«Powinnaś pomagać — jesteś żoną, a nie obcą kobietą!» — te słowa padły na tydzień przed naszą rocznicą…
Czerwcowy poranek zaczynał się spokojnie. Na przestronnej kuchni Hanna powoli parzyła kawę, rozkoszując się aromatem, który wypełniał każdy zakątek ich warszawskiego mieszkania. Lubiła te chwile ciszy — zanim świat znów zaczął od niej wymagać więcej, niż była w stanie dać.
Igor, jej mąż, pojawił się w drzwiach, jak zawsze zadbany, z nutą zmęczenia po pracy. Rzucił krótkie „Dzień dobry”, sięgnął po filiżankę i wypił łyk, zanim rzucił nowinę:
— Mama prosiła, żebyś jutro zawiozła ją do przychodni. Ma rano wizytę u lekarza.
Hanna zastygła. Jutro miała być prezentacja, nad którą pracowała dwa tygodnie. Jej brak oznaczałby koniec szans na awans.
— Igor, przecież wiesz, iż to niemożliwe…
— No ale to mama — przerwał, z wyraźnym wyrzutem w głosie. — Jesteś żoną, a nie jakąś obcą. Rodzinie trzeba pomagać.
Najpierw prośba teściowej. Potem telefon od Izy, siostry Igora. Nagle okazało się, iż pilnie potrzebuje „przerwy” od dzieci. Akurat wtedy, gdy Hanna planowała odwiedzić swoich rodziców, których nie widziała od miesiąca.
— No proszę cię — marudziła Iza. — Jesteś taka dobra. Swoich rodziców możesz odwiedzić później.
Hanna znów ustąpiła. I znów nie usłyszała „dziękuję”.
Tydzień później zadzwonił Witold, teść:
— Haneczko, mój samochód się zepsuł. Mogłabyś pożyczyć swój na dwa tygodnie?
— Ale jak ja będę jeździć do pracy? Mam spotkania na drugim końcu miasta…
— Metro zawiezie. Młoda jesteś. Przecież rodzina.
I znów — „powinnaś”. I znów — „przecież bliscy”.
Później, gdy dostała awans i z nadzieją opowiedziała o tym Igorowi, marząc o wspólnej podróży, ten tylko wzruszył ramionami:
— Rodzice robią remont. Kasia ma ślub. Skoro teraz zarabiasz więcej, pomożesz, prawda?
Hanna nie wierzyła własnym uszom.
— Czyli znów wszystko odkładamy przez twoich? To były nasze marzenia…
— No a kto, jeżeli nie my? Nie jesteś obca.
Te słowa dźwięczały w jej głowie coraz głośniej. W tym „nie obca” nie było miłości — tylko obowiązek.
Aż w końcu, na tydzień przed rocznicą, Igor przekroczył granicę:
— Musisz pomagać mojej rodzinie. Jesteś żoną!
Hanna patrzyła na niego w milczeniu. Przed nią siedział mężczyzna, dla którego nie była towarzyszką życia, nie ukochaną, tylko narzędziem do zaspokajania potrzeb innych.
Nocą nie spała. Rano spakowała walizkę. I wyszła.
Wróciła do małego mieszkania, które kiedyś kupiła za własne pieniądze. Stało się jej bezpieczną przystanią.
Minęły trzy miesiące. Igor zadzwonił, poprosił o spotkanie. Mówił, iż zrozumiał, obiecywał zmianę.
— Za późno — odpowiedziała.
Nie zrozumiał najważniejszego. To nie odmowa pomocy zniszczyła ich związek. To fakt, iż przestał w niej widzieć człowieka. Wszystko, co było wcześniej — troska, wsparcie, rodzina — rozmyło się w niekończących się żądaniach, gdzie ona była tylko „zobowiązana”.
Nawet rocznicę zapomniał.
Hanna tego dnia kupiła sobie bukit piwonii, przespacerowała się po Krakowskim Przedmieściu, a wieczorem, siedząc na ławce nad jeziorkiem, po raz pierwszy od dawna poczuła, jak powietrze w płucach stało się lżejsze. Nie dlatego, iż było łatwiej. Ale dlatego, iż teraz żyła dla siebie.
Następnego ranka kupiła bilet. W jedną stronę — do Rzymu. Sama. Bo już nie musiała być wygodna. Wystarczyło, iż była szczęśliwa.
