„Skoro gotowanie sprawia ci tyle trudności, może w ogóle odejdziesz, a my sobie bez ciebie poradzimy?” — wypaliła teściowa, a mąż ją poparł…
Nigdy bym nie pomyślała, iż w jednej chwili całe moje życie wywróci się do góry nogami. Że zdrada może przyjść nie z zewnątrz, ale właśnie od tych, którym ufa się najbardziej. Wystarczyła jedna rozmowa z Wandą Antoniną — moją teściową — by zrozumieć, iż liczyć mogę tylko na siebie. Wszystko zaczęło się, jak to często bywa, od prostych słów: „Mama musi odpowiedzieć. Jest zmęczona. Może wyjedziesz na kilka tygodni, żeby mogła się zregenerować?” — powiedział mój mąż. Człowiek, z którym marzyłam się zestarzeć. Człowiek, którego karmiłam, prałam mu ubrania, wspierałam na każdym kroku. I wszystko po to?
Marek — mój małżonek — znów wyjechał w delegację. Pracował jako mechanik w fabrykach i często podróżował po różnych miastach. Nie narzekałam: przynosił do domu całkiem spore pieniądze, nie żyliśmy w biedzie. Mieszkaliśmy w moim dwupokojowym mieszkaniu, które odziedziczyłam po ciotce. Jemu wygodnie, mnie spokojnie. Wszystko byłoby dobrze, gdyby nie to, iż za każdym razem, gdy wyjeżdżał, „w gości” wpadała jego matka. Wanda Antonina. Bez zapowiedzi, bez pukania, bez pytania. Pojawiała się w drzwiach jak burza i natychmiast narzucała swoje zasady: co powinnam gotować, jak sprzątać, gdzie chować pościel i jakie produkty kupować.
Milczałam. Starałam się być uprzejma. Myślałam, starsza kobieta, samotna — dam jej trochę uwagi, trochę ciepła. Ale zamiast wdzięczności dostawałam tylko słowa krytyki. „Nie umiesz ugotować zupy”, „Nawet w kątach masz kurz”, „Jak chcesz wychowywać dzieci, skoro nie potrafisz pokroić ziemniaków?” A potem poszło dalej. Żądała, żebym wyjechała. Z własnego domu. Żeby ona, zmęczona i nieszczęśliwa, mogła „w końcu się wyspać”. Wyspać! W moim mieszkaniu! A ja miałam się gdzie podziać? Do przyjaciółki? Na dworzec?
I wiecie co? Postanowiłam porozmawiać z mężem. Zadzwoniłam do Marka, z nadzieją, z drżeniem w głosie. Opowiedziałam wszystko. Liczyłam na wsparcie. A on… choćby się nie zdziwił. „No, mamie rzeczywiście ciężko. Bądź grzeczna. Poczekaj. Wyjedziesz gdzieś, a potem sobie wszystko omówimy…” choćby nie zapytał, czy mam gdzie jechać. Nie zaproponował hotelu. Nie powiedział ani słowa o tym, iż to ja jestem jego żoną, gospodynią tego domu, przyszłą matką jego dzieci.
To był koniec. Zrozumiałam: nie ma tu miłości. Została tylko wygodna kobieta, która pełni funkcję kucharki, sprzątaczki i służącej. Żadnych uczuć. Żadnego szacunku. Powiedziałam mu: „Jeśli tak bardzo chcesz zostać z matką — zostań. Ale ja wniosę o rozwód”. Nie próbował mnie zatrzymać. Po prostu milczał. Kilka dni później wrócił, w milczeniu spakował swoje rzeczy i wyjechał do niej, do rodzinnej wsi. A ja zostałam. W swoim mieszkaniu. W samotności. Z pustką w środku.
Nie płakałam. Nie miałam już siły. Wszystkie łzy wyschły wtedy, gdy wybrał ją, nie mnie. A teraz po prostu żyję. Cicho. Bez awantur. Bez cudzych pretensji. Bez uraz. Czasem o nim pomyślę — i serce zaboli. Ale przypominam sobie jego głos, gdy mówił, iż lepiej, żebym odeszła. I robi mi się lżej. Bo to nie ja odeszłam. To on odszedł. Odeszła miłość. A ja — zostałam. Silna. Cała. Prawdziwa.
I wiecie co? Teraz każdego ranka budzę się i wiem — ten dzień należy do mnie. I nikt, żadna Wanda Antonina, nie będzie mi już dyktować, jak mam żyć.
