Otwieraj, przyjechaliśmy
Emilko, to ciocia Wiesia! w słuchawce zabrzmiał głos, radosny, ale tak fałszywy, iż aż zgrzytały zęby. Za tydzień będziemy w Łodzi, trzeba załatwić kilka dokumentów. Posiedzimy u ciebie, tydzień czy dwa, dobrze?
Emilia prawie zakrztusiła się herbatą. Ot tak, bez dzień dobry, bez jak się masz, od razu: posiedzimy. Nie czy można, nie czy to nie przeszkadza tylko posiedzimy. Kropka.
Ciociu Wiesiu Emilia starała się, by jej głos brzmiał miękko. Miło cię słyszeć. Ale z noclegiem… może lepiej pomogę wam znaleźć hotel? Teraz są dobre oferty, bardzo tanio.
Jaki hotel?! ciotka prychnęła, jakby siostrzenica palnęła największą głupotę. Po co pieniądze na głupoty wydawać? Przecież masz po ojcu całe mieszkanie! Trzy pokoje, sama jedna!
Emilia przymknęła oczy. Zaczyna się.
To moje mieszkanie, ciociu.
Twoje?! głos stał się ostry jak nóż. A twój ojciec? Nie był z naszej rodziny? Krew nie woda, Emilka. My nie obcy, a ty nas chcesz wypędzić jak psy do hotelu!
Nikogo nie wypędzam. Po prostu nie mogę was przyjąć.
A to dlaczego?
Bo ostatnio zamieniliście moje życie w piekło, pomyślała Emilia, ale powiedziała inaczej:
Mam swoje sprawy, ciociu Wiesiu. Nie dam rady.
Sprawy jej się znalazły! ciotka już nie kryła zirytowania. Trzy pokoje na pusto, a ona nie może! Twój ojciec, świętej pamięci, rodziny nigdy nie odepchnąłby za drzwi. A ty cała jak matka…
Ciociu…
Co ciociu? Przyjdziemy w sobotę, na obiad. Maksym i Paweł ze mną. Przyjmiesz nas jak trzeba.
Przecież powiedziałam…
Emilka! głos był twardy, rozkazujący. Nie ma dyskusji. W sobotę będziemy.
W słuchawce zabrzęczały krótkie sygnały.
Emilia wolno położyła telefon na stole. Przez minutę siedziała nieruchomo, patrząc w dal. Potem westchnęła ciężko i opadła na oparcie krzesła.
Jak zwykle.
Dwa lata temu ciocia Wiesia już gościła. Wpadli wtedy we czwórkę, obiecywali trzy dni przeciągnęło się do dwóch tygodni. Emilia pamięta ten koszmar do dziś: Maksym, mąż ciotki, rozwalał się na jej sofie w butach i trzaskał pilotem do trzeciej w nocy. Paweł, syn ciotki, dwudziestotrzyletni wyrośnięty chłopak, wyjadał z lodówki i ani razu nie umył po sobie talerza. A sama ciocia Wiesia panoszyła się w kuchni, krytykując wszystko od firanek po nie taką glazurę.
A gdy wreszcie odjechali, Emilia zastała przypaloną tapicerkę fotela, rozbitą półkę w łazience i dziwne plamy na dywanie w salonie. O pieniądzach ani słowa. Ani za jedzenie, ani za rachunki, które przez te dwa tygodnie wystrzeliły. Zebrali się i pojechali, rzucając tylko: Dziękujemy, Emilka, jesteś złotą dziewczyną.
Emilia potarła skronie.
Nigdy więcej. Choćby ciocia wykrzykiwała do upadłego o ojcu i rodzinnych więzach. Niech sobie przyjeżdża w sobotę drzwi zostaną zamknięte.
Wyjęła telefon i otworzyła przeglądarkę. Trzeba znaleźć im hotel, dobry, przyzwoity, ze wszystkimi wygodami. Wysłać im adres, jasno powiedzieć: to wszystko, w czym mogę pomóc.
A jeżeli nie zrozumieją to już nie jej problem.
Dwa dni minęły w błogiej ciszy. Emilia pracowała, wieczorami spacerowała, sama gotowała dla siebie i prawie przekonała się, iż telefon od ciotki był złym snem. Może się rozmyślą. Może znajdą innych krewnych, na których mogą się uwiesić.
Telefon zadzwonił w czwartek, po południu. Na ekranie: Ciocia Wiesia. Żołądek zapiekł nieprzyjemnie.
Emilka, to ja! wesoły głos wdarł się w ciszę mieszkania. Jutro przyjeżdżamy, pociąg o czternastej. Przywitaj nas i nakryj do stołu, z drogi trzeba coś ciepłego!
Emilia powoli usiadła na brzegu kanapy. Zaciśnięte palce zbielały od nacisku.
Ciociu Wiesiu, mówiła spokojnie, wyraźnie, dzieląc każde słowo już mówiłam. Nie wpuszczę was do mieszkania. Nie przyjeżdżajcie do mnie.
Oh daj spokój! ciotka zarechotała, jakby usłyszała kiepski żart. Co ty, dziecko jakieś! Nie wpuszczę, wpuszczę… Już mamy bilety!
To wasz kłopot.
Emilko, o co chodzi? głos na chwilę przeszł w zdziwienie, potem znów w napór. Jesteś rodziną czy nie? Musisz pomóc, to świętość!
Ja nikomu nic nie muszę.
Jeszcze jak musisz! Twój ojciec, świętej pamięci…
Ciociu, wystarczy o ojcu. Powiedziałam nie. To moje ostateczne słowo.
Ciotka westchnęła głośno, demonstracyjnie, jakby powstrzymywała złość wobec upartego dziecka:
Emilka, twoje zdanie tu nikogo nie obchodzi, rozumiesz? My jesteśmy rodziną. Ty robisz tu cyrki, jakbyśmy byli obcymi. Jutro o czternastej, pamiętaj!
Przecież…
Do zobaczenia, całuję!
Sygnały…
Emilia patrzyła przez kilka sekund na ciemny ekran. W środku narastało coś gorącego, gniewnego, rozpychającego pierś. Rzuciła telefon na kanapę i zaczęła chodzić po pokoju trzy kroki tam, trzy z powrotem, jak zwierzę w klatce.
Nie liczy się jej zdanie. Wspaniale. Po prostu wspaniale.
Nagle się zatrzymała.
Niech się zdziwi, droga cioteczko.
Chwyciła telefon, znalazła w kontaktach Mama.
Halo? Emilko? głos mamy był ciepły, lekko zaniepokojony. Coś się stało?
Mamo, cześć. Słuchaj, chcę przyjechać do Krakowa. Jutro. Na tydzień, może dłużej.
Pauza.
Jutro? Kochanie, byłaś u mnie przecież miesiąc temu…
Wiem, ale bardzo potrzebuję. Pracuję zdalnie, nie robi mi różnicy skąd. Przyjmiesz mnie?
Mama milczała jeszcze chwilę. Emilia aż widziała w myślach, jak się marszczy, próbując zrozumieć.
Jasne, przyjeżdżaj. Zawsze będziesz u mnie mile widziana, przecież wiesz. Ale… czy wszystko u ciebie dobrze?
Tak, mamo, wszystko ok. Po prostu się stęskniłam.
Emilia zakończyła rozmowę i pierwszy raz od kilku dni się uśmiechnęła. Jutro, gdy ciocia Wiesia z rodziną dobije do zamkniętych drzwi jej mieszkania, może dzwonić, walić, krzyczeć na cały blok gospodarza nie będzie w domu. I to nie tak, iż wyszła do sklepu, czy do koleżanki. Jest w innym mieście, trzysta kilometrów dalej.
Emilia wybrała bilety. Poranny pociąg, szósta czterdzieści pięć. Idealnie. Gdy kuzyni dotrą pod drzwi, ona już będzie piła herbatę z mamą w jej kuchni.
Krew nie woda, ale czasem warto rodzinie powiedzieć „nie”.
W pociągu Emilia słuchała stukotu kół i rozmyślała, jaką minę będzie miała ciocia, stojąc przed zamkniętymi drzwiami. Oczy się jej kleiły, głowa szumiała, ale w środku była spokojna.
Mama czekała na peronie, mocno przytuliła, zabrała do domu. Nakarmiła naleśnikami z twarogiem, napoiła herbatą i pogoniła spać.
Na rozmowy będzie czas później. Najpierw odpocznij.
Emilia zasnęła niemal natychmiast, ledwie dotykając poduszki.
Obudził ją ostrym dźwiękiem telefon. Ręka znalazła go na szafce, oczy z trudem odczytały: Ciocia Wiesia.
Emilia! ciotka wrzeszczała tak, iż trzeba było odsunąć słuchawkę od ucha. Stoję pod twoimi drzwiami już dwadzieścia minut! Dlaczego nie otwierasz?!
Emilia usiadła na łóżku, potarła twarz dłonią. Za oknem już chyliło się słońce przespała pół dnia.
Bo mnie tam nie ma odpowiedziała i nie zdołała powstrzymać uśmiechu.
Co znaczy „nie ma”?! Gdzie jesteś?!
W innym mieście.
Cisza. Potem wybuch:
Oszalałaś?! Wiedziałaś, iż przyjedziemy, a uciekłaś?! Jak mogłaś?!
Bardzo prosto. Uprzedzałam, iż was nie wpuszczę. Nie posłuchaliście.
Jak śmiesz! ciotka plątała się w słowach. Na pewno masz klucze u kogoś! U sąsiadki, koleżanki! Zadzwoń, niech przyniosą! Poradzimy sobie bez ciebie!
Emilia zamarła. To już przegięcie, choćby jak na nią.
Ciociu, mówisz poważnie?
Oczywiście! Jesteśmy wykończeni podróżą, robisz sobie kpiny!
Nie zamierzam żyć z wami w jednym mieszkaniu. Tym bardziej wpuszczać was bez siebie.
Ty!..
Drzwi pokoju skrzypnęły cicho. W progu stanęła mama w szlafroku, z rozczochraną grzywką, przymrużonymi oczami. Bez słowa wyciągnęła rękę; Emilia, sama nie wiedząc czemu, oddała jej telefon.
Wiesiu, głos mamy, Violetty, był lodowaty tu mówi Violetta. Posłuchaj mnie uważnie i nie przerywaj.
W słuchawce rozległo się coś niewyraźnego, jak bulgotanie.
Twój brat nigdy nie mógł cię znieść ciągnęła mama. Całe życie, i wiem to najlepiej. To czemu czepiasz się jego córki? Czego od niej chcesz?
Emilia słyszała, jak ciotka jąka się, próbuje coś powiedzieć.
No właśnie mama urwała twardo. Nie dzwoń już więcej do Emilii. Nigdy. Ma komu ufać, i to na pewno nie ty. To wszystko. Do widzenia.
Rozłączyła rozmowę i oddała córce telefon.
Emilia patrzyła na matkę, jakby widziała ją pierwszy raz.
Mamo Nigdy cię takiej nie widziałam.
Mama prychnęła, poprawiła szlafrok:
Twój ojciec mnie nauczył. Mówił, iż z Wiesią tylko tak. Raz porządnie huknąć i przez rok nie zawraca głowy.
Uśmiechnęła się nagle, a zmarszczki wokół oczu rozbiegły się promieniami:
Działa do dziś. Wyobrażasz sobie?
Emilia roześmiała się głośno, z ulgą, wyrzucając całe napięcie ostatnich dni. Mama dołączyła do śmiechu.
No, chodźmy na herbatę, rzuciła w stronę kuchni. Opowiesz mi wszystko.
