„Nie jesteś panią domu — jesteś służącą”

Nie jesteś panią domu jesteś służącą
Łucja, kochanie, jeszcze odrobinę tej wyśmienitej sałatki dla tej damy mówiła teściowa Maria Kowalska, głos jej był słodki niczym konfitura, a jednak palił jak ostra papryczka, rozpalając fałszywe uprzejmości.
Skinęłam głową, biorąc prawie pustą miseczkę. Ciocia Danuta, kuzynka mojego męża Sławomira, przyjrzała się mi wzrokiem pełnym irytacji takim, jakby patrzyła na natarczywą muchę, która już od dziesięciu minut krąży nad jej głową.

Cichym krokiem przemykałam po kuchni, starając się stać się niewidzialną. Dziś był dzień urodzin Sławomira. A adekwatnie jego rodzina świętowała w moim mieszkaniu, które ja płacę.

Śmiech rozchodził się z salonu falującą falą dźwięk wesołego basu wujka Jana, przeraźliwy szczek jego żony, a na wierzchu pewny, niemal dowódczy ton głosu Marii Kowalskiej. Mój mąż prawdopodobnie siedział gdzieś w kącie, napięty uśmiechem i nieśmiałym skinieniem.

Napełniłam miseczkę, ozdabiając ją delikatnym gałązkiem koperku. Ręce działały automatycznie, a w głowie kręciła się jedna myśl: dwadzieścia. Dwadziescia milionów.

Wieczorem, po otrzymaniu ostatecznego potwierdzenia na maila, siedziałam na podłodze łazienki, by nikt mnie nie zobaczył, i wpatrywałam się w ekran telefonu. Projekt, nad którym pracowałam trzy lata, setki bezsennych nocy, niekończące się negocjacje, łzy i prawie beznadziejne próby wszystko sprowadziło się do jednej cyfry na wyświetlaczu. Siedem zer. Moja wolność.

Gdzieś się zacięłaś? zniecierpliwiona wołała teściowa. Goście czekają!

Wzięłam miseczkę i wróciłam na salę. Impreza szła pełną parą.

Ależ jesteś powolna, Łucjo rzekła ciocia, odsuwając talerz. Toż to żółw.

Sławomir drgnął, ale milczał. Nie chciał wywołać kłótni to jego ulubiona zasada życiowa.

Położyłam sałatkę na stole. Maria Kowalska, poprawiając idealny układ, głośno, by wszyscy usłyszeli, powiedziała:
Co zrobić, nie każdy ma dar zwinności. Praca w biurze to nie prowadzenie domu. Tam siadasz przy komputerze i gotowe. A tutaj trzeba myśleć, kombinować, kręcić się w kółko.

Obróciła się pośród gości zwycięskim spojrzeniem. Wszyscy przytaknęli. Poczucie rumieńców rozlewało się po moich policzkach.

Podnosząc pusty kieliszek, przypadkowo dotknęłam widelca. Ten z dźwiękiem upadł na podłogę.

Cisza. Na ułamek sekundy wszyscy zamarli. Dziesięć oczu od widelca, ku mnie.

Maria Kowalska wybuchła śmiechem. Głośnym, złowieszczym, żółtkowatym.
Widzicie? Mówiłam! Ręce haczyki.

Odwróciła się do sąsiadki przy stole, nie schodząc z tonu, i dodała złośliwie:
Zawsze mówiłam Sławkowi: ona ci nie pasuje. W tym domu jesteś panem, a ona jest tylko tłem, przybraniem. Przynieś, podaj. Nie pani domu służąca.

Śmiech znowu wypełnił pokój, tym razem bardziej złośliwy. Spojrzałam na męża. Odwrócił wzrok, udając, iż zajmuje się serwetką.

A ja podniosłam widelec. Spokojnie. Wyprostowałam plecy. I po raz pierwszy tej nocy uśmiechnęłam się prawdziwie, nie wymuszenie, nie grzecznie.

Nie mieli pojęcia, iż ich świat, zbudowany na mojej cierpliwości, zaraz się zawali. A mój dopiero się zaczyna. Tu i teraz.

Mój uśmiech wybił ich z równowagi. Śmiech zgasł tak nagle, jak się pojawił. Maria Kowalska choćby przestała żuć, szczęka utknęła w nieskończonym zdumieniu.

Nie położyłam widelca na stole. Zamiast tego przeszłam do kuchni, zanurzyłam go w zlewie, wzięłam czysty kieliszek i nalałam sobie wiśniowy sok. Tego samego, drogocennego, który teściowa nazywała błogosławieństwem i głupią wydatkiem.

Z kieliszkiem w ręku wróciłam do salonu i usiadłam na jedynym wolnym miejscu obok Sławomira. Spojrzał na mnie, jakby widział mnie po raz pierwszy.

Łucjo, gorące stygnie! odezwała się Maria Kowalska, odzyskując kontrolę. Jej głos ponownie brzmiał jak stalowe nuty. Trzeba rozdać gościom.

Jestem pewna, iż Sławomir da radę zrobiłam mały łyk, nie odrywając wzroku od niej. W końcu on jest panem domu. Niech pokaże.

Wszyscy spojrzeli na Sławomira. Zbladł, potem zaróżowiał się. Zadrżał, rzucając błagalne spojrzenia najpierw na mnie, potem na mamę.

Ja tak, oczywiście wymamrotał, potykając się i zsunął w stronę kuchni.

To była mała, ale słodka wygrana. Powietrze w pokoju stało się gęste, ciężkie.

Maria Kowalska, zdając sobie sprawę, iż bezpośredni cios nie zadziałał, zmieniła taktykę. Zaczęła mówić o wczasach:
Postanowiliśmy w lipcu pojechać całą rodziną na wieś. Miesiąc, jak zwykle. Odetchnąć świeżym powietrzem.

Łucjo, musisz już od przyszłego tygodnia pakować się, przewieźć zapasy, przygotować dom.

Mówiła tak, jakby decyzja była podjęta dawno temu, jakby moje zdanie nie istniało.

Powoli położyłam kieliszek.
Brzmi wspaniale, Pani Mario. Tylko obawiam się, iż mam inne plany na to lato.

Słowa zawisły w powietrzu niczym kostki lodu w upalny dzień.

Jakie plany? wrócił Sławomir z tacą, na której krzywo stały talerze z gorącym jedzeniem. Co wymyślasz?

Jego głos drżał od irytacji i zagubienia. Był przyzwyczajony, iż się zgadzam, więc mój odmówił brzmiał dla niego niczym zapowiedź wojny.

Nic nie wymyślam spojrzałam najpierw na niego, potem na jego matkę, której wzrok stał się pełen furii.
Mam plany zawodowe. Kupuję nowe mieszkanie.

Zrobiłam pauzę, rozkoszując się efektem.
To, wiecie, stało się za małe.

Zapadła ogłuszająca cisza, którą przerwała, jak przystało, Maria Kowalska, wydając krótki, skrzekliwy chichot.
Kupuje? Na jakich środkach? Na kredyt na trzydzieści lat? Całe życie będziesz pracować przy betonowych murach?

Mama ma rację, Łucjo podjął od razu Sławomir, szukając poparcia. Upuścił tacę z hukiem, sos rozprysnął się po obrusie.
Przestań ten cyrk. Wstydzisz się nas wszystkich. Jaki mieszkanie? Zwariowałaś?

Rozejrzałam się po twarzach gości. Na każdej pogardliwa nieufność. Patrzyli na mnie, jak na pustą przestrzeń, która nagle uznała się za coś wielkiego.

Dlaczego kredyt? uśmiechnęłam się łagodnie. Nie lubię długów. Kupuję za gotówkę.

Wujek Jan, dotąd milczący, podrapał się w brodę.
Spadek, co? Stara milionerka w Ameryce umarła?

Goście zachichotali. Znów czuli się panami sytuacji. Ta chwytliwa gra.

Można tak powiedzieć odwróciłam się do niego. Tylko iż staruszka to ja. I wciąż żyję.

Wzięłam łyk soku, dając im chwilę na przyswojenie.
Wczoraj sprzedałam mój projekt. Ten sam, za pomocą którego według was siedziałam w biurze w spodniach. Firmę, którą budowałam trzy lata. Mój startup.

Spojrzałam prosto w Marię Kowalską.
Kwota transakcji dwadzieścia milionów złotych. Pieniądze już na koncie. Więc tak, kupuję mieszkanie. Może choćby domek nad morzem, żeby nie było ciasno.

W pokoju zapadło dzwoniące milczenie. Twarze się zesztywniły. Uśmiechy zniknęły, odsłaniając zakłopotanie i szok.

Sławomir patrzył na mnie otwartymi ustami, które nie wypowiadały dźwięku. Maria Kowalska powoli traciła barwę twarzy. Jej maska rozpadała się na oczach.

Wstałam, chwyciłam torebkę ze krzesła.
Sławomirze, wszystkiego najlepszego. To mój prezent. Wyprowadzam się jutro. Ty i twoja rodzina macie tydzień, żeby znaleźć nowe lokum. Ten mieszkanie też sprzedaję.

Ruszyłam w stronę drzwi. Nie usłyszałam już żadnego dźwięku. Byli sparaliżowani.

Gdy już stałam w progu, odwróciłam się i rzuciłam ostatnie spojrzenie.
I tak, Pani Mario głos mój był twardy i spokojny. Służąca dziś zmęczona i chce odpocząć.

Minęło pół roku. Sześć miesięcy, które przeżyłam jak nowe życie.

Siedziałam na szerokim parapecie nowego mieszkania. Za panoramicznym oknem, od podłogi po sufit, migotało nocne miasto żywe, oddychające stworzenie, które już nie wydawało się wrogiem. Stało się moim. W ręku trzymałam kieliszek z wiśniowym sokiem. Na kolanach leżał laptop z otwartymi rysunkami nowego projektu aplikacji architektonicznej, która już przyciągała pierwszych inwestorów.

Pracowałam dużo, ale teraz z radością, bo praca napełniała mnie, a nie wyssała. Po raz pierwszy od lat oddychałam pełną piersią. Zniknęło nieustanne napięcie, które towarzyszyło mi latami. Zniknęły przyzwyczajenia, by mówić ciszej, ruszać ostrożniej, domyślać się cudzych nastrojów. Zniknęło poczucie, iż mieszkam gościnnie we własnym domu.

Po tamtym urodzinowym dniu telefon nie ustawał. Sławomir przeszedł wszystkie fazy: od wściekłych gróźb (żałujesz! Jesteś niczym bez mnie!) po nocne, płaczliwe wiadomości, w których jękł o jak piękne było ich przeszłe życie. Słuchając tego, czułam tylko lodowatą pustkę. Jego dobro budowało się na mojej ciszy. Rozwód poszedł szybko. Nie domagał się niczego.

Maria Kowalska była przewidywalna. Dzwoniła, żądając sprawiedliwości, krzyczała, iż zabrała jej syna. Pewnego razu podeszła do biurowca, w którym wynajmowałam gabinet, próbując złapać mnie za rękę. Po prostu odeszłam, nie mówiąc słowa. Jej władza zakończyła się tam, gdzie skończyła się moja cierpliwość.

Czasem, w chwilach dziwnej nostalgii, wchodzę na profil Sławomira. Na zdjęciach widać, iż wrócił do rodziców. Ten sam pokój, ten sam dywan na ścianie. Twarz z wyrazem wiecznej urazy, jakby cały świat był winny jego niepowodzeniu.

Gości już nie ma. Święta też.

Kilka tygodni temu, wracając z spotkania, dostałam wiadomość z nieznanego numeru:
Łucja, cześć. To ja, Sławomir. Mama prosi przepis na sałatkę. Mówi, iż nie wychodzi jej tak smacznie.

Zatrzymałam się na środku ulicy. Przeczytałam to kilka razy i nagle roześmiałam się. Nie złośliwie, ale szczerze. Absurd tej prośby stał się najlepszym epilogiem naszej historii. Rozbili naszą rodzinę, chcieli mnie zniszczyć, a teraz chcą po prostu smacznej sałatki.

Spojrzałam na ekran. W nowym życiu, pełnym ciekawych projektów, szacownych ludzi i cichego szczęścia, nie było miejsca na stare przepisy i stare urazy. Dodałam numer do czarnej listy bez namysłu, po prostu zrzuciłam go jak przypadkowy pyłek.

Potem wzięłam wielki łyk soku. Był słodki, z lekką nutą goryczki. To był smak wolności. I był piękny.