**Dziennik**
Nazywam się Elżbieta Kowalska, mam sześćdziesiąt dziewięć lat. Mam dwóch synów, troje wnuków i dwie synowe. Przy takiej rodzinie można by pomyśleć, iż otacza mnie miłość i troska. Ale od kilku lat żyję jak sierota. Sama w swoim mieszkaniu, z bolącym kolanem i telefonem, który milczy tygodniami.
Po śmierci męża wszystko się zmieniło. Za jego życia synowie odwiedzali mnie od święta na imieniny czy gdy potrzebowali pomocy. Ale gdy tylko został pochowany, zniknęli. Pięć lat. Pięć długich lat bez widzenia ich, choć mieszkają w tym samym mieście, ledwie czterdzieści minut autobusem.
Nie robiłam im wyrzutów. Po prostu dzwoniłam. Prosiłam o pomoc. Gdy sąsiedzi zalali mi kuchnię nie mocno, ale sufit był zniszczony zadzwoniłam do obu synów. Obiecali przyjść w weekend. Nikt się nie pojawił. Musiałam wynająć malarza. Nie chodzi o pieniądze, tylko o ból. Ból, iż moje dzieci nie mogą znaleźć godziny dla matki.
Potem zepsuła się moja stara lodówka. Nie znam się na sprzęcie, bałam się, iż mnie oszukają. Znów zadzwoniłam do synów Mamo, są sklepy, poradź sobie. W końcu zadzwoniłam do brata, a on przysłał swoją córkę, moją siostrzenicę Kasię, z mężem. Oni wszystko załatwili.
Gdy nadeszła pandemia, synowie nagle o mnie przypomnieli. Dzwonili raz w miesiącu, żeby powiedzieć, żebym nie wychodziła i zamawiała zakupy przez internet. Ale zapomnieli o jednym: nie umiem tego robić. Kasia pokazała mi, jak zamawiać, zorganizowała pierwszą dostawę, zostawiła listę aptek z dostawą i zaczęła dzwonić prawie codziennie.
Na początku czułam się winna. W końcu Kasia ma swoich rodziców, dom, męża, córeczkę. Ale tylko ona przychodziła bez powodu. Przynosiła zupę, leki, pomagała posprzątać, myła okna. Pewnego dnia przyszła tylko po to, żeby napić się herbaty i posiedzieć ze mną. Jej córeczka moja prawnuczka nazywa mnie babcią. Tego słowa nie słyszałam od lat.
Więc podjęłam decyzję: jeżeli moje własne dzieci o mnie zapomniały, jeżeli interesuje ich tylko to, co mogą wziąć, a nie dać, to moje mieszkanie dostanie ta, która naprawdę jest przy mnie. Poszłam do urzędu, żeby sporządzić testament. I tego dnia, jak na złość, zadzwonił mój starszy syn. Chciał wiedzieć, gdzie byłam.
Powiedziałam mu prawdę.
Wtedy się zaczęło. Krzyki, obraźliwe słowa, oskarżenia. Oszalałaś?, To nasze dziedzictwo!, Ona cię wyrzuci, gdy tylko podpiszesz!.
Tego samego wieczoru przyszli. Obaj. Po raz pierwszy od pięciu lat. Przyprowadzili wnuczkę, której nigdy nie widziałam. Przynieśli ciasto. Usiedliśmy przy stole. Miałam nadzieję może się opamiętają? Ale nie. Próbowali mnie przekonać, przypominali, iż mam dzieci, iż nie mogę zostawić mieszkania obcej. Oskarżali Kasię o wyrachowanie, mówili, iż mnie wyrzuci.
Patrzyłam na nich z niedowierzaniem. Gdzie byliście przez te wszystkie lata? Dlaczego nie pomogliście, gdy potrzebowałam? Dlaczego zadzwoniliście dopiero, gdy poczuliście, iż dziedzictwo jest zagrożone?
Podziękowałam im za troskę. I powiedziałam, iż decyzja jest już podjęta. Wyszli, trzasnąwszy drzwiami, przysięgając, iż już nigdy nie zobaczę wnuków i nie mam na nich liczyć.
Wiecie co? Nie boję się. Nie dlatego, iż mi wszystko jedno. Ale dlatego, iż nie mam już nic do stracenia od dawna żyję tak, jakbym dla nikogo nie istniała. Teraz to tylko oficjalne.
A Kasia jeżeli pewnego dnia zrobi to, czego obawiają się moi synowie, no cóż, będę się myliła. Ale serce mi podpowiada, iż nie. Nigdy niczego nie chciała. Ani pieniędzy, ani mieszkania. Po prostu była przy mnie. Wyciągnęła do mnie rękę. Zachowała się jak człowiek.
A to dla mnie ważniejsze niż wszystkie więzy krwi.
