“Nie jesteś towarem, córeczko”: jak ojciec próbował sprzedać los córki, a miłość wszystko ułożyła po swojemu
— Córeczko, wyjdź za Artura Lewickiego — będziesz żyć jak w raju. Ma gospodarstwo, samochód, dom. Po co ci ten biedak Andrzej? — rzucił zirytowany Wiktor Kowalski, patrząc córce prosto w oczy. Stał w kuchni, rozgrzewał dłonie nad kuchenką, a w środku wrzała w nim złość — nie na córkę, ale na jej upór.
Wiktor całe życie pracował jako mechanizator w gospodarstwie niedaleko Lublina. Był gospodarny do szpiku kości: dom na wsi, cztery hektary ziemi, gęsi, kaczki, świnie, maszyny, nowy płot z blachy. Żona Maria — cicha, dobra, pracowita. Starszy syn Damian dawno się ożenił, a młodsza córka, Weronika, właśnie skończyła szkołę pielęgniarską. Piękna, rumiana, z jasnymi oczami, a ojcu serce pękało — byle tylko nie oddała się nie temu komu trzeba.
Wiktor miał przyjaciela — Krzysztofa Lewickiego. Przyjaźnili się od dwudziestu lat, razem pili, siali i jeździli na ryby. Krzysztof miał duże gospodarstwo, handlował mięsem i jajami na targu, i miał jedynego syna, Artura. Zamożny, wprawdzie z charakterem, ale Wiktor uważał, iż lepszej partii nie znajdzie.
— Zrozum, Weronika — zaczął znowu — Artur to szansa. Chcesz żyć, nie licząc każdych złotych? Oto twoja droga. A twój Andrzej… Co on ma? Sierota, wychował się u ciotki w Chełmie. Ani ziemi, ani dachu, ani grosza przy duszy.
Weronika słuchała w milczeniu, zacięła usta, a potem powiedziała stanowczo:
— Nie wyjdę za Artura. Kocham Andrzeja. I koniec.
Jej słowa uderzyły jak bat. Wiktor zbladł z wściekłości, ale przełknął gniew. Następnego dnia spotkał się z Krzysztofem, wypili, przekąsili, pośmiali się. I umówili: w następny weekend będą swatać. Wiktor wrócił do domu i, ledwo przekroczywszy próg, krzyknął do żony:
— Jutro rżniemy świnię! Weronikę “przepiłem” — będzie teraz narzeczoną Artura!
Maria pobladła.
— Oszalałeś?! To jarmark, czy co? Ona jest człowiekiem, nie bydłem! Czujesz się panem niewolników?
Weronika usłyszała wszystko. Tej samej nocy spakowała rzeczy do małego plecaka, napisała do matki list — “przepraszam, kocham, nie mogę inaczej” — i przez okno uciekła do Andrzeja. Po tygodniu wzięli ślub bez wesela, bez sukni, wynajęli pokój w komunalce na obrzeżach miasta.
Rok Wiktor nie odzywał się do córki. Maria jeździła do niej potajemnie — przywoziła jedzenie, przytulała wnuka, którego Weronika urodziła osiem miesięcy później. Potem zmarła ciotka Andrzeja, a młodzi odziedziczyli stary domek. Andrzej zaczął stawiać nowy — cegła po cegle, wszystko własnymi rękami.
Pewnego dnia Wiktor sam przyszedł pod ich bramę, popatrzył na budowę i zapytał:
— No cóż, zięciu, pomocna dłoń do fundamentów by się nie przydała?
Od tego dnia się pogodzili.
Sześć lat później Weronika i Andrzej mieli dwupiętrowy dom, oborę, maszyny i dwóch synów. Wszyscy w okolicy im zazdrościli. A Artur Lewicki dwa razy się rozwodził i wciąż mieszkał z rodzicami. Bez pracy, bez celu, z butelką w ręce.
— To nasz syn — mówiła teraz Maria sąsiadkom. — I Andrzej, i Damian — obaj nasi.
A Wiktor patrzył na wnuków i myślał, jak dobrze, iż serce córki wtedy nie zdradziło samego siebie.
