„Powinnaś pomagać — jesteś żoną, a nie obcą kobietą!” — te słowa padły zaledwie tydzień przed naszą rocznicą…
Czerwcowy poranek zaczynał się spokojnie. Na przestronnej kuchni Anna wolno parzyła kawę, wdychając jej aromat, który wypełniał każdy zakątek ich warszawskiego mieszkania. Uwielbiała te chwile ciszy — zanim świat zaczął od niej wymagać więcej, niż była w stanie dać.
Igor, jej mąż, stanął w progu, jak zawsze elegancki, z nutą zawodowego zmęczenia. Rzucił krótkie „Dzień dobry”, sięgnął po filiżankę i dopiero po pierwszym łyku oznajmił:
— Mama prosiła, żebyś jutro zawiozła ją do przychodni. Ma rano wizytę u lekarza.
Anna zastygła. Jutro miała być prezentacja, nad którą pracowała dwa tygodnie. Jej ominięcie oznaczałoby utratę szans na awans.
— Igor, przecież wiesz, iż to niemożliwe…
— Ale to mama — przerwał z wyraźnym wyrzutem w głosie. — Jesteś żoną, a nie obcą kobietą. Rodzinie trzeba pomagać.
Najpierw była prośba teściowej. Potem telefon od Eli, siostry Igora. Nagle potrzebowała „odpoczynku” od dzieci — akurat wtedy, gdy Anna planowała odwiedzić swoich rodziców, których nie widziała od miesiąca.
— No proszę cię — jęczała Ela. — Przecież jesteś taka dobra. Rodziców zawsze możesz odwiedzić później.
Anna znów ustąpiła. I znów nie usłyszała „dziękuję”.
Tydzień później zadzwonił teść, Władysław:
— Aniu, mój samochód się zepsuł. Pożyczyłabyś swój na tydzień, dwa?
— Ale jak będę dojeżdżać do pracy? Mam spotkania na drugim końcu miasta…
— Metro zawiezie. Młoda jesteś. Jesteśmy rodziną.
I znów: „powinnaś”. I znów: „przecież jesteśmy bliscy”.
Później, gdy dostała awans i z nadzieją opowiedziała o tym Igorowi, marząc o podróży, on tylko wzruszył ramionami:
— Rodzice robią remont. U Kasi zbliża się ślub. Skoro masz teraz większą pensję, na pewno pomożesz?
Anna nie wierzyła własnym uszom.
— Czyli znowu wszystko przekładamy przez twoich? To były nasze marzenia…
— No a kto, jak nie my? Przecież nie jesteś obca.
Te słowa dźwięczały jej w głowie coraz głośniej. W tym „nie jesteś obca” nie było miłości — tylko obowiązek.
Aż pewnego dnia, na tydzień przed rocznicą, Igor przekroczył granicę:
— Musisz pomagać mojej rodzinie. Jesteś żoną!
Anna patrzyła na niego w milczeniu. Przed nią stał mężczyzna, dla którego nie była towarzyszką życia, nie ukochaną, ale funkcjonalną częścią, zobowiązaną zaspokajać potrzeby wszystkich wokół.
Nocą nie spała. Rano spakowała walizkę. I wyszła.
Wróciła do malutkiego mieszkania, które kiedyś kupiła za własne pieniądze. Stało się jej przystanią.
Minęły trzy miesiące. Igor zadzwonił, poprosił o spotkanie. Mówił, iż zrozumiał, obiecywał zmianę.
— Za późno — odparła.
Nie pojął najważniejszego. Nie odmowa pomocy zniszczyła ich związek, ale to, iż przestał widzieć w niej człowieka. Wszystko, co było wcześniej — troska, wsparcie, rodzina — rozpłynęło się w niekończących się żądaniach, gdzie była tylko „zobowiązana”.
Nawet rocznicę zapomniał.
Anna tego dnia kupiła sobie buż peonii, przespacerowała się po Starym Mieście, a wieczorem, siedząc na ławce nad stawem, po raz pierwszy od dawna poczuła, jak powietrze w płucach stało się lżejsze. Nie dlatego, iż było łatwiej. Ale dlatego, iż teraz żyła dla siebie.
Następnego ranka kupiła bilet. W jedną stronę — do Rzymu. Sama. Bo już nie musiała być wygodna. Wystarczyło, iż była szczęśliwa.
