Wokół było pięknie jak z obrazka: las, rzeka, góry w oddali. Pachniało żywicą i świeżością. Żadnych płotów, strażników, pielęgniarek. Tylko dom, mały i przytulny, jakby żywcem wyjęty z dawnej pocztówki.
— Co to? — wyjęczała Jadwiga.
Ewa wzięła głęboki oddech i powiedziała:
— Jacek często mi mówił, iż marzyła pani o domku w górach, nad rzeką. Długo myślałam, jak spełnić jego marzenie. Sprzedałam mieszkanie i kupiliśmy ten dom. Będziemy tu żyć razem. Zosia już dorosła, kupimy jej mieszkanie w Krakowie, by mogła zacząć życie. A pani… tu będzie naprawdę szczęśliwa. Przepraszam, iż nie powiedziałam od razu. Chciałam zrobić niespodziankę.
Jadwiga zastygła. Nie wierzyła. Nie rozumiała. Stała tylko z tobołkiem, który ściskała jak koło ratunkowe, i wpatrywała się w synową. A potem po prostu rozpłakała się. Nie z bólu. Nie ze strachu. Ale z tego, iż ktoś jej wysłuchał. Że jednak jest komuś potrzebna. Że nie została zdradzona.
— Wybacz mi, Ewo… Za wszystko. Za kłótnie, za chłód. Myliłam się — szepnęła, obejmując synową.
— Już dobrze, Jadwigo. Wszystko będzie dobrze. Jesteśmy rodziną. Zawsze będę przy pani.
Stały pośrodku nowego podwórza, w objęciach, które stały się cieplejsze niż krwi. A za ich plecami szemrała rzeka, drzewa szumiały cicho, i zaczynało się zupełnie nowe życie — takie, w którym starość nie będzie straszna, a miłość — nigdy nie obłudna.
