Na kuchni unosił się zapach smażonych kotletów. Kasia z wprawą przewracała je na patelni, czekając, aż osiągną ten idealny, chrupiący, złocisty kolor. Malutki Jasio cichutko pochrapywał w łóżeczku w sąsiednim pokoju. Dzień był wyjątkowo męczący — nieprzespana noc, pranie, sprzątanie, gotowanie, znowu pieluchy. A wszystko to w pojedynkę.
Nagle — krzyk. Ten płacz, od którego każdej matce krew ścina się w żyłach.
— Wojtek, podejdź do Jasia! — krzyknęła Kasia, nie odwracając się, ale mając nadzieję na reakcję męża.
Cisza.
Rzuciła łopatkę, zostawiła patelnię na gazie i pobiegła do pokoju. Wzięła synka na ręce, przytuliła, uspokoiła. Gdy wróciła, poczuła — kotlety przypaliły się. Zapach spalenizny rozniósł się po kuchni.
— No cóż, kotlety do śmieci. Dzięki, Wojtek — powiedziała z goryczą.
Syn znów zaczął marudzić. A Wojtek? Siedział jak przyklejony przed telewizorem, gdzie leciał jego ulubiony mecz.
— Wojtek! Nic nie ogarniam! Zajmij się dzieckiem! — krzyknęła Kasia, podnosząc głos. I wtedy z pokoju rozległ się entuzjastyczny okrzyk:
— GOOOOOOL!!!
Od tego wrzasku Jasio zaczął płakać jeszcze głośniej.
Kasia znów pognała do synka, przycisnęła go do piersi. Już nie czuła zmęczenia — w środku wszystko w niej kipiało. Wróciwszy do kuchni, usiadła przy stole i zamknęła oczy. Potem podeszła do męża.
— Wojtek, proszę cię. Zabierz Jasia na spacer. Muszę skończyć w kuchni, a przy okazji złapać oddech…
— Co ty, nie widzisz? Jestem zajęty! — machnął ręką, nie odrywając wzroku od ekranu.
— Wystarczy. Mam dość — powiedziała zimno. — Ciesz się swoją wolnością, Wojtku. Wychodzę. Do mamy.
Spakowała rzeczy, zabrała malucha. Wózek pomógł wynieść sąsiad — akurat wychodził z klatki. Godzinę później Kasia stała w progu rodzinnego domu.
— Mamo, pobędziemy z Jasiem u ciebie. Trochę. — Głos jej drżał, ale w oczach była determinacja.
— Zostaniecie, ile będzie trzeba — odparła matka. — Posprzeczaliście się?
— Nie, po prostu jestem zmęczona. Ty masz urlop — pomóż mi trochę, dobrze?
Wieczorem zadzwonił telefon. Na wyświetlaczu: „Wojtek”.
— Kasia, gdzie ty poszłaś? — spytał zdezorientowany.
— Powiedziałam ci wszystko, gdy wychodziłam. A może piłka była ważniejsza?
— Nic nie słyszałem… — mruknął.
— I właśnie w tym problem — iż nie słyszysz. Mnie. Naszego syna. Tylko siebie i piłkę na boisku.
— Znowu zaczynasz — burknął i się rozłączył.
Godzinę później kolejny telefon:
— A gdzie obiad? Dlaczego nie ugotowałaś?
— A dlaczego ty mi nie pomogłeś? Nie zdążyłam. Wiesz dlaczego? Bo wszystko spada na mnie.
— No i kiedy wracasz?
— Nie wiem. Może za miesiąc. Może za dwa.
— To po co w ogóle wychodziłaś za mąż, skoro od mamy odejść nie możesz?!
— Po co? — podniosła głos. — Żeby gotować ci, sprzątać za tobą, prać i słuchać o twojej piłce? O tym marzyłam całe dzieciństwo! Prawdziwa bajka!
— A chcesz, żebym się babskimi sprawami zajmował? Nie doczekasz! Wolałbym się rozwieść, niż być pod pantoflem!
— No to się rozwiedź. — Rozłączyła się.
Matka, która siedziała w sąsiednim pokoju, podeszła:
— Jednak się pokłóciliście, co?
— Mamo… ja nie jestem służącą. Mam nieprzespane noce. Nie proszę o wiele — tylko o pomoc. A on krzyczy: „Rozwiodę się!” Niech się tłucze.
— Kasia, nie unoś się. Tak, on nie ma racji. Ale syn potrzebuje też ojca. Może nie wszystko stracone.
Minął tydzień. Telefon.
— Kasia, stęskniłem się… Przyjedź — głos męża brzmiał żałośnie.
— Dopiero zaczęłam dochodzić do siebie. Dzięki mamie.
— Czyli nie wracasz? — ton nagle się zmienił.
— Wrócę. jeżeli pomożesz. Nie proszę, żebyś wstawał w nocy do dziecka. Ale w weekendy — proszę. Jesteś ojcem.
— Nie doczekasz! Ja jestem mężczyzną, a nie baba! Kobiece rzeczy — niech kobiety robią!
Minął miesiąc. Jasio wreszcie zaczął spać całe noce. Kasia w końcu odetchnęła. W jedną sobotę podeszła do matki:
— Mamo, pojadę do Wojtka. Spróbuję się pogodzić. Potem razem odbierzemy Jasia.
— Najwyższa pora, córeczko. Spróbuj jeszcze raz.
Kasia wróciła do domu. Klucz wciąż miała. Otworzyła drzwi. Zdejmowała buty, gdy nagle zauważyła w przedpokoju damskie pantofle.
Serce zamarło.
Weszła do sypialni. Tam, na łóżku, był on. I nie sam.
Bez słowa zawróciła, blada jak ściana.
— Kasia! Zaczekaj! To nic poważnego! Ja… tylko ciebie kocham! — rzucił się za nią zdezorientowany Wojtek.
Nawet się nie odwróciła. Te słowa już nic nie znaczyły.
Mogłaby wybaczyć wiele — obojętność, lenistwo, choćby jego futbolową manię. Ale nie zdradę. Nie przy żywym dziecku. Nie w domu, do którego chciała wrócić z nadzieją.
Czasem kobieta potrzebuje tylko tego, by ją usłyszano. Nie po to, by krzyczała. Ale by w ciszy jej dziecko spało spokojnie. By w domu nie ciągnęła wszystkiego sama. By miała przy boku mężczyznę, który nie boi się wziąć na ręce i dziecka, i żony.
Lecz jeżeli zamiast tego trzyma pilota, a nie odpowiedzialność — to niech się nie dziwi, iż pewnego dnia odejdzie. I nie wróci.
Nawet jeżeli kotlety już dawno nie przypalają się na patelni.
