Zrozpaczona teściowa na weselu – tylko ona znała prawdę

Teściowa rozpłakała się na cały głos w samym środku wesela. I tylko ona wiedziała dlaczego.

Goście wiwatowali radośnie: „Gorzko!”, klaszcząc, a w kieliszkach musowało wino. Pan młody nieśmiało pocałował pannę młodą w policzek, a potem, jakby według scenariusza, przykryli się welonem, udając namiętny pocałunek — sztuczny, nieporadny, jak z teatru. Widziałam to wszystko. Nie było między nimi tej iskry, która rodzi prawdziwą bliskość. Chichotali, szeptali — jakby odgrywali nie swoją miłość.

Moja przyjaciółka Kinga wydawała za mąż swoją jedyną córkę — Jadwigę. Krzątała się nerwowo, co chwilę ocierając dłonie o suknię. Giedy goście zasiedli do stołu, pociągnęła mnie za rękę i szepnęła:

— Spójrz tylko na teściową. Wygląda, jakby nie na weselu była, a na pogrzebie.

Rozejrzałam się. Wcześniej nie widziałam matki pana młodego, choćby nie wiedziałam, która to spośród gości. Dopiero gdy Kinga wskazała kobietę w szarej sukni ze srebrnymi wstawkami, zrozumiałam. Siedziała przy samym końcu sali, z twarzą tak ponurą, jakby właśnie przeżyła zdradę. Głowę miała pochyloną, chusteczką ocierała łzy. Wargi drżały, a w każdym westchnieniu była taka ból, iż aż mnie coś ścisnęło w środku.

— Może źle się czuje? — zapytałam ostrożnie.

— Jaka tam choroba! — machnęła ręką Kinga. — Ona tylko o swoje mieszkanie się boi! Myśli, iż teraz synowa z dzieckiem na niej „usiądzie”. Syn dostał po babci trzypokojowe, a ona już widzi, jak moja Jadzia łapie je na własność.

— No, trochę sobie dopowiedziałaś. Jeszcze się nie pobrali, a ty już metry dzielisz — zażartowałam, ale niepewność nie mijała.

Niechcący wciąż obserwowałam tę kobietę. Gdy goście jedli, śmiali się, wznosili toasty — ona nie tknęła ani sałatki, ani wina. Nie podnosiła wzroku. choćby na syna, który tego wieczoru powinien być dla niej całym światem, nie spojrzała.

Kiedy znów rozległo się „Gorzko!”, teściowa gwałtownie odwróciła się do okna, zaciskając usta tak mocno, iż zrobiły się białe. Nie wytrzymałam i podeszłam do niej.

— Przepraszam… wygląda na to, iż jest pani bardzo smutna. Wszystko w porządku?

Kobieta podniosła na mnie wzrok. W jej oczach były łzy, ale nie słabości — tylko ból, prawdziwy, głęboki.

— Nie umiem udawać — szepnęła. — Przepraszam, ale to wszystko to przedstawienie. Mój syn… on nie kocha tej dziewczyny. Jadzia jest dobra, jasna. Jest szczęśliwa, nie widzi tego, co oczywiste. A on… on żeni się na złość swojej byłej.

Zaniemówiłam. Nie spodziewałam się takiego wyznania.

— Niemożliwe… jest pani pewna?

— Sam mi to powiedział. Chciał pokazać tej swojej eks, jaki jest „szczęśliwy”. Prosiłam, błagałam, żeby tego nie robił. A on — uparty. Myśli, iż ból można uleczyć, zadając go innym. A ja patrzę na tę dziewczynę — ma oczy pełne nadziei, wierzy w tę miłość całym sercem. A on… on się mści. I mam z tego powodu mdłości.

— A może jednak się odmieni? Ludzie przecież się przyzwyczajają, uczucia czasem rosną…

— Chciałabym w to wierzyć… — odparła smutno. — Ale sumienie mi nie daje. Szkoda mi jej. Bardzo szkoda. A syn… syn stał się obcy.

Wróciłam w milczeniu do stołu. Kingi nie wtajemniczyłam. Ale po kilku dniach sama do mnie zadzwoniła.

— Jadzia wróciła. Spakowała rzeczy, nic nie wyjaśnia. Ani łez, ani krzyku — milczy jak grób. Nie rozumiem, co się stało. Przecież wszystko było takie piękne!

— Czekaj, zaraz przyjadę — powiedziałam krótko i odłożyłam słuchawkę.

Jechałam do niej, ściskając kierownicę, aż pobielały mi kostki. Było mi niewyobrażalnie żal Jadzi. Ale jeszcze bardziej — tej teściowej. Za kobietę, która widziała, jak jej syn niszczy czyjeś życie, i nic nie mogła zrobić. Kinga i Jadwiga — prędzej czy później zapomną. Przetrwają. Spotkają innych, znów się otworzą.

Ale ona… Ona będzie pamiętać zawsze. Dzień, w którym jej syn grał uczucia jak rolę. Dzień, w którym wziął ślub — nie z miłości, ale z zemsty. I dzień, w którym jako jedyna nie biła brawo. Bo nie mogła. Bo znała prawdę.