Starsza kobieta z zawiniątkiem w dłoniach przygotowywała się na samotność… ale przed nią czekało nie zdrada, ale szczęście.
W każdym wieku życie potrafi uderzyć boleśnie. Zwłaszcza na starość. Gdy przeżyłaś już wszystko, oddałaś to, co najlepsze, a nagle zostajesz sama. Bezradna. Zależna. Niepotrzebna. Gorsze od samotności jest tylko poczucie, iż cię opuścili — ci, dla których żyłaś. I Jadwiga Nowak była pewna: jej czas nadszedł.
Tego dnia siedziała w swoim pokoju, słuchała, jak za ścianą w kuchni krząta się synowa Grażyna, i myślała o przeszłości. O synu Tomku, którego nie było od trzech lat. O wnuku, który wyjechał do pracy do Krakowa i prawie nie dzwonił. O sobie — starej, niezdarnej, zawsze nie w porę. Czuła się ciężarem. I właśnie dlatego nie zdziwiła się, gdy do pokoju weszła Grażyna z zimnym spojrzeniem i twardym głosem:
— Jadwigo, proszę się zbierać. Zabiorę panią w pewne miejsce. Myślę, iż będzie się pani tam podobało.
Starszą kobietę przeszedł dreszcz. Serce ścisnęło się boleśnie, palce wpiły się w poręcze fotela.
— Gdzie? — wykrztusiła ochryple.
— Zaraz się pani przekona — wymijająco odparła Grażyna, unikając jej wzroku.
Te słowa potwierdziły najgorsze obawy. Jadwiga wiedziała, jak to bywa. Najpierw się znoszą, potem irytują, a w końcu — cicho, bez awantur — wywożą. Do miejsca, skąd rzadko się wraca. Gdzie śmierdzi lekami i tęsknotą. Gdzie nikt nie trzyma za rękę i nie nazywa „mamą”.
Po śmierci syna Jadwiga sprzedała swoje mieszkanie — pieniądze poszły na leczenie, szpitale, nieprzespane noce. Gdy Tomek odszedł, została zupełnie sama. Nie miała dokąd pójść, więc Grażyna pozwoliła jej zostać. Ich relacje zawsze były napięte. Ale wnuczka Kinga — jej promyk słońca — kochała babcię szczerze, i ta miłość choć trochę rozjaśniała jej samotną starość.
— Mogę pożegnać się z Kingą? — cicho spytała Jadwiga, gniotąc w palcach brzeg szlafroka.
— Oczywiście — odparła Grażyna, zaskoczona. — Ale proszę się spieszyć.
Zebrała się szybko. Rzeczy miała niewiele. Jeden stary węzełek, w który starannie spakowała wszystko, co jej zostało. Przy drzwiach zatrzymała się na chwilę, przesunęła dłonią po framudze, dotknęła ściany — jakby żegnała się z nimi na zawsze. Potem ruszyła za Grażyną. Małymi, powolnymi kroczkami, ledwo słyszalnie.
Przez całą drogę Jadwiga patrzyła w podłogę. Nie chciała widzieć mijanych domów, samochodów, ludzi. Było jej wszystko jedno. Jechała jak na wyrok. Myślała tylko o tym, dlaczego Grażyna znosiła ją tak długo. Dlaczego nie wyrzuciła jej wcześniej.
— Już jesteśmy — oznajmiła Grażyna.
Starsza kobieta podniosła wzrok. I nie zrozumiała. Wokół było pięknie jak z obrazka: las, rzeczka, góry w oddali. Pachniało sosną i świeżością. Żadnych ogrodzeń, strażników, pielęgniarek. Tylko dom, mały i przytulny, jakby wyjęty ze starej pocztówki.
— Co to jest? — spytała Jadwiga, zdezorientowana.
Grażyna wzięła głęboki oddech i powiedziała:
— Tomek wspominał mi, jak marzyła pani o domku wśród gór i nad rzeką. Długo myślałam, jak spełnić to marzenie. Sprzedałam mieszkanie i kupiliśmy ten dom. Teraz będziemy tu żyć razem. Kinga — już dorosła, kupimy jej mieszkanie w mieście, by zaczęła własne życie. A pani… będzie tu naprawdę szczęśliwa. Wybaczcie, iż nie powiedziałam od razu — chciałam zrobić niespodziankę.
Jadwiga znieruchomiała. Nie wierzyła. Nie rozumiała. Stała tylko z tym węzełkiem, który ściskała jak koło ratunkowe, i wpatrywała się w synową. A potem po prostu zapłakała. Nie z bólu. Nie ze strachu. Ale dlatego, iż ją usłyszano. Że jednak jest komuś potrzebna. Że nie została zdradzona.
— Wybacz mi, Grażyno… Za wszystko. Za kłótnie, za chłód. Nie miałam racji — szepnęła, obejmując synową.
— Nie trzeba, Jadwigo. Wszystko będzie dobrze. Teraz jesteśmy rodziną. Zawsze będę przy pani.
Stały pośrodku nowego podwórza, w objęciach, które stały się cieplejsze niż krew. A za ich plecami szemrała rzeczka, cicho szeleściły drzewa, i zaczynało się zupełnie nowe życie — takie, w którym starość nie będzie straszna, a miłość — nieudawana.
