**Dziennik, 10 maja 2024**
Maj zaczął się chłodem, choć kwiecień zapowiadał ciepłe dni. Dwa dni choćby sypało śniegiem. Przedłużony weekend zbliżał się nieubłaganie.
— Pojadę na grób matki. Dawno tam nie byłam — powiedziała Weronika córce wieczorem przed wyjazdem.
— Na długo? Zostaniesz u rodziny? — zapytała Kinga.
— Rodzina… — Weronika zamyśliła się. — Mama odeszła wcześnie. Ojca nie pamiętam. Nie miałam rodzeństwa. Zostanę u ciotki Danuty. Mieszka w naszym dawnym mieszkaniu. Chciałam zadzwonić, ale numeru nie zapisałam. Może go choćby nie miała. Nie sądzę, żeby gdzieś wyjechała. Tak czy inaczej, planuję wrócić jeszcze dziś.
— Mogę jechać z tobą? Nigdy nie byłam w twoim rodzinnym mieście.
— Myślałam, iż masz plany na święta, więc nie proponowałam. Jedziemy. We dwójkę raźniej — uśmiechnęła się Weronika. — Mieszkałyśmy tam, gdy miałaś trzy lata. Nie pamiętasz?
— Nie — Kinga pokręciła głową.
— Danuta odwiedzała nas raz. Byłaś już duża. Gdy tylko dowiedziała się, iż nie wracam, poprosiła o nasze mieszkanie. Zawsze marzyła, by uciec ze wsi. Pomogłam jej się zameldować. U niej się zatrzymamy, jeżeli nie zdążymy wrócić.
Wczesnym rankiem poszły na dworzec. Czekając na autobus, Weronika rozglądała się. Kilka twarzy wydało się znajomych, ale nikt nie podszedł. Sama też nie byłaby pewna, kogo widzi. Autobus wypełnił się szybko.
— Denerwujesz się? W końcu wracasz do przeszłości — szepnęła Kinga, gdy już usiadły.
— Przeszłość nie zawsze jest jasna. Są rzeczy, o których nie chcę pamiętać — westchnęła Weronika.
— Mówisz o ojcu?
— I o nim też. Nie teraz — odcięła się ostro, bardziej niż zamierzała.
Kinga oparła się o siedzenie i wpatrzyła przed siebie.
Monotonny szum silnika kołysał. Kinga opadła na ramię matki — spała.
Weronika patrzyła na migający za oknem las. Nie mogła zasnąć, choć próbowała. Wspomnienia, które tak długo chowała w najgłębszym zakamarku pamięci, teraz wracały, burząc jej spokój.
***
Zachodzące słońce ogrzewało twarze dwóch przyjaciółek na balkonie.
— Jutro ostatni egzamin i wolność! Złożymy papiery na studia i będziemy czekać. Aktywnie — dodała Kasia. — Będziemy spać, pływać, spacerować…
Wiola kołysała się na taborecie.
— Co z tobą? Jesteś jakaś blada. Czy to… — Kasia urwała.
— Co? — Wiola spojrzała na nią ostro.
— Sam wiesz. Chłopaki plotkują, iż coś było między tobą a Damianem…
Wiola zesztywniała.
— Głupoty. Nic między nami nie było. Chodź, mama zaraz wróci i zobaczy, iż nie uczymy się. — Weszła do kuchni.
Drzwi się otworzyły. Wróciła matka.
— Wszystko umiecie? Przygotowane? — spytała od progu.
— Dzień dobry, ciociu Ewo. Tak, razem się uczyłyśmy — Kasia przecisnęła się do wyjścia. — No to idę?
— Idź, jutro się nagadacie — westchnęła matka, niosąc zakupy do kuchni.
— Jesteś blada. Nie jadłaś? — spojrzała na Wiolę.
— Nie chce mi się. Idę się uczyć. — Wyszła.
Z balu maturalnego Wiola wyszła wcześniej. Duszący upał i mdłości nie dawały spokoju. Siedziała na ławce w sąsiednim podwórku, aż zziębła.
— Czemu tak wcześnie? — matka odłożyła druty.
Wiola usiadła obok.
— Co się stało? — spytała matka, dostrzegając bladość córki.
— Mamo… jestem w ciąży.
— Jak… Damian? Wiedziałam, iż te wasze randki do niczego dobrego…
— To nie on. — Wiola przygryzła wargę.
— Kto więc? Boże! Zgwałcili cię?! — matka złapała się za pierś.
— Nie wiem… Bałam się. Wszyscy by się dowiedzieli, wskazywaliby palcami… — głos Wioli drżał.
Matka przytuliła ją mocno.
— Trzeba iść do szpitala. Jaki termin?
— Byłam… — szepnęła Wiola. — Mówią, iż mam ujemny Rh, aborcja jest niebezpieczna. Termin duży.
Matka westchnęła.
— Dziecko to nie wyrok. Damy radę. Kto to był?
Wiola odsunęła się.
— Nienawidzę go. jeżeli myślisz, iż go zmusisz, by się ze mną ożenił, wolę się utopić.
Płakały do świtu. Postanowiły, iż Wiola nie pójdzie na studia. Wyjedzie do miasta, znajdzie pracę.
Tak zrobiły. Wiola zatrudniła się jako salowa w szpitalu. Matka przyjeżdżała w weekendy.
Pewnego dnia ordynator zauważył jej brzuch. Wiola wyznała wszystko.
— Nie mogę dźwigać wiader. Mąż? Wiedziałam. Przeniosę cię do rejestracji.
Pod koniec października urodziła dziewczynkę. Matka odebrała ją ze szpitala.
— Jedziemy do domu. Ciocia Danuta pomogła. Nikt cię nie ocenia. A reszta? Niech gadajWeronika spojrzała na Kingę, która teraz beztrosko mieszała makaron na stole, i pomyślała, iż choć przeszłość zostawiła blizny, przyszłość wciąż należy do nich obu.
