„Musisz pomagać — jesteś żoną, a nie obcą!” — to usłyszała na tydzień przed ich rocznicą…
Czerwcowy poranek zaczynał się spokojnie. Na przestronnej kuchni Weronika powoli parzyła kawę, rozkoszując się aromatem, który wypełniał każdy zakątek ich warszawskiego mieszkania. Uwielbiała te chwile ciszy — zanim świat zaczął wymagać od niej więcej, niż była w stanie dać.
Marcin, jej mąż, pojawił się w drzwiach, jak zwykle elegancki, z lekkim śladem zmęczenia po pracy. Rzucił krótkie „Dzień dobry”, sięgnął po filiżankę i wypił łyk, zanim rzucił nowinę:
— Mama pytała, czy możesz jutro zawieźć ją do przychodni. Ma rano wizytę u lekarza.
Weronika zastygła. Jutro miała mieć prezentację, nad którą pracowała dwa tygodnie. Jej opuszczenie oznaczałoby porzucenie szans na awans.
— Marcin, przecież wiesz, iż to niemożliwe…
— No ale to mama — przerwał z wyraźnym wyrzutem w głosie. — Jesteś żoną, a nie obcą kobietą. Rodzinie trzeba pomagać.
Najpierw prośba teściowej. Potem telefon od Karoliny, siostry Marcina. Nagle potrzebowała „przerwy” od dzieci akurat wtedy, gdy Weronika planowała odwiedzić swoich rodziców, których nie widziała od miesiąca.
— No proszę cię — błagała Karolina. — Jesteś taka dobra. Rodziców możesz odwiedzić później.
Weronika znów się zgodziła. I znów nie usłyszała „dziękuję”.
Tydzień później zadzwonił teść, Janusz:
— Weroniko, mój samochód się zepsuł. Nie mogłabyś pożyczyć swojego na dwa tygodnie?
— Ale jak będę jeździć do pracy? Mam spotkania na drugim końcu miasta…
— Przejedziesz się metrem. Młoda jesteś. Jesteśmy rodziną.
I znów — „musisz”. I znów — „jesteśmy bliscy”.
Później, gdy dostała awans i z nadzieją opowiedziała o tym Marcinowi, marząc o wspólnych wakacjach, on tylko wzruszył ramionami:
— Rodzice robią remont. U Magdy zaraz ślub. Skoro teraz zarabiasz więcej, pomożesz, prawda?
Weronika nie wierzyła własnym uszom.
— Czyli znowu wszystko przekładamy przez twoich? To były nasze marzenia…
— No a kto, jak nie my? Nie jesteś obca.
Te słowa dudniły jej w głowie coraz głośniej. W tym „nie jesteś obca” nie było miłości — tylko obowiązek.
Aż pewnego dnia, na tydzień przed rocznicą, Marcin przekroczył granicę:
— Musisz pomagać mojej rodzinie. Jesteś żoną!
Weronika patrzyła na niego w milczeniu. Przed nią stał mężczyzna, dla którego nie była towarzyszką życia, nie ukochaną, tylko narzędziem do zaspokajania potrzeb innych.
Tej nocy nie spała. Rano spakowała walizkę. I wyszła.
Wróciła do małego mieszkania, które kiedyś kupiła za własne pieniądze. Stało się jej przystanią.
Minęły trzy miesiące. Marcin zadzwonił, poprosił o spotkanie. Mówił, iż zrozumiał, obiecywał zmianę.
— Za późno — odpowiedziała.
Nie pojął najważniejszego. Nie odmowa pomocy zniszczyła ich związek, tylko to, iż przestał widzieć w niej człowieka. Wszystko, co było wcześniej — troska, wsparcie, rodzina — rozpłynęło się w niekończących się żądaniach, gdzie ona była tylko „zobowiązana”.
Nawet rocznicę zapomniał.
Weronika tamtego dnia kupiła sobie buław peonii, przespacerowała się po Starym Mieście, a wieczorem, siedząc na ławce nad Wisłą, po raz pierwszy od dawna poczuła, jak powietrze w płucach stało się lżejsze. Nie dlatego, iż było łatwiej. Tylko dlatego, iż teraz żyła dla siebie.
Następnego ranka kupiła bilet. W jedną stronę — do Rzymu. Sama. Bo już nie musiała być wygodna. Wystarczyło, iż była szczęśliwa.
