Dziś znów myślę o tamtych dniach, które zmieniły wszystko. Olga urodziła przedwcześnie, w ósmym miesiącu. Lekarze działali gwałtownie i po kilku godzinach trzymała w ramionach drobną córeczkę, tak delikatną, iż od razu trafiła do inkubatora. W oczach Oli stały łzy, a w sercu – niepokój, z którym nie potrafiła sobie poradzić. Szepczała przez łzy: „Moja mała da radę… Na pewno wrócimy razem do domu…”
Dni w szpitalu wlekły się niemiłosiernie. Olga prawie nie spała, co godzinę podchodziła do szyby, za którą leżało jej dziecko. Modliła się, wierzyła, choć strach ściskał ją za gardło. Pewnego dnia, wychodząc z sali, przypadkiem usłyszała rozmowę dwóch pielęgniarek. W ich głosach nie było współczucia – tylko zmęczenie i gorycz.
„Ta z siódmej sali…” – powiedziała jedna. – „Odmówiła karmienia. Boi się, iż zrujnuje figurę.”
„Ładna, owszem. Ale co w głowie ma… trudno zrozumieć.” – westchnęła druga.
Olga zastygła. Mówiły o kobiecie, która kilka dni wcześniej urodziła chłopca. Nie tylko nie chciała go karmić, ale i oficjalnie zrzekła się praw – „nie planuje być matką, chce żyć dla siebie”.
Mężczyzna, który przychodził do szpitala, był tym, kogo spotkał zawód. Stawał przy inkubatorze, przez rękawiczkę dotykał maleńkiej dłoni syna. Gdy zobaczył, jak Olga delikatnie kołysze chłopca na rękach, karmi go, uśmiecha się do niego, w jego oczach zapaliło się coś więcej niż wdzięczność – nadzieja.
Matka chłopca była zajęta sobą. Nowy manicure, wizyta u fryzjera, zapisy do kosmetyczki i przymiarka sukni na wyjście. W jej głowie nie było miejsca na płacz głodnego dziecka czy myśli o nieprzespanych nocach. Była pewna, iż postępuje słusznie. „Jestem zbyt młoda, by grzęznąć przy dziecku. Mam całe życie przed sobą” – mówiła do przyjaciółek przez telefon.
Olga przychodziła do chłopca codziennie. Nie zapominała też o córeczce, każdego dnia modląc się, by dziewczynka zyskała siłę. Niestety… Po kilku dniach lekarz powiedział jej straszną wiadomość – dziecko nie przeżyło. Świat Olgi pociemniał. W piersi – pustka.
Siedziała na łóżku, niezdolna ani mówić, ani płakać. Tylko kurczowo ściskała ramiona, jakby próbując poskładać rozbite serce. Nagle do drzwi zapukano. To był on – tamten mężczyzna. W rękach trzymał kwiaty i balony. Uklęknął przed nią i wyciągnął dłonie:
„Jedźmy do domu… razem.”
Olga była zdezorientowana. Nie rozumiała. Wtedy delikatnie włożył jej w ramiona niemowlę – tego samego chłopca, którego karmiła, do którego zdążyła się przywiązać jak do własnego. Mężczyzna podjął decyzję – adoptował syna sam. Ale nie sam. Z Olgą. Bo tylko ona stała się dla tego dziecka prawdziwą matką.
Tego dnia wyszli ze szpitala razem. Olga – nie sama. Obok był mężczyzna, w ramionach – dziecko. W sercu – ból po stracie i iskra nadziei.
A tamta… Natalia, była żona, stała w paradnej sukni przy oknie. Gdy zobaczyła, iż to nie ją wita mąż, iż kwiaty i balony trafiły do innej, zbladła. Najpierw nie pojęła, co się dzieje. Potem ruszyła korytarzem, krzycząc:
„Co to ma być?! Gdzie mój mąż?! Gdzie mój syn?!”
Przy recepcji spotkała tę samą pielęgniarkę, która przez dni obserwowała jej obojętność.
„Uspokój się, Natalio” – powiedziała zmęczonym głosem. – „Wszystko w porządku. Teraz możesz skupić się na sobie i swojej urodzie. Twój syn ma już prawdziwą matkę.”
Olga i chłopiec zniknęli ze szpitala. Nikt ich więcej nie widział. Wyjechali do innego miasta. Zaczęli od nowa. Z miłością.
A Natalia została na progu. Z suknią, z idealnym makijażem. I z nikim.
