— Mamo, dzisiaj się spóźnię, u Lenki urodziny. Idziemy z kolegami do kina — Artur na gwałtownie pocałował Marinę w policzek i zniknął w łazience. Zza drzwi dobiegł jego beztroski śmiech — coś nucił pod nosem, odkręcając kran.
Marina stała przy oknie i wsłuchiwała się, jak życie znów huczy obok. Artur był szczęśliwy. Lekki. Wolny. Takim, jakim ona nigdy nie była.
Kiedyś, w wieku osiemnastu lat, też wierzyła w proste szczęście. Sławek wydawał się mężczyzną jej marzeń — odważnym, przystojnym, pewnym siebie. Zakochali się, wzięli ślub, zaczęli wszystko od nowa. A już po kilku latach Marina zrozumiała — jej życie to tylko rutyna, cisza i samotność.
Sławek coraz częściej zostawał „w pracy”, wracał ponury, nieobecny. A potem była ta mała butelka soczku w jego torbie. I pieluchy. Na zawsze wryły się jej w pamięć jak dowód.
— To… nie to, co myślisz — wybełkotał wtedy.
— A co to, Sławku? CO?! — krzyczała, ściskając butelkę jak ostatnią nić łączącą ją z rzeczywistością.
Potem wszystko się rozpadło. Było ciężko, ale przetrwała. Wychowała Artura sama. Bez wsparcia. Tylko teściowa została — pomagała, nie odeszła.
Artur wyrósł na mądrego, dobrego, dorosłego człowieka. Była z niego dumna. Ale czasem… czasem wracało uczucie pustki. Jak teraz.
Usiadła w fotelu, sięgnęła po telefon — i zobaczyła powiadomienie: „Paweł wysłał ci zaproszenie do znajomych”. Paweł… Jej szkolna sympatia. Ten, który kiedyś czekał na nią pod bramą z stokrotkami. choćby nie wiedziała, iż pamięta jego uśmiech. Ale serce nagle się ścisnęło.
— Ela, nie uwierzysz — zadzwoniła do przyjaciółki. — Paweł, ten sam Pawlik z 10-A, znalazł mnie na Facebooku!
— Serio?! Ten, który był w tobie zabujany? Sławek to aż zębami zgrzytał, jak go widział. Zaakceptuj! Podobno teraz dobrze sobie radzi, i słyszałam, iż niedawno się rozwiódł.
Dodała go. I wszystko się zaczęło. Wiadomości. Żarty. Wspólne wspomnienia. Słodki flirt, od którego policzki płonęły. Paweł był uważny, uprzejmy, szczery. Czuła, iż znów ożywa.
— Artur, chcę ci kogoś przedstawić — powiedziała pewnego dnia synowi.
— Pawła? — uśmiechnął się. — Mamo, wszystko widzę. I cieszę się dla ciebie.
Promieniała. Po raz pierwszy od dawna. Ale to nie potrwało długo. Paweł zaczął pisać rzadziej. Potem — sucho. A w końcu przyszedł przekaz, który ściął jej dech w piersi:
„Marino, wybacz. Jest ktoś inny. Ty wtedy wybrałaś Sławka — to bolało. Teraz wiesz, jak to jest”.
Wpatrywała się w ekran, oszołomiona. Facet po pięćdziesiątce… i taka mściwość? To wszystko była tylko gra? Zemsta za młodzieńczą urazę?
— No i cham — westchnęła Ela, gdy wszystko usłyszała. — Odpisz mu! Z klasą.
Wspólnie ułożyły wiadomość — ironicznie, z gracją, ale dosadnie:
„Drogi Pawle! Dziękuję ci ogromnie! Nie pamiętam, kiedy ostatnio tak się śmiałam, flirtowałam, czułam się kobietą. Przywróciłeś mi młodość. Jakbym zrzuciła dwadzieścia lat. Mam nadzieję, iż twoja wybranka doceni twoją aktorską duszą. Powodzenia. Całuję (platonicznie). Marina”.
Odpowiedź przyszła natychmiast — potok obrażonych wymysłów i pretensji. Ale Marina już się śmiała. Po raz pierwszy — naprawdę.
A tydzień później zatrzymała ją blondynka pod sklepem:
— To pani?! Ta rozbójniczka?! Zniszczyłaś mi miłość z Pawłem!
Marina zastygła, a potem — ku własnemu zaskoczeniu — uśmiechnęła się:
— Och, pani pomyliła adres. Prawdziwa rozbójniczka to Janina. Lesna 15. I mojego męża zabrała, i do Pawła się dobrała. Fachowiec.
Blondynka oniemiała, a Marina, ledwo powstrzymując śmiech, ruszyła do domu.
Słońce muskało jej twarz. I nagle zrozumiała — jest szczęśliwa. Bez mężczyzn. Bez dram. Bez dowodów.
Przyszedł SMS od Artura:
„Mamo, z Lenką postanowiliśmy spróbować razem zamieszkać. Zobaczymy, co dalej”.
Marina się uśmiechnęła. Oto jest — prawdziwe szczęście. Widzieć, jak twoje dziecko wybiera dobrze.
A ona?… A ona wreszcie wybrała siebie.
