Moja synowa nie ukrywa, iż mnie nienawidzi: Oskarżyła mnie o próbę zrujnowania jej małżeństwa.

Moja synowa choćby nie ukrywa, iż mnie nie znosi. Zadzwoniła i oskarżyła, iż próbuję zniszczyć jej małżeństwo z Piotrem.

Wyobraź sobie: moja synowa choćby nie udaje, iż mnie lubi choć trochę! W każdej dogodnej chwili nie waha się rzucić mi tego w twarz. I co gorsza — mój syn o tym wie! Tak, to ja — sześćdziesięcioletnia kobieta z cichego miasteczka pod Poznaniem, która marzyła o byciu kochającą matką i teściową, otoczoną ciepłem i szacunkiem. Zawsze wiedziałam, iż wychowywanie jedynego dziecka to ryzykowne przedsięwzięcie. Nie należy wkładać wszystkich jajek do jednego koszyka, ale kto by pomyślał, iż to zamieni się w taki koszmar?

Moja synowa, Zofia, od razu wydała mi się zbyt ostra, zbyt energiczna, jak burza, której nie można okiełznać. Kiedy Piotr, mój syn, po raz pierwszy przyprowadził ją do domu, poczułam chłód, patrząc w jej ciemne, przenikliwe oczy. Obserwowała mnie tak, jakby skanowała każdy szczegół, każdą moją zmarszczkę, każdy kąt pokoju. Intuicja podpowiadała: “Uważaj”, ale zignorowałam to. Pomyślałam, iż to po prostu nerwy, i postanowiłam zaakceptować dziewczynę, którą mój syn wybrał na żonę. Co mogło pójść nie tak podczas pierwszego spotkania z przyszłą synową? Och, jak bardzo się myliłam!

Pierwsze, co rzuciło się w oczy, to jej arogancja. Czytałam w magazynach, iż jednym z oznak toksycznej osoby jest chamstwo wobec ludzi o niższym statusie. I wciąż wierzę w takie rzeczy. Tego dnia siedzieliśmy w kawiarni, a Zofia zaatakowała kelnera jak jastrząb ofiarę. Jej deser, jak twierdziła, wyglądał “nieapetycznie” i zażądała wymiany, mówiąc takim tonem, jakby chłopak był jej osobistym sługą. Starałam się ją usprawiedliwić — może była zdenerwowana, może miała zły dzień. Ale teraz wiem, iż to był pierwszy dzwonek, który zignorowałam.

Kolejnym aspektem był jej wygląd. Przepraszam, iż o tym mówię, ale jej strój tego dnia był wręcz wyzywający. Głęboki dekolt, krótka spódnica — nie, raczej obcisły kombinezon, który ledwo zakrywał ciało. Styl sportowy? Modny kaprys? Nie wiem, co teraz jest trendy, ale to wszystko krzyczało o braku szacunku. Wiedziała, iż idzie na spotkanie z matką swojego narzeczonego, i mogła założyć coś skromniejszego, jeżeli trochę mnie szanowała. Ale nie, było jej to obojętne.

Kiedy pobrali się i zamieszkali razem, ogarnął mnie smutek. Tęskniłam za moim jedynym synem, za jego radosnym śmiechem w naszym domu. Miesiąc wytrzymałam, nie dzwoniłam, nie ingerowałam w ich życie. Ale potem powoli zaczęłam wybierać jego numer — to w końcu moje dziecko, moja krew, czy muszę się z tego tłumaczyć? Okazało się, iż Zofię to irytowało. Nie ukrywała swojego niezadowolenia i potrafiła powiedzieć przy mnie do Piotra: “Odłóż słuchawkę, przestań z nią gadać”. Stała obok, a ja słyszałam każde jej słowo, ostre jak nóż.

Nie chciałam rozpętywać awantury, ale spotkałam się z Piotrem na osobności i zapytałam wprost: co się dzieje? Westchnął i opowiedział. Zofia, jak się okazało, miała trudną przeszłość: był chłopak, ciąża, on ją porzucił, nie przyjął na siebie odpowiedzialności i straciła dziecko. Po tym jej psychika się załamała — musiała udać się po pomoc do lekarzy. Piotr zapewniał, iż ona po prostu przeżywa stres, iż to przejściowe, iż konsultacje z psychologiem wszystko naprawią. Ale ja widziałam co innego: jej spojrzenie, jej ostrość — to nie były tylko nerwy, to było coś głębszego. I nie mogłam udawać, iż wierzę w jego słowa.

A potem nastąpiła eksplozja. Kilka dni po naszej rozmowie Zofia dowiedziała się, iż Piotr ze mną rozmawiał o niej. I wówczas wybuchła. Telefon w środku nocy był dla mnie jak grom z jasnego nieba. Krzyczała, oskarżała mnie, iż chcę zniszczyć ich małżeństwo, iż jestem złą staruchą, pragnącą się jej pozbyć. Jej głos drżał z wściekłości, i zrozumiałam: ona kocha Piotra, ale to miłość chora, dusząca jak pajęczyna. Jedynym promykiem światła w tym mroku są jej prawdziwe uczucia do niego. Ale to nie przynosi mi ulgi.

Piotr mnie nie obronił. Nie rozumiem, dlaczego mój syn, którego wychowałam z taką miłością, nie potrafi powiedzieć jej ani słowa na przekór. Jest jakby pod jej władzą, pod jej spojrzeniem, które trzyma go jak na smyczy. Nie jest dla mnie niemiły, ale za każdym razem powtarza: “Mamo, jestem dorosły. Mam własną rodzinę. Sam zdecyduję, kiedy zadzwonić, kiedy przyjechać”. Formalnie ma rację, ale widzę, iż to ona mu dyktuje zasady. Rządzi ich życiem.

Przy okazji, mieszkają w jej mieszkaniu — trzypokojowym, nowym, z pięknym wykończeniem. Rozumiem, jak ważna jest własność w dzisiejszych czasach, zwłaszcza w mieście. Ale czy warto dla tego zrywać kontakt z matką? Czy naprawdę metry kwadratowe są ważniejsze niż więzy krwi? Zadaję sobie te pytania, a serce ściska się z bólu.

Wciąż mam nadzieję, iż czas wszystko ułoży. Może trzeba tylko przeczekać, dać im szansę, by się zrozumieli. Ale z każdym dniem widzę wyraźniej, iż pora, abym odpuściła. Zrobiłam swoje jako matka — wychowałam zdrowego syna, dałam mu skrzydła. A dalej to jego droga, jego wybór. Mimo to w głębi duszy modlę się, by ta burza się uspokoiła, byśmy znów stali się rodziną. Ale teraz stoję na marginesie ich życia, patrząc, jak mój syn rozpływa się w jej świecie, i nie wiem, czy mam dość sił, by doczekać zmian.