Rok mijał, a ja powoli gasłam pod naporem nieznanej choroby. Wczoraj zobaczyłam, jak synowa wsypywała biały proszek do mojej cukierniczki.
Porcelanowa cukierniczka z prostym, kwiatowym wzorem stała na zwykłym miejscu, ale teraz wydawała się psotną pułapką, gotową wypluć truciznę.
Jeszcze wczoraj obserwowałam, jak Grażyna, żona mojego syna, z anielskim uśmiechem wsypywała tam biały proszek z maleńkiego woreczka, przyciśniętego między palcami.
Rok. Cały rok powoli zamieniałam się w cień – słabość, mgła w głowie, ciągłe mdłości, które lekarze tłumaczyli „zmianami wieku” i „psychosomatyką”.
Prawie uwierzyłam w ich wyjaśnienia. Ale przyczyna nie leżała w starości. Stała na stole w kuchni.
— Mamo, znowu nic nie jadłaś? — głos Grażyny był przytłaczający, jak lepkie syrop, otulający i duszący. — Potrzebuje pan sił. Darek tak się martwi.
Postawiła przede mną talerz z owsianką. Łyżeczka cukru jaśniała w środku gęstej masy – właśnie z tej cukierniczki.
Patrzyłam, jak kryształki topią się, czując, jak zimny dreszcz wspina się po kręgosłupie.
— Dziękuję, Grażyno. Nic nie chce mi się jeść — mój głos zabrzmiał chłopej, ale niespodziewanie stanowczo.
— No co zaczynacie znowu! Umówiliśmy się, iż będziecie mnie słuchać. Dla Darka.
Usiadła naprzeciw. Idealnie pomalowane paznokcie, współczujący spojrzenie dużych, brązowych oczu. Na chwilę zwątpiłam – może to tylko chora wyobraźnia?
Jednak pamiętałam jej szybki, podstępny ruch przy stole, kiedy myślała, iż przez cały czas leżę w łóżku. Wtedy nie uśmiechała się.
— Grażyno, musimy porozmawiać — zaczęłam, odsuwając talerz.
— Oczywiście, mamo. Cała uwaga.
— Sądzę, iż powinnyście z Darkiem mieszkać osobno. macie własne mieszkanie.
Uśmiech nie zadrżał, ale spojrzenie stało się twarde, oceniające. Tak patrzy się na rzecz, która nagle się zepsuła.
— Jak mamy was zostawić? W takim stanie? Nie postawicie się na własnych nogach. Darek nigdy by na to nie pozwolił. Kocha pan nas mocno.
Powiedziała „kocha” z naciskiem, jakby to był niepodważalny atut. I rzeczywiście taki był.
Mój syn, Darek, widział w tej kobiecie anioła stróża dla bezradnej matki.
— Chcę tylko spokoju — wyznałam szczerze.
— To nie pan mówi, a choroba — odparła miękko. — Odstawimy pana na nogi. Przy okazji Darek znalazł świetnego notariusza. Zdecydowaliśmy się załatwić darowca, by później, no… sami rozumiecie, było mniej kłopotów. Tylko dla pana spokoju.
Mówiła o mojej przyszłości, o mojej śmierci, tak swobodnie, jakby zamawiała chleb. Złowroga drapieżczyni, której ofiara prawie się wyczerpała.
— Pomyślę — odparłam.
Wieczorem, gdy Darek i Grażyna wybrali się do kina, założyłam rękawiczki i wysypałam cały zawartość cukierniczki do torby.
W koszu znalazłam ten sam maleńki woreczek, z którego Grażyna wlała proszek. Nie był pusty.
W środku pozostało trochę substancji. Ostrożnie przelałam ją do szklanej butelki po lekach i schowałam.
Teraz wiedziałam, iż walka nie będzie o życie, ale o śmierć. Nie byłam już słaba. Stałam się matką, która broni ślepego syna.
Moje życie zamieniło się w szpiegózowy thriller. Jadłam wyłącznie to, co sama przygotowała, zamykając się w kuchni.
Na każde pytanie Grażyny odpowiadałam z uśmiechem: „Postanowiłam przejść na dietę, córeczko. Lekarz doradził”. Tabletki brałam tylko z tych opakowań, które samodzielnie otwierałam.
Grażyna obserwowała. Jej maska troski pękała w szwach. Pewnego dnia zobaczyłam, jak podmieniła moje tabletki na nadciśnienie na inne, bardzo podobne.
— Ojej, mamo, chcę tylko pomóc, poukładać w pudełkach, a pan wszystko pomieszała — ćwierkała, kiedy złapałam ją za rękę.
Wieczorem odbyła się trudna rozmowa z synem.
— Mamo, co się dzieje? Grażyna mówi, iż mam paranoję. Ty oskarżasz ją, iż miesza leki. Czy rozumiesz, jak jej przykro? Nie śpi nocą, szuka najlepszych lekarzy, a ty…
— Darek, ona mnie zdradza.
— Przestań! — wstał. — Byłoby jej łatwiej siedzieć w swoim mieszkaniu, a nie kombinować przy tobie! Robi to z miłości do mnie i do ciebie! Dlaczego nie przyjmujesz naszej troski?
Patrzyłam na niego i rozumiała, iż nie słyszy. Powtarza jej słowa, jej intonacje. Każda próba otworzyć mu oczy będzie odebrana jako starcze szaleństwo.
Kulminacja nadeszła w dniu notariusza. Przybyli niespodziewanie.
— Mamo, niespodzianka! — zaśpiewała Grażyna. — To Pan Piotr Kowalski. Nie zwlekamy z darczyńcą.
Darek stał obok, odwracając wzrok. Wstydził się, ale poddał się. Oblegli mnie.
Powoli odłożyłam książkę.
— Co za dziwne zbiegi okoliczności. Dziś rano rozmawiałam z dawnym znajomym, Igorzem Nowakiem, adwokatem. Doradził mi w „moim stanie” nagrywać każdą rozmowę, bo umowy zawarte pod przymusem z osobą wrażliwą łatwo można zakwestionować. Wskazałam na stary przyciskowy telefon na stole. Mały czerwony lampka migała: nagrywanie włączone.
Twarz Grażyny zmieniła się w ułamku sekundy. Uśmiech spłynął, odsłaniając drapieżną grymas.
— Po co? — syknęła.
— Po prostu dla własnego rozwoju — odparłam, patrząc na syna. — Darek, nic nie podpiszę. Panie Piotrze, przepraszam, iż zajęliśmy pana czas.
Spojrzenie Grażyny zapłonęło nienawiścią. Zrozumiała, iż zasady gry się zmieniły.
Po tym incydencie się wycofała, ale czułam, iż to tylko cisza przed burzą. Niedługo po powrocie z przychodni, zmęczona i rozdrażniona, zobaczyłam otwarte drzwi mojego pokoju. Z wnętrza dochodził znajomy szelest rozerwanych kartek.
Grażyna siedziała na podłodze i rozrywała moje listy, zdjęcia, dziecięce rysunki Darka — wszystko, co tworzyło moje życie. Nie sprzątała, tylko wymazywała moje istnienie.
— Po co ten bałagan? — rzuciła, nie odwracając się. — i tak niedługo nie będzie potrzebny.
W tym momencie coś we mnie umarło, a jednocześnie narodziło się lodowate, twarde jak ostrze: „Wystarczy”.
Cicho podeszłam do kuchni. Ręce nie drżały. Wzięłam butelkę, wsypałam proszek do filiżanki, zalałam wrzątkiem. Kiedy wróciłam, Grażyna spojrzała na mnie nieufnie.
— Przyniosłam herbatę. Widzę, iż jest pani zmęczona.
— Boisz się? — uśmiechnęłam się. — I słusznie.
Wybrałam numer, ale nie syna. Adwokata.
— Igorze Nowak, jestem gotowa. Zrobię, jak radziłeś.
Potem zadzwoniłam do Darka.
— Synku, przyjedź natychmiast! Grażyna zamknęła się w pokoju, krzyczy, iż nie może dłużej żyć, coś wypiła!
Mój głos drżał. Grażyna szarpnęła się.
— Co wymyślasz, stara czarownico?!
— Ona zemdleła! Filiżanka rozbita! — krzyknęłam, rzucając rozbitą filiżankę na podłogę.
Grażyna zamarła, patrząc na rozlaną ciecz. Zrozumiała wszystko, ale było już za późno. Usiadłam w krześle i czekałam.
Darek wpadł do pokoju blad jak ściana. Jego oczy przeskakiwały między mną, Grażyną, połamanymi zdjęciami, kawałkami szkła.
— Mamo? Co się stało?…
— Ona chciała mnie zatruć! — wyciągnęła Grażyna. — Jest szalona! Chce mnie zabić!
— Czy to prawda, mamo? — głos syna drżał.
Podeszłam cicho do niego.
— Spójrz, synu. Nie na mnie. Na podłogę. Oto twój pierwszy podręcznik. List od ojca z szpitala. Ona niszczyła nie mnie, ale ciebie.
Darek pochylił się, podniósł kawałek papieru. Jego twarz stwardniała.
— Grażyno… po co?
— To tylko śmieci! Chciałam pomóc! — krzyczała.
— A to też pomoc? — podałam mu butelkę z proszkiem. — Rok, Darku. Cały rok karmiła mnie tym.
Przypomnij sobie, jak „przypadkowo” gubiła recepty od dobrych lekarzy, jak odmawiała wyjazdu na badania do innego miasta. Przypomnij!
Patrzył w butelkę, potem na żonę. Pogarda, obrzydzenie i szok przeobraziły jego rozum.
— To… prawda? — szepnął.
Grażyna milczała. Przegrała.
Do drzwi zadzwonił ktoś. Nie policja. Igor Nowak z dwoma potężnymi mężczyznami. Za nimi kolejni stróże, których wezwał wcześniej.
— Jestem adwokatem Anny Kowalskiej — przedstawił się. — Proszę odnotować próbę zatrucia i możliwe oszustwo. Istnieją podstawy, by sądzić, iż pani Grażyna systematycznie szkodziła zdrowiu mojej podopiecznej w celu przejęcia majątku. Proszę zabezpieczyć butelkę i próbki z podłogi.
Grażyna upadła na podłogę. Nie ze współczucia, a z upadku.
Zostałyśmy same z Darkiem. Usiadł na kolana, zbierając kawałki. Jego ramiona drżały. Nie pocieszałam go, po prostu usiadłam obok i pomagałam. Obaj zapłaciliśmy wysoką cenę za przebudzenie wglądu. Tylko tak czasem można wyrwać się z słodkiej, śmierczej mgły.
Minęły trzy lata. Czasem mam wrażenie, iż ta przerażająca historia nie dotyczyła mnie, a kogoś innego. Patrzę w lustro i widzę nie wymarłą cień, ale silną kobietę o jasnym spojrzeniu.
Zdrowie powróciło powoli, a wraz z nim spokój duszy – najcenniejszy skarb.
Grażyna dostała wymiar kary za próbę morderstwa z motywem korzyści materialnej.
Darek nosił ciężar zdrady jak kamień. Rozmawialiśmy wiele, często ze łzami. Prosił o wybaczenie za to, iż nie widział, nie słyszał, nie wierzył. Nie trzymałam urazy. Był ofiarą, tak jak i ja – nie trucizną, a sercem.
Ten blizna pozostała z nim na zawsze, ale uczyniła go dojrzalszym, mądrzejszym, uważniejszym. Rok temu przyprowadził do mnie Kasię. Cichą, szczerą dziewczynę o ciepłych oczach.
Patrzyłam na nią z niepokojem, nieświadomie szukając podstępu. Nie było go. Kasia nie starała się mi zaimponować, nie udawała. Po prostu była. Przynosiła ulubione książki, cicho siadała obok, a my patrzyliśmy przez okno – to milczenie było ciepłe.
Dziś niedziela. Mieszkanie pachnie pieczonymi jabłkami i cynamonem – Kasia robi szarlotkę według mojego przepisu.
— Anno, patrz, czy ciasto wyrosło? — słyszę jej głos.
Wchodzę do kuchni – ona i Darek stoją przy piekarniku. On obejmuje ją za ramiona, a oni patrzą na ciasto jak na cud. Ich szczęście nie jest sztuczne. Jest prawdziwe, wypełnione zaufaniem.
— Wyrosło, kochana, i to jak! — uśmiechł się. — Najważniejsze, żeby nie otwierać piekarnika za wcześnie.
— Pamiętam, mówiłaś, iż jest kapryśny.
Ona pamięta. Słyszy. Dla niej moje doświadczenie nie jest śmieciem, ale wartością.
Siadamy przy herbacie. Darek stawia na stół nową cukierniczkę – prostą, białą. Delikatnie wkładam łyżeczkę cukru do filiżanki. Strach zniknął. Pozostało zrozumienie, do czego ludzie są zdolni. A razem z tym przybyła wiedza, czym jest prawdziwe ciepło.
— Mamo, pomyśleliśmy, iż może w weekend pojeździmy na wieś? Wszyscy razem.
Patrzę na syna, który nauczył się patrzeć głębiej. Na jego żonę, która wniosła światło. I rozumiem – nie zostaliśmy złamani. Zostałyśmy oczyszczone.
A to ciche, prawdziwe szczęście jest naszą największą nagrodą.
