Przed rozwodem — tylko jeden krok
Alicja długo namawiała męża, by pojechali z nią do wsi do jej prababci — Barbary Nikodemówny. Staruszka mieszkała sama w maleńkim domku na uboczu, niedawno skończyła dziewięćdziesiąt osiem lat, a każda wizyta mogła być ostatnią. Ale Andrzej ciągle się wymawiał: to praca, to zmęczenie, to po prostu nie miał ochoty.
— No pojedźmy, proszę — błagała Alicja — przecież pamiętasz, iż obiecała opowiedzieć tę tajemnicę, która uratowała jej małżeństwo z pradziadkiem. Tylko jeżeli przyjedziemy razem…
Andrzej prychnął:
— Skoro ta tajemnica jest taka cudowna, dlaczego wcześniej mi jej nie zdradziłaś?
— Bo przysięgła, iż powie tylko przy nas obojgu. Mówi, iż to magiczne słowa, które każda rodzina powinna znać. Ona z pradziadkiem przeżyli razem sześćdziesiąt dwa lata. Aż do jego śmierci. I ani razu nie pomyśleli o rozwodzie.
Andrzej westchnął. Nie wierzył ani w magię, ani w rady z minionego wieku. Ale patrząc w oczy żony, pełne nadziei, machnął ręką:
— Dobrze. Tylko nie na długo. Przyjedziemy, porozmawiamy i wracamy.
Barbara Nikodemówna przywitała ich, leżąc na starannie zasłanym łóżku. Mimo wieku w jej spojrzeniu było mnóstwo jasności i siły. Słabo się uśmiechnęła, skinęła głową Alicji i długo wpatrywała się w Andrzeja.
— No i co, wnuki, przyjechaliście? Po te słowa?
— Tak, babciu — z zapałem potwierdziła Alicja — obiecałaś nam tajemnicę, która trzyma małżeństwo. Słuchamy.
Staruszka na chwilę zamknęła oczy, po czym ledwie słyszalnie szepnęła:
— Tę tajemnicę dał nam stary ksiądz. Pobraliśmy się w zapadłej wiosce, bo innych kościołów w okolicy nie było. I powiedział wtedy: „Pamiętajcie: przed rozwodem — tylko jeden krok”.
Andrzej zmarszczył brwi:
— Jeden krok?
— Tak. Jeden fałszywy krok. Jedno brutalne słowo rzucone w gniewie. Jedno spojrzenie przez ramię, jeden dzień, gdy wyszedłeś z domu i nie wróciłeś na czas. Zniszczyć rodzinę jest łatwo. Ale ją utrzymać — to trud. I za każdym razem, gdy się kłócicie, obrażacie, myślicie o czymś złym — przypomnijcie sobie te słowa. Przed rozwodem — tylko jeden krok. Zrobisz go — i drogi powrotnej może już nie być.
W pokoju zapadła cisza. Alicja spuściła wzrok. Andrzej wstał, podszedł do okna i długo milczał. Aż nagle cicho powiedział:
— Moi rodzice rozwiedli się, gdy miałem dziesięć lat. A zaczęło się od jednego kroku. Tata poszedł nocować do kolegi. Matka nie uwierzyła. Potem słowo po słowie, i wszystko się rozpadło.
Odwrócił się do żony:
— A my z tobą też ostatnio coraz częściej balansujemy na krawędzi.
Alicja skinęła głową, ledwie powstrzymując łzy.
W drodze powrotnej trzymali się za ręce. Bez słowa. Tylko palce splecione mocno, jakby bali się puścić. A gdy podjechali pod dom, Andrzej nagle zatrzymał się, przyciągnął żonę do siebie i szepnął:
— Obiecajmy sobie — nigdy nie zrobimy tego kroku.
Alicja przytaknęła, i w tej chwili oboje zrozumieli: teraz mają nie tylko wspomnienie o babci, ale prawdziwą podporę. Tylko jedno zdanie — a całe życie może się zmienić.
