**Niespodzianka z ogniem: jak Jurek prawie spalił dom na Dzień Kobiet**
Spokój w mieszkaniu Bożenny rozwiał się, zanim jeszcze przekroczyła próg. W klatce schodowej unosił się dym, po schodach spływała mydlana woda, a powietrze było tak napięte, jakby samo próbowało ją ostrzec: „Nie wchodź… Lepiej zawróć”. Ale Bożenna, kobieta zahartowana, dyrektorka dużej firmy, nie należała do tych, którzy się wycofują.
Pchnęła drzwi, rzuciła na półkę bukiet z firmowego bankietu, zrzuciła buty, jakby zrzucała ciężar minionego dnia, i wsunęła stopy w kapcie. Choć, sądząc po zalanej podłodze, lepsze byłyby kalosze. W środku coś dziwnie burczało, trzaskało i dymiło. W kącie zaś wył kot.
— Jurek?! Co się tu, do diabła, dzieje?! — warknęła, przedzierając się przez parę i zapach spalonego tłuszczu.
Mąż wynurzył się z głębi mieszkania. W samych gaciach, bose stopy, twarz w zadrapaniach i sadzy, z sińcem pod okiem i głową owiniętą ręcznikiem jak u Tuarega na pustyni. W ogóle wyglądał, jakby nie przygotowywał się do święta, a stoczył bój z czołgistami pod Monte Cassino.
— Bożenno… Myślałem, iż wrócisz później… Bankiet, przecież zwykle zostajesz do końca…
Bożenna choćby się nie zdziwiła. Usiadła na pufie, przymknęła oczy i powiedziała stanowczo:
— Meldunek. Wszystko. I bez „kochanie” czy „nie martw się”. Martwiłam się, gdy w latach 90. nachodzili mnie rekinierzy. Martwiłam się, gdy firma wisiała na włosku. Od tamtej pory nie wprawiam się w panikę. A teraz mów, co tu narobiłeś.
Jurek przełknął ślinę.
— Chciałem zrobić niespodziankę. Święto. Zasługujesz… Postanowiłem posprzątać, uprać, pieczeń upiec, podłogi umyć…
— Pieczeń? — doprecyzowała.
— Nie pieczeń… Pralka. Zaczęła przeciekać. Ale nie od razu. Najpierw włożyłem mięso do piekarnika, potem poszedłem do łazienki, a tam… kot.
— Kot żyje?
— No… oczywiście! — obruszył się. — Tylko trochę mokry. I wściekły. Przysięgam, gdy włączałem pralkę, go tam nie było. W jakiś sposób… się wśliźnął.
— Wśliźnął?! Do ZAMKNIĘTEJ PRALKI?!
— Może się przecisnął…
Bożenna zakryła twarz dłońmi.
— Dobra, kontynuuj. Ale najpierw pokaż tego kota. Muszę się upewnić, iż przynajmniej on przeżył.
— Eee… To… On w salonie. Tam… przywiązany. Dla jego bezpieczeństwa. I żeby wyschnął.
— Łapy na miejscu?
— Wszystkie cztery. Tylko… unieruchomione. Tymczasowo.
— I co dalej?
— No więc, biorę się za pranie, a tu czuję zapach. Myślę: coś się pali. Otwieram piekarnik, a mięso węgiel. Dolałem oleju — buchnęło płomieniem. Brwi mi osmaliło. A kot zaczął wrzeszczeć. Biegnę do pralki, a ta się nie otwiera. A kot za szybą — oczy jak u diabła! I ryczy! A ja stoję między piekłem w piekarniku a piekłem w pralce. Wziąłem łom. Rozbiłem. Kot wyskoczył i się zaczęło…
— Jezu… — szepnęła.
— Rozbił dwie wazy, obsikał dywan, zerwał firanki, podrapał tapetę, strącił szampana, sąsiedzi z dołu grozili, iż wezwą policI dokończyliśmy dzień, siedząc wśród tych wszystkich zniszczeń, pijąc wino i śmiejąc się jak szaleni, bo po trzydziestu latach wspólnego życia wciąż potrafimy znaleźć humor choćby w suchym worku kocich dramatów.
