Los gry Destiny: Jak noworoczny prezent stał się początkiem rodziny

Młynarek losu: czyli jak noworoczny prezent stał się początkiem rodziny

— Krzysiu, co to za wielka skrzynia? — Zuzanna zaskoczonym wzrokiem przyglądała się ciężkiemu pudełu owiniętemu w błyszczący papier z ośnieżonymi choinkami.
— No otwieraj już! — Krzysztof nerwowo pocierał dłonie, jego oczy biegały, a usta drżały z podekscytowania. — Myślę, iż ci się spodoba.

Zuzanna powoli zdjęła opakowanie, delikatnie przecięła wstążkę… i zastygła. Na dnie pudełka leżał stary, zmatowiały od czasu metalowy młynarek do mięsa. Takie typowo… babcine. Z rdzą na śrubach i korbą, która skrzypiała choćby w bezruchu.

— To… taki żart? — zapytała cicho, ledwo wierząc własnym oczom, spoglądając na męża.
— Nie, Zuziu… po prostu nie wiesz… To nie jest zwykły młynarek. Ma swoją historię. On… —
— Czekaj — przerwała. — Najpierw porozmawiajmy o innym prezencie. O voucherze do „Sosnowego Dworu”. Tym luksusowym. Trzy tygodnie z zabiegami.

Krzysztof zbladł.
— Od kogo ty…
— Od Ewy. Ona pracuje w księgowości — głos Zuzanny był spokojny, ale palce miętosiły serwetkę aż do rozdarć. — Voucher na imię Anny. Twojej byłej żony. A dla mnie — antyczny młynarek.

— Zuziu… posłuchaj…
— Nie, Krzysztof, to ty mnie posłuchaj! — Zerwała się gwałtownie, strącając kieliszek szampana, który z brzękiem rozbił się na tysiące iskrzących odłamków. — Nie chodzi mi o pieniądze! Chodzi o szczerość! Dlaczego dowiaduję się o tym od innych?!

— Chciałem ci powiedzieć…
— Kiedy? Po jej powrocie? A może dopiero wtedy, gdy sama się domyślę?

Za oknem rozbrzmiewał noworoczny fajerwerk, rozbłyskiwały światła, a w ich przytulnej kuchni powietrze było cięższe niż zimowa noc.

— A ten młynarek… — Zuzanna podniosła go z pudła — to co? Pocieszenie? Czy próba uśpienia sumienia?

— Nie rozumiesz. On naprawdę jest… wyjątkowy…

— I tak, Krzysztofie — powiedziała Zuzanna, stojąc już w progu sypialni — wyjeżdżam. Na jakiś czas. Żeby zrozumieć, po co w ogóle zostałam.

Trzy dni minęły w ciszy. Żadnych wyrzutów, żadnych łez — tylko uprzejme frazy, jak między sąsiadami. Zuzanna przechodziła obok tego pudła, jakby omijała pomnik. Czwartego dnia nie wytrzymała. Zadzwoniła do przyjaciółki.

— Ewa, cześć. Słuchaj, a co jeszcze było w tej płatności poza samym voucherem?
— A… tam? Zaraz. No… chyba jeszcze leczenie, jakieś zabiegi. Zdrowie Anny mocno się pogorszyło. Wiesz przecież, co się stało z mamą Krzysztofa?

— Co masz na myśli — „stało się”? — Zuzanna spięła się.

— Nie wiedziałaś…? — głos Ewy stał się ostrożny. — Jego mama rok temu przeszła udar. Prawie nie wstawała. A Anka… Codziennie była u niej. Karmiła, zmieniała pościel, woziła na zabiegi. choćby gdy jej własna matka trafiła do szpitala, nie zostawiła teściowej. Choć dawno już nie była jej teściową.

— Ale dlaczego on mi nic nie powiedział?..

— A jak byś to przyjęła? „Moja była żona codziennie opiekuje się moją mamą, bo ja nie daję rady”? Brzmi, delikatnie mówiąc, niezręcznie, prawda? Ale uwierz, to nie o miłość chodzi. To o ludzką przyzwoitość.

Zuzanna odłożyła telefon. Świat wokół niej zdawał się przewracać do góry nogami. Nie wiedziała, co jest cięższe — żal czy wstyd.

Wzrok padł na młynarek. „Wyjątkowy”. Wzięła go w dłonie, przyjrzała się bliżej. Na spodzie — śrubka. Nie taka jak inne. Przekręciła. Klik. W środku — ukryta przegródka. A w niej — staroświegie aksamitne pudełeczko i karteczka. Zuzanna z bijącym sercem rozwinęła list.

“Moja najdroższa Zuziu.

Przepraszam, iż nie powiedziałem wszystkiego od razu. Masz pełne prawo być zła.

Ale historia tego młynarka jest dłuższa i głębsza, niż myślisz. Podarowała go mojej babci jej teściowa, w dzień powrotu dziadka z frontu. Wtedy był symbolem pokoju, ciepła, domowego ogniska. Ale przede wszystkim — symbolem wybaczenia i miłości.

Gdy mama zachorowała, nie wiedziałem, co robić. A potem przyszła Ania. Bez pretensji. Bez wyrzutów. Z ręcznikiem w dłoniach i słowami: „Pomogę. Przecież to moja mama”.

Voucher to nie romantyczny gest. To podziękowanie. Nie mówiłem, bo bałem się, iż zobaczysz w tym zagrożenie. Ale teraz rozumiem, iż tylko pogorszyłem sprawę.

Wybacz mi.

W pudełeczku jest pierścionek. Należa— Wejdź — szepnęła Zuzanna, chowając list do kieszeni fartucha, gdy w drzwiach stanął Krzysztof z garnkiem świeżo zmielonego farszu, a za nim uśmiechnięta Anna z ciepłymi pierogami na tacy.