Mój mąż nalegał na miesięczną rozłąkę, a po tygodniu sąsiadka powiedziała: „W twoim domu już mieszka inna kobieta!”
Jesienią, kiedy wiatr zrywał z drzew ostatnie liście, a asfalt pachniał wilgotnością, opuszczałam dom z niewielką walizką. Mąż — Adam — stwierdził, iż musimy wziąć przerwę. Na miesiąc. Nazwał to „czasem rozłąki”, aby, jak to ujął, „wszystko przemyśleć i poukładać”. Kiwnęłam, powstrzymując łzy, choć wewnątrz wszystko się paliło. Byliśmy małżeństwem od prawie ośmiu lat. Nie było idealnie, ale żeby tak — „przemyśleć osobno”?…
— Kasia, — powiedział, odprowadzając mnie do drzwi, — nie chcę cię stracić. Po prostu… uważam, iż to nam pomoże. Uwierz, wszystko się ułoży.
Odeszłam. Tymczasowo przeprowadziłam się do przyjaciółki na sąsiednią dzielnicę. Próbowałam być silna: czytałam książki, spacerowałam po parku, piłam kawę w samotności. Odliczałam dni. Tydzień minął męczarnią. A potem — telefon. Sąsiadka. Pani Walentyna, nasza sąsiadka zza ściany.
— Kasia, teraz nie ma cię w domu? — zapytała zaniepokojonym głosem. — Nie. Co się stało? — Dzisiaj do Adama przyszła kobieta. Z walizkami. I wygląda na to, iż została na noc. Słyszałam, jak o drugiej w nocy ktoś szedł do łazienki…
Świat w tym momencie runął. Coś ścisnęło mnie w piersi. Czyżby mnie już zastąpił? Jeszcze tydzień temu razem piliśmy herbatę i rozmawialiśmy o wakacjach… A teraz wpuszcza do naszego domu obcą?
Następnego dnia byłam niespokojna. Telefon milczał. Adam nie dzwonił, nie pisał. Wiedziałam: jeżeli zacznę wyjaśniać, wszystko przeinaczy. Powie, iż sobie wymyśliłam. Ale czułam — coś jest nie tak.
Po dwóch dniach nie wytrzymałam. Pojechałam. Bez zapowiedzi. Deszcz lał jak z cebra. Szłam do naszego bloku z drżącymi nogami. W domu paliło się światło. Drzwi były otwarte. Weszłam.
W kuchni — światło, kubki, rozłożony kawałek materiału, nożyczki, nici. Przy stole — Adam. Naprzeciwko — szczupła kobieta około czterdziestki. Rozmawiali, ona rysowała coś na kalce.
Stałam, nie wierząc własnym oczom.
— Adam… — wykrztusiłam. — Kto to?
Zadrżał, wstał i podszedł do mnie:
— Kasia! Ty… Ty wróciłaś wcześniej. To… To jest Marta. Jest projektantką. Chciałem zrobić ci niespodziankę.
— Niespodziankę? — powtórzyłam, niedowierzając.
— Przecież marzyłaś o własnej pracowni. Żeby nie szyć w kuchni, ukradkiem. Chciałem przerobić salon na twoje studio. Właśnie… Marta pomaga. Nie wiedziałem, jak ci powiedzieć. Chciałem skończyć wszystko i podarować ci.
Marta uśmiechała się w milczeniu, zbierając materiały. Czułam, jak mi ulżyło. Jak cały stres ostatnich dni zaczął się rozpuszczać. Nie zdradził. Starał się. Dla mnie.
Podeszłam bliżej, pogładziłam materiał.
— To naprawdę dla mnie?
— Naprawdę. Chciałem, żebyś uwierzyła — nie tracę cię. Jestem blisko. I chcę, żebyś była szczęśliwa. choćby z igłą i nitką, ale szczęśliwa.
Rozpłakałam się. Z ulgi. Ze wstydu za podejrzenia. Z miłości, która, jak się okazało, nigdzie nie odeszła.
Od tego wieczora już się nie rozstaliśmy. Pracownia w naszym salonie to teraz mój mały świat. A Adam — znów jest moim domem.
I wiesz… czasem, aby zrozumieć, jak droga jest ci rodzina, trzeba przejść przez strach jej utraty.
