— Synu, będziesz miał dom. Tylko błagam, zaopiekuj się swoją chorą siostrą. Nie wolno ci jej porzucić — szepnęła matka.
— Posłuchaj mnie, synu… — ledwo słyszalnie westchnęła.
Każde słowo przychodziło jej z trudem. Choroba okrutnie zabierała jej życie. Leżała w łóżku, wynędzniała, niemal przezroczysta. Krzysztofowi wydawało się, iż to nie ta sama kobieta, którą znał. Kiedyś była silna, wysoka, o łagodnym uśmiechu. Teraz…
— Synu, błagam, nie zostawiaj Kingi… Trzeba ją chronić. Nie jest taka jak inni… Ale to nasza krew… Obiecaj mi… — matka niespodziewanie mocno ścisnęła jego dłoń. Skąd wzięła tyle siły?
Krzysztof zmarszczył brwi. Spojrzał mimowolnie na starszą siostrę, Kingę, która siedziała w kącie ich małego mieszkania w Poznaniu. Miała już ponad czterdzieści lat, a wciąż bawiła się lalką, nuczyła coś bez ładu i składu. Uśmiechała się, jakby czekało ją przyjęcie, a nie pożegnanie z umierającą matką.
Życie Krzysztofa układało się dobrze: własna firma budowlana, drogi samochód, przestronny dom nad Wartą. Ale nie było w nim miejsca dla Kingi. Dzieci bały się jej dziwnego zachowania, a żona, Weronika, nazywała ją „wariatem”. Choć Kinga była spokojna, nikomu nie robiła krzywdy.
— No wiesz… mam rodzinę… a Kinga… ona… — burknął Krzysztof, próbując wyswobodzić rękę z matczynego, słabego jednak uporczywego uścisku.
— Synu, dom ojca będzie twój… Dla Kingi zostawiłam trzypokojowe mieszkanie. Wszystko już załatwione.
— Skąd pieniądze?! — Krzysztof i Weronika wymienili zaskoczone spojrzenia. choćby się rozjaśnili na tę wieść.
— Opiekowałam się starą nauczycielką… Nosiłam jej jedzenie, leki… Żal mi jej było, była dobra. Nie spodziewałam się, iż zostawi mi swoje mieszkanie. Przepisałam je na Kingę, żeby miała swój kąt. Ale ty… ty pilnuj jej, błagam… Potem mieszkanie przejdzie na twoje dzieci lub wnuki… Kto wie, jak długo pożyje…
Pożegnali się z matką. Zmarła tej samej nocy.
Kinga chyba nie rozumiała, iż została sierotą. Krzysztof zabrał ją do siebie i zaczął remont w tamtym trzypokojowym mieszkaniu.
— Po co Kindze tak duże mieszkanie? Niech na razie mieszka z nami. Tam znajdziemy lokatorów — z entuzjazmem podzielił się planami z żoną.
Weronika początkowo nie protestowała. Kinga nie sprawiała problemów: cały dzień bawiła się lalkami albo przeglądała swoje rzeczy w szafie, zawsze uśmiechnięta. Ale jej odmienność przerażała. „Dzisiaj jest spokojna, a co będzie jutro?” — szeptała mężowi.
„Wytrzymaj trochę” — prosił Krzysztof. Po pół roku od śmierci matki, z pomocą znajomego notariusza, przepisał na siebie zarówno dom ojca, jak i mieszkanie siostry. Kingę namówił na podpisanie papierów, nie tłumacząc, o co chodzi.
Od tej chwili życie chorej dziewczyny stało się piekłem.
Gdy Krzysztof był w pracy, Weronika znęcała się nad Kingą. Wyzywała ją, zamykała w pokoju na całe dnie, choćby latem nie wypuszczała na dwór. Czasem zamiast jedzenia stawiała przed nią miskę z karmą dla kotów, krzyczała, doprowadzając biedną kobietę do łez. Pewnego dnia uderzyła Kingę w twarz. Ta tak się wystraszyła, że… zmoczyła się.
— Nie dość, iż stuknięta, to jeszcze sika się ze strachu?! Wynoś się z mojego domu, nie chcę cię widzieć! — wrzeszczała Weronika.
Spakowała rzeczy Kingi do worka na śmieci i wyrzuciła za bramę.
— Gdzie Kinga? Nie widziałem jej dziś — zapytał Krzysztof, wracając wieczorem i kładąc się do łóżka.
— Poszła! — odcięła Weronika z irytacją. — Wyobraź sobie, ta twoja siostra zeszła się ze strachu w środku pokoju, potem zamknęła się w sypialni. Ledwo otworzyłam drzwi, skrzyczałam ją, a ona chwyciła torbę i uciekła. Nie będę za nią latać! Księżniczka się obraziła… — prychnęła z pogardą.
Krzysztof zastył. Milczał, ważąc coś w myślach, w końcu rzucił:
— No, skoro poszła… — i włączył telewizor. — Przy okazji, znalazłem lokatorów do tej trzypokojówki.
Noc była ciężka. Krzysztof nie zmrużył oka do rana, myśląc o Kindze. Gdzie jest? Czy wszystko z nią w porządku? Była jak małe dziecko, zupełnie bezradna. Dopiero nad ranem zdrzemnął się. Przyśniła mu się matka.
„Prosiłam cię, synu…” — powiedziała, leżąc w drewnianej trumnie, i pogroziła palcem.
Ten sen nawiedzał go co tydzień, wysysając siły. W końcu Krzysztof nie wytrzymał. Dwa miesiące po zniknięciu siostry zadzwonił do przyjaciółki matki, swojej chrzestnej, Hanny, mając nadzieję, iż wie coś o Kindze.
— Co, Krzyśku, sumienie cię gryzie? — spytała lodowato Hanna. — Dobrze, iż wtedy wpadłam do twojej matki. Znalazłam tam Kingę. Była przerażona, nieszczęśliwa. Do dziś nie wiem, jak ta biedaczka tam trafiła! Teraz mieszka u mnie. Zaopiekuję się nią, nie potrzebuję jej mieszkania. A ty żyj z poczuciem winy. Módl się, żebyś do końca życia zachował rozum!
— Ciociu, daj spokój… — burknął Krzysztof i rzucił słuchawkę. Odetchnął z ulgą: siostra jest, wszystko w porządku. Można żyć dalej.
Kinga zmarła dwa miesiące później. Dotknęła ją ta sama choroba, która zabrała matkę. Krzysztof nie przyszedł na pogrzeb — miał „pilne sprawy” w firmie.
Minęło dziesięć lat. Teraz Krzysztof sam leży przykuty do łóżka. Ciało go boli, ale dusza jeszcze bardziej. Weronika dawno do niego nie zagląda — żyje z nowym mężczyzną w sąsiednim pokoju. Dorosłe dzieci odwiedzają rzadko, krzywią się: „Znowu śmierdzi od ciebie…” Krzysztof, jak jego bliscy, powoli gasł.
Pewnego dnia Weronika weszła z dokumentami:
— Podpisz, trzeba załatwić sprawy z biznesem.
Podpisał. Później zrozumiał: to byłaKiedy umierał, ostatnią rzeczą, którą zobaczył, był cichy uśmiech Kingi – taki sam, jak wtedy, gdy bawiła się lalką w kącie ich poznańskiego mieszkania.
