Mieszkanie, które przestało być oazą: gdy matka uczyniła dom polem bitwy

„Mieszkanie, w którym już nie jesteśmy mile widziani”: gdy matka zamieniła dom w pole bitwy

Marek siedział w swoim gabinecie, gdy zadzwonił telefon. Na ekranie — żona. Zdziwił się, bo rzadko dzwoniła w środku dnia.

— Cześć, Ewo. Coś się stało? Jestem trochę zajęty — odpowiedział, odrywając wzrok od komputera.

— Stało się — jej głos drżał, przerywany łkaniem. — Wyrzucili nas. Nie mamy gdzie mieszkać!

— Co?! — Marek zerwał się z krzesła. — Z mieszkaniem coś się stało? Pożar? Włamanie?

— Z mieszkaniem wszystko w porządku… po prostu nie wolno nam już tam mieszkać — szepnęła Ewa.

— Jak to nie wolno? Kto może nam zabronić mieszkać w naszym mieszkaniu?!

— Kto, kto… twoja matka! — wybuchnęła, a w jej głosie brzmiała ból, żal i rozpacz.

Dawno temu, wiele lat wstecz, on i Ewa przeprowadzili się z dziećmi do Warszawy. Starsza córka miała siedem lat, młodsza — pięć. Zaczynali od wynajmu, pracowali bez wytchnienia. Pewnego dnia los się do nich uśmiechnął: ojciec Ewy niespodziewanie odziedziczył mieszkanie po dalekim krewnym.

— Mieszkajcie — powiedział wtedy staruszek. — Jestem emerytem, podatki mnie nie gryzą, mieszkanie na mnie, ale wam nie będziemy zawadzać.

Zrobili remont, kupili meble. Żyli. Już uważali to miejsce za swoje — choć formalnie do nich nie należało. Tylko Ewa wciąż czuła niepokój.

— Wszystko tu włożyliśmy, a dokumentów na nas nie ma — mówiła mężowi.

— Nie martw się. Rodzice mają Tamarę, my tu jesteśmy. Kto nas wyrzuci? Przecież nie jesteśmy obcy.

Ale stało się coś gorszego — wyrzucili ich. I to nie obcy, tylko swoi.

Punktem zwrotnym były urodziny ojca. Przyjechali, uczcili. Następnego dnia teściowa oznajmiła:

— Postanowiliśmy: nasz bratanek, Krzysztof, będzie u was mieszkał. Dostał się na studia, w akademiku ciasno. U was jest przestronnie. A poza tym — dodała — mieszkanie i tak jest nasze, my decydujemy, kto tam będzie żył.

Ewa ledwo powstrzymała jęk. Ale Marek tylko skinął głową:

— Bez problemu. Miejsca starczy.

Chciała krzyczeć, ale się powstrzymała. Nie czas. Nie miejsce. Ale coś w niej pękło.

Krzysztof wprowadził się — jak pan domu. Jadł na kanapie, klął, nie sprzątał. Psuł wszystko, czego dotknął. Wtedy przyjechali rodzice Marka. „Odwiedzić wnuka”. I zaczęło się.

— Krzysztof ma brudne buty! — strofowała teściowa. — Dlaczego kurtka nie wyprana?! A gdzie ciasta?!

Rozkazywała jak generał. Gotowała, prała, myła. A potem — prosto w twarz Ewie:

— Nie rozumiem, jak mój syn może żyć z kimś takim jak ty! Lepiej, żebyś sobie poszła. Zostaw mieszkanie.

— Dokąd mam iść? Córki mają swoje rodziny, wynajem drogi…

— To nie mój problem. Pakuj się.

Gdy Ewa odmówiła, teściowa rzuciła:

— Wszystko wytłumaczę Markowi. On podpisze pozew o rozwód.

Ewa w milczeniu zbierała rzeczy i płakała.

Marek dowiedział się i natychmiast rzucił wszystko.

— Mamo, co ty wyprawiasz?! Wyrzuciłaś moją żonę?!

— Jest tu zbędna. Do tego — pije!

— Co?!

— Słyszałam brzęk butelek w reklamówce. Coś ukrywasz? Nie pozwolę na takie rzeczy pod moim dachem. Mieszkanie jest moje — ja decyduję.

— Mamo, to Krzysztof wyniósł śmieci!

— Nie zrzucaj winy na dziecko! jeżeli jeszcze się tu pojawi — nie licz na litość.

— W takim razie i ja z nią pójdę.

— Jeszcze lepiej. Krzysztof ma już dziewczynę, będzie komu gotować.

Marek zacisnął pięści.

— Dobrze. Dwa dni.

— Ewo, nie płacz. Wszystko zabierzemy — Władysław pomoże, mamy garaż. Wszystko będzie dobrze. Kupimy sobie mieszkanie. Nie takie, o jakim marzyliśmy, ale — nasze.

Trzy dni później wróciła teściowa z Tamarą — z torbami, jakby szły na wojnę. Ryby, mięso, słoiki, worki warzyw…

— Oni… wyprowadzili się?! — zapytała Tamara oszołomiona.

— Pusto… Nie ma kuchenki… Lodówki… Meble zniknęły…

— Na balkon wyniesiemy.

— Tam pada deszcz! Mamo, tu choćby nie ma gdzie spać!

Jadwiga wybrała numer syna — nie odebrał. Wnuczki też nie podnosiły słuchawki.

— Jadwiga, tu babcia… — powiedziała do jednej z wnuczek, ale w odpowiedzi usłyszała:

— Nie dzwońcie tu więcej!

W mieszkaniu został tylko stary, brudny fotel. I miednica w wannie — symbol końca.

Pół roku później Ewa gotowała kolację w nowym mieszkaniu. Zadzwonił telefon. Nieznany numer.

— Synu, to ja… Matka… Nie dzwonisz… Żałuję. Wróćcie. Mieszkajcie.

— Już mieszkamy. We własnym.

— Własnym? Po wam drugie? Przecież jest nasze!

— Wasze — to wasze. A my mamy swoje.

— A wnuczki? Odeszły ode mnie!

— Nic im nie brakuje. Mamy wszystko. O tym mieszkaniu nie wspominajcie. I my tam nie wrócimy.

Marek nacisnął „zakończ”. Ten rozdział jego życia się zamknął. I nigdy więcej się nie otworzy.