Otwieraj, bo już jesteśmy pod drzwiami! – Julka, to ciocia Natalia! – głos w słuchawce dźwięczał taką fałszywą radością, iż aż zgrzytały zęby. – Za tydzień będziemy w Warszawie, trzeba załatwić parę papierów. Przenocujemy u ciebie, tydzień-dwa, dobrze? Julia prawie zakrztusiła się herbatą. Tak od razu, bez „cześć”, bez „jak się masz” – od razu: przenocujemy. Nie „czy można”, nie „czy ci pasuje”. Przenocujemy. Kropka. – Ciociu Natalio… – Julia starała się mówić łagodnie. – Miło cię słyszeć. Ale z noclegiem… Może lepiej pomogę wam znaleźć hotel? Teraz są fajne opcje, niedrogo nawet. – Jaki hotel?! – ciocia parsknęła, jakby Julia powiedziała coś bardzo niemądrego. – Po co wydawać pieniądze? Przecież masz po ojcu trzypokojowe mieszkanie! Całe mieszkanie dla jednej osoby! Julia zamknęła oczy. Zaczyna się. – To moje mieszkanie, ciociu. – Twoje?! – w głosie pojawiło się coś ostrego, niemiłego. – A twój ojciec to czyj był? Nie z naszej rodziny? Krew nie woda, Julia. My nie jesteśmy obcy, a ty nas wyganiasz do hotelu, jak jakieś psy! – Nikogo nie wyganiam. Po prostu u mnie nie możecie się zatrzymać. – A to czemu? „Bo ostatnim razem zamieniliście mi życie w piekło” – pomyślała Julia, a powiedziała inaczej: – Tak wyszło, ciociu Natalia. Nie dam rady was przyjąć. – Tak wyszło! – ciotka już nie ukrywała irytacji. – Trzy pokoje stoją puste, a ona nie może? Ojciec twój, na jego miejscu, nigdy by rodziny nie wystawił za próg. A ty cała w matkę poszłaś, taka sama… – Ciociu… – Co ciocia? Przyjedziemy w sobotę, na obiad. Maks i Paweł są ze mną. Przyjmij nas jak należy. – Mówiłam już: nie dam rady. – Julia! – głos był już szorstki, rozkazujący. – Nie dyskutuj. W sobotę jesteśmy. Słuchawka zabrzęczała, koniec rozmowy. Julia wolno odłożyła telefon na stół. Posiedziała chwilę, patrząc w dal. Potem ciężko westchnęła i opadła na oparcie krzesła. Zawsze tak samo. Dwa lata temu ciocia Natalia już była „w gościach”. Przyjechali w czwórkę, mieli być na trzy dni – wyszło dwa tygodnie. Julia do dziś pamiętała ten horror: Maks, mąż ciotki, rozwalony na jej kanapie w butach, pilot w ręku do trzeciej w nocy. Paweł, ich dorosły syn, wyjadał z lodówki i nie zmył choćby jednej miski. Sama ciotka Natalia panowała w kuchni, krytykując wszystko – od firanek po „złą” glazurę. Gdy wreszcie się wynieśli, Julia znalazła wypaloną tapicerkę fotela, rozwaloną półkę w łazience, jakieś podejrzane plamy na dywanie w salonie. O pieniądzach – ani słowa. Ani za jedzenie, ani za rachunki, które przez dwa tygodnie poszybowały – nie dali ani grosza. Pozbierali manatki i wyszli, rzucając na odchodne: „Dzięki, Julka, jesteś super”. Julia potarła skronie. Nie. Nigdy więcej. Niech ciocia wykrzyczy się o ojcu i krew. Niech przyjeżdża w sobotę – drzwi będą zamknięte. Julia chwyciła telefon i otworzyła wyszukiwarkę. Trzeba im znaleźć hotel. Porządny, z wygodami. Przesłać adres i jasno wytłumaczyć: to wszystko, w czym mogę pomóc. A jak nie zrozumieją – już nie jej problem. Przez dwa dni Julia miała błogą ciszę. Pracowała, spacerowała wieczorami, gotowała obiady dla jednej osoby i prawie uwierzyła, iż telefon od ciotki był złym snem. Może przemyślą. Może znajdą innych krewnych, którzy pozwolą im się rozłożyć. Telefon zadzwonił w czwartek, wieczorem. „Ciocia Natalia” na ekranie, żołądek skurczył się z nerwów. – Julia, to ja! – weszła do mieszkania radosnym głosem. – Jutro przyjeżdżamy, pociąg o drugiej. Odbierz nas, nakryj do stołu, musimy zjeść coś konkretnego po podróży! Julia wolno usiadła na kanapie. Palce zbielały na obudowie telefonu. – Ciociu Natalia – mówiła wyraźnie i spokojnie – mówiłam już. Nie wpuszczę was do mieszkania. Nie przyjeżdżajcie do mnie. – Oj, skończ już z tym! – ciotka roześmiała się, jakby usłyszała słabą żart. – Dzieciaku z ciebie, serio. Nie wpuszczę, wpuszczę… Mamy bilety! – To wasz kłopot. – Julia, wyrosłaś czy nie? Powinnaś rodzinie pomóc, to świętość! – Nic nikomu nie muszę. – Jeszcze jak musisz! Ojciec twój, wieczny odpoczynek… – Ciociu, dosyć o ojcu. Powiedziałam nie. To moje ostatnie słowo. Ciotka westchnęła – ostentacyjnie, jakby mierzyła się z upartym dzieckiem: – Julia, twoje zdanie tu się nie liczy, rozumiesz? Jesteśmy rodziną. A ty tu jakieś fanaberie, jakbyśmy byli nie wiadomo kim. Jutro o drugiej, nie zapomnij! – Przecież mówię… – No to do zobaczenia! Sygnały… Julia przez chwilę patrzyła w wygaszony ekran. W środku kipiało coś gorącego, wściekłego, rozpierającego klatkę piersiową. Rzuciła telefon na kanapę i zaczęła chodzić po pokoju – trzy kroki tam, trzy z powrotem, jak dziki zwierz w klatce. Jej zdanie się nie liczy. Pięknie. Doskonale. Nagle przystanęła. Trzymaj się, droga cioteczko. Julia chwyciła telefon i odszukała „Mama”. – Halo? Julka? – głos mamy był ciepły, trochę zdziwiony. – Co się stało? – Cześć, mamo. Słuchaj, chcę do ciebie przyjechać. Jutro. Na tydzień, może ciut dłużej. Pauza. – Jutro? Córciu, przecież miesiąc temu byłaś… – Wiem. Ale bardzo muszę. Pracuję zdalnie, mi to obojętne, skąd. Przyjmiesz mnie? Mama milczała chwilę, Julia prawie widziała jej zamyślenie. – Jasne, przyjeżdżaj. Zawsze jesteś u mnie mile widziana, wiesz przecież. Ale wszystko u ciebie w porządku? – Tak, mamo, wszystko dobrze. Po prostu się stęskniłam. Rozłączyła się, pozwalając sobie na uśmiech. Jutro do obiadu ciocia Natalia z rodziną podjedzie pod zamknięte drzwi. Może dzwonić, stukać, awanturować się w całym bloku – gospodyni nie ma w domu. I nie wyszła do sklepu, nie poszła do koleżanki. Jest w innym mieście, trzysta kilometrów dalej. Julia zajrzała do aplikacji z biletami. Poranny pociąg, 6:45. Perfekcyjnie. Gdy ciocia dotrze do klatki, ona już będzie piła herbatę w kuchni u mamy. Krew nie woda, ale czasem trzeba rodzinie powiedzieć „nie”. W pociągu Julia słuchała stukotu kół i wyobrażała sobie minę ciotki przy zamkniętych drzwiach. Oczy jej się sklejały, głowa pulsowała, ale dusza była spokojna. Mama czekała na peronie, przytuliła mocno, zabrała do domu. Nakarmiła naleśnikami z twarogiem, napoiła herbatą i wygoniła spać. – Pogadamy później – powiedziała, zabierając pustą filiżankę. – Najpierw odpocznij. Julia zasnęła od razu po dotknięciu poduszki. Obudziła ją piskliwa melodia telefonu. Odruchowo sięgnęła po niego na szafce, oczy powoli rozpoznały „Ciocia Natalia”. – Julia! – ciotka krzyczała tak, iż musiała odsunąć słuchawkę. – Stoimy pod twoimi drzwiami już dwadzieścia minut! Czemu nie otwierasz?! Julia usiadła na łóżku, potarła twarz ręką. Za oknem zachodziło słońce – przespała pół dnia. – Bo mnie tam nie ma – odpowiedziała się, z trudem powstrzymując śmiech. – Jak to nie ma?! Gdzie jesteś?! – W innym mieście. Cisza, potem eksplozja: – Zupełnie ci odbiło?! Wiedziałaś, iż przyjedziemy, i uciekłaś?! Jak mogłaś?! – Prosto. Uprzedzałam, iż was nie wpuszczę. Nie posłuchaliście. – Ale jak śmiesz! – ciotka aż się zachłysnęła z oburzenia. – Na pewno ktoś ma klucze! Sąsiadka, koleżanka! Zadzwoń, niech przyniesie! Poradzimy sobie bez ciebie, nie jesteśmy dziećmi! Julia zastygła. To się nazywa tupet. – Ciociu, mówisz poważnie? – Całkiem! Jesteśmy po podróży, zmęczeni, a ty robisz komedię! – Nie zamierzałam z wami mieszkać. A już na pewno nie wpuszczać was bez siebie. – Ty! Drzwi pokoju skrzypnęły. Mama stała w progu – szlafrok, potargane włosy, zmrużone oczy. Po prostu wyciągnęła rękę, a Julia, sama nie wiedząc czemu, oddała jej telefon. – Natalia – głos mamy był lodowaty – tu mówi Vera. Słuchaj uważnie i nie przerywaj. Z telefonu dochodziło bulgotanie. – Jurek nie mógł cię znieść – ciągnęła mama. – Przez całe życie nie mógł. Wiem to lepiej, niż ktokolwiek. Więc po co wpychasz się do jego córki? Czego od niej chcesz? Julia słyszała, jak ciotka próbuje coś odpowiedzieć. – I dobrze – ucięła mama. – Więcej nie dzwoń do Julii. Nigdy. Ma do kogo się zwrócić po pomoc i na pewno nie do ciebie. Rozmowę kończę. Mama nacisnęła rozłącz i oddała córce telefon. Julia patrzyła na nią, jakby widziała ją pierwszy raz w życiu. – Mamo… Ty… Nigdy cię takiej nie widziałam. Mama prychnęła, poprawiła szlafrok: – To ojciec mnie tego nauczył. Z Natalią tylko tak działa. Raz porządnie zawrzesz – rok się nie pokazuje. Mama uśmiechnęła się, zmarszczki rozbiegły się wokół oczu: – Działa do dziś, wyobrażasz sobie? Julia wybuchła śmiechem – głośnym, szczerym, wypuszczając ze środka cały stres ostatnich dni. Mama przyłączyła się. – Dobra – machnęła ręką w stronę kuchni – chodź na herbatę. Opowiesz mi wszystko od początku.

Zosieńko, to ciocia Danuta! głos w słuchawce brzmiał tak sztucznie radośnie, aż zęby bolały. Za tydzień będziemy w Warszawie, trzeba jakieś papiery załatwić. Zamieszkamy u ciebie, tydzień, może dwa, dobrze?

Zofia niemal się zakrztusiła herbatą. Tak po prostu, bez dzień dobry, bez co słychać, od razu zamieszkamy. Nie czy można, nie czy to ci pasuje, tylko zamieszkamy. Kropka.

Ciociu Danusiu Zofia starała się, żeby jej głos brzmiał łagodnie miło cię słyszeć. Ale co do pobytu Może pomogę wam hotel znaleźć? Teraz są fajne oferty, za nieduże pieniądze.

Jaki hotel? ciotka fuknęła, jakby Zofia właśnie palnęła coś niedorzecznego. Po co wydawać pieniądze? Przecież masz po ojcu mieszkanie trzypokojowe! Całe na jedną osobę!

Zofia zamknęła oczy. Zaczyna się.

To moje mieszkanie, ciociu.
Twoje? w głosie pojawiła się ostra nuta, od której Zofii zrobiło się zimno. A ojciec był kto? Nie z naszej rodziny, czy jak? Krew nie woda, Zosiu. My nie obcy, a ty nas do hotelu przeganiać chcesz, jak jakieś psy!
Nikogo nie przeganiam. U mnie nie da się zatrzymać.
Dlaczego niby?

Bo ostatnim razem zmieniliście mi życie w piekło, pomyślała Zofia, ale powiedziała inaczej.

Okoliczności, ciociu Danusiu. Nie dam rady was ugościć.
Okoliczności! ciotka już nie kryła irytacji. Trzy pokoje stoją puste, a jeszcze okoliczności! Twój ojciec, pamiętaj, nigdy by rodziny za próg nie wykopał. A ty cała jak matka, taka sama
Ciociu…
Co ciociu? Przyjedziemy w sobotę, na obiad. Marian i Jacek są ze mną. Powitasz nas jak należy.
Mówiłam już nie dam rady.
Zosia! głos stał się zimny i rozkazujący. Nie ma dyskusji. W sobotę będziemy.

W słuchawce zabrzmiały krótkie sygnały.

Zofia powoli odłożyła telefon na stół. Siedziała chwilę w ciszy, patrząc niewidzącym wzrokiem. Wypuściła ciężko powietrze i oparła się na oparciu krzesła.

Zawsze tak samo.

Dwa lata temu ciocia Danuta już gościła. Przyjechali wtedy we czwórkę, zapowiadali tylko trzy dni, przeciągnęli do dwóch tygodni. Do dziś Zofia pamiętała ten koszmar: Marian, mąż ciotki, zalegał na jej kanapie w butach i przełączał kanały do trzeciej w nocy; Jacek, ich syn, dwudziestotrzylatek, podkradał jedzenie z lodówki i ani razu nie umył po sobie naczynia. Sama ciotka Danuta rządziła w kuchni, krytykując wszystko, od firanek po złą glazurę.

A gdy w końcu wyjechali, Zofia znalazła przypaloną tapicerkę w fotelu, rozbitą półkę w łazience i jakieś podejrzane plamy na dywanie w salonie. O pieniądzach nikt ani słowa ani na zakupy, ani na czynsz, który przez dwa tygodnie sporo podskoczył, nie dali ani złotówki. Wzięli torby i poszli, rzucając na odchodne: Dziękujemy, Zosiu, jesteś cudowna.

Zofia przetarła skronie.

Nie. Więcej tego nie będzie. Niech ciocia choćby wykrzyczy się o ojcu i rodzinnych więzach. Niech przyjeżdża drzwi zostaną zamknięte.

Wyciągnęła telefon i otworzyła wyszukiwarkę. Trzeba znaleźć im hotel. Porządny, niedrogi, ze wszystkim co trzeba. Wysłać adres i jasno napisać, iż na tym jej pomoc się kończy.

A jeżeli nie zrozumieją to już nie jej kłopot.

Przez dwa dni panowała błoga cisza. Zofia pracowała, spacerowała wieczorami po Starym Mieście, gotowała obiady dla jednej osoby i prawie uwierzyła, iż ten telefon ciotki był tylko koszmarem. Może się rozmyślą. Może znajdą innych krewnych, na których można zwalić swój ciężar.

Telefon zadzwonił w czwartek, późnym popołudniem. Wyświetliła się Ciocia Danuta, a żołądek ściągnął się niemiło.

Zosiu, to ja! wesoły głos wdarł się w ciszę mieszkania. Jutro już jesteśmy, pociąg o drugiej w południe. Przyjdź po nas i zrób do stołu, trzeba coś porządnego po podróży!

Zofia powoli siadła na brzeg kanapy. Palce mocno zaciskały się na telefonie.

Ciociu Danusiu mówiła wyraźnie, powoli, słowo po słowie już mówiłam. Nie wpuszczę was do mieszkania. Nie przyjeżdżajcie do mnie.
Daj spokój już! ciotka zaśmiała się jakby to był kiepski żart. Co ty, Zosia, dziecko jesteś? Nie wpuszczę, wpuszczę Już bilety kupiliśmy!
Wasz problem.
Zosiu, co ty? głos był zaskoczony, potem znów zaczął napierać. Jesteś rodziną, masz pomóc, to święte!
Nikomu nic nie muszę.
Jeszcze jak musisz! Twój ojciec, świeć Panie nad nim
Ciociu, dosyć o ojcu. Mówię: nie. I to moje ostatnie słowo.

Ciotka westchnęła głośno, demonstracyjnie, jakby chciała się przygotować do rozmowy z pięciolatką:

Zosiu, twoje zdanie się tu nie liczy, zrozum? Jesteśmy rodziną. A ty tu fochy pokazujesz, jakbyśmy byli wrogami. Jutro na drugą, nie zapomnij!
Powtarzam
No to pa, do zobaczenia!

Sygnały…

Zofia patrzyła na zgasły ekran. W środku kipiło coś gorącego, nieprzyjemnego, co niemal wypychało jej oddech. Rzuciła telefon na kanapę i zaczęła chodzić po pokoju trzy kroki w jedną stronę, trzy w drugą, jak zwierzę w klatce.

Jej zdanie nikogo nie obchodzi. Świetnie. Po prostu cudownie.

Nagle stanęła.

No to się ciotce przyda nauczka.

Zofia wyciągnęła telefon i znalazła kontakt Mama.

Halo? Zosiu? głos mamy był ciepły, lekko zaskoczony. Stało się coś?
Mamo, cześć. Słuchaj, chcę przyjechać do ciebie. Jutro. Na tydzień, może dłużej.

Pauza.

Jutro? Przecież byłaś u mnie miesiąc temu…
Wiem. Ale bardzo potrzebuję. Pracuję zdalnie, wszystko jedno skąd. Przyjmiesz mnie?

Mama zawahała się chwilę, Zofia niemal widziała, jak marszczy brwi, próbując zrozumieć, co się dzieje.

Oczywiście, przyjeżdżaj. Zawsze jesteś mile widziana, przecież wiesz. Ale na pewno wszystko dobrze?
Tak, mamo, wszystko w porządku. Po prostu się stęskniłam.

Zakończyła rozmowę i po raz pierwszy od kilku dni uśmiechnęła się. W sobotę ciocia Danuta z rodziną pojawią się przy zamkniętych drzwiach. Można dzwonić, pukać i krzyczeć w całym bloku gospodarza nie będzie. I nie wyszła do sklepu, nie poszła na plotki do sąsiadki. W innym mieście, trzysta kilometrów dalej.

Zofia znalazła bilety na pociąg. Ranny kurs, godzina szósta czterdzieści pięć. Idealnie. Kiedy ciotka dobije do klatki, ona będzie już piła herbatę w kuchni u mamy w Gdańsku.

Krew nie woda, ale czasem trzeba rodzinie powiedzieć nie.

W pociągu Zofia słuchała stukotu kół i myślała, jaka mina będzie miała ciotka przed zamkniętymi drzwiami. Oczy jej się kleiły, głowa dudniła, ale gdzieś w duszy czuła spokój.

Mama czekała na peronie, przytuliła mocno, zabrała do domu. Nakarmiła naleśnikami z twarogiem, napoiła herbatą i wygoniła do łóżka.

Pogadamy później powiedziała, zabierając pustą filiżankę. Najpierw odpocznij.

Zofia zasnęła, ledwie dotknęła poduszki.

Obudziła się, gdy zadzwonił telefon. Ręka na ślepo sięgnęła po aparat na stoliku, oczy z trudem wyłapały Ciocia Danuta.

Zosia! ciotka wrzeszczała tak, iż musiała odsunąć słuchawkę od ucha. Stoimy pod twoimi drzwiami już dwadzieścia minut! Dlaczego nie otwierasz?!

Zofia usiadła na łóżku, przetarła twarz dłonią. Za oknem zachodziło słońce przespała pół dnia.

Bo mnie tam nie ma odpowiedziała i nie powstrzymała rozbawienia.
Jak to nie ma?! Gdzie jesteś?!
W innym mieście.

Cisza. Potem wybuch:

Zgłupiałaś już?! Wiedziałaś, iż przyjedziemy, i uciekłaś?! Jak mogłaś?!
Bardzo łatwo. Ostrzegałam, iż was nie wpuszczę. Nie posłuchaliście.
Jak ty śmiesz! ciotka aż się dławiła Pewnie sąsiadka albo koleżanka ma klucze! Dzwoń, niech przyniesie! I bez ciebie sobie poradzimy, nie mamy po dwadzieścia lat!

Zofia zamarła. To już szczyt bezczelności.

Ciociu, naprawdę mówisz poważnie?
Oczywiście! Po podróży, zmęczeni, a ty tu takie cyrki odstawiasz!
Nie miałam zamiaru mieszkać z wami. A już na pewno wpuszczać was za moją nieobecność.
Ty

Drzwi do pokoju skrzypnęły. W progu stanęła mama w szlafroku, z rozczochranymi włosami i zmrużonymi oczami. Bez słowa wyciągnęła rękę, Zofia nie wiedziała czemu, ale oddała jej telefon.

Danuta głos mamy był lodowaty tu Weronika. Słuchaj mnie i nie przerywaj.

W słuchawce rozległo się bulgotanie.

Twój brat nie mógł cię znieść mówiła spokojnie mama. Przez całe życie. I ja wiem to najlepiej. Więc po co wciskasz się do jego córki? Po co ci ona?

Zofia słyszała, jak ciotka próbuje coś wydukać, jąka się i plącze.

Wystarczy ucięła mama. Nie dzwoń już do Zosi. Nigdy więcej. Ma się do kogo zwrócić, i na pewno nie do ciebie. Koniec rozmowy.

Rozłączyła się i oddała telefon córce.

Zofia spojrzała na mamę, jakby widziała ją pierwszy raz.

Mamo Nigdy taka nie byłaś.

Mama parsknęła śmiechem, poprawiając szlafrok:

Twój ojciec mnie nauczył. Mówił, iż z Danutą tylko tak można. Raz krzykniesz przez lata nie zagląda.

Na jej twarzy pojawił się uśmiech, zmarszczki wokół oczu rozbiegły się jak promienie:

Do dziś działa, zobacz!

Zofia zaśmiała się głośno, z ulgą wypuszczając całe napięcie ostatnich dni. Mama przyłączyła się do śmiechu.

No dobra machnęła ręką w stronę kuchni chodźmy na herbatę. Opowiedz mi wszystko od początku.