Stracił miłość, ale odnalazł rodzinę
Marek od miesięcy nosił w sobie ciężką myśl — chciał odejść. Bez krzyków, bez tłuczonych talerzy, bez łez. Po prostu zniknąć, jakby wyszedł po bułki i nigdy nie wrócił.
Z Kasią byli razem osiem lat. Bez dzieci, bez głośnych awantur, bez burzliwych emocji. Ich życie było gładkie jak asfalt na głównej ulicy ich miasteczka. Każdy poranek powtarzał wczorajszy: kawa, tosty, jej staranne pismo w kalendarzu. Pewnego dnia Marek zdał sobie sprawę, iż nie potrafi odróżnić minionego piątku od obecnego.
Kasia była idealną żoną. Zbyt idealną, aż zaczęło go to dusić. Dom lśnił czystością, obiad zawsze był ciepły, wszystko działo się bez jego próśb. Pewnego razu pomyślał o herbacie, a w tej samej chwili Kasia weszła z parującą filiżanką.
— Skąd wiedziałaś? — spytał, ukrywając irytację.
— Po prostu cię znam — odparła cicho. — Bo cię kocham.
Marek skinął głową, ale coś się w nim ścięło. Nie obronił jej, nie pocałował — tylko wymamrotał „dzięki”, jak obcej. Uczucia wyparowały niezauważalnie, zostawiając pustkę. Nie było gniewu, tylko obojętność, która przerażała bardziej niż kłótnie. Kasia zdawała się to rozumieć. Rzadziej wchodziła do jego pokoju, mniej go dotykała, częściej kładła się spać sama.
Pewnego dnia zauważył, iż przestała na niego czekać w drzwiach. Po prostu szła do sypialni bez słowa, jakby już go puściła.
—
Ania wdarła się w jego życie jak wiosenny wiatr. Młoda stażystka w ich firmie budowlanej była przeciwieństwem Kasi: żywiołowa, pewna siebie, z iskrą w oczach i śmiechem, od którego chciało się żyć. Jej ruchy, głos, choćby to, jak niedbale rzucała długopis na biurko, przyciągały wzrok.
Marek zauważył ją od razu, ale trzymał dystans. Była zbyt młoda, zbyt jaskrawa. Ale Ania, jakby wyczuwając jego zainteresowanie, nie ustępowała. Często kręciła się koło jego gabinetu, poprawiała włosy, zaczynała nic nieznaczące rozmowy, za którymi kryła się iskra.
Zaczął o niej myśleć non-stop. Jej głos dźwięczał mu w głowie, jej postać majaczyła w oknach biura. Po latach po raz pierwszy poczuł się żywy. Wina gryzła go, ale machnął ręką: „Przecież nic się nie dzieje”.
Aż stało się.
Późny wieczór, pusty biurowiec, winda. Zostali sami. Cisza. Nagle Ania podeszła bliżej i pocałowała go — lekko, bez słów.
— Chciałam spróbować — szepnęła, wychodząc z uśmiechem.
Marek stał jak wryty, serce waliło mu jak nastolatkowi. Krew paliła żyły.
Ona nie robiła kolejnych kroków, ale jej spojrzenia, gesty, przypadkowe dotknięcia działały jak magnes. Grała subtelnie, nie narzucając się. A on grzązł w tej grze coraz głębiej, przestając słyszeć głos Kasi przy kolacji.
Ania wypełniła jego myśli. I choćby nie zauważył, gdy fantazje zamieniły się w zdradę.
Znaleźli się w motelu na obrzeżach miasta. Deszcz tłukł w szyby, w powietrzu unosił się zapach jej perfum. Wszystko wydarzyło się szybko, jak w gorączce. Marek czuł się wolny, jakby zrzucił kajdany. Nie był mężem, który zdradza żonę — był człowiekiem, który odzyskał życie.
Odchodząc, Ania poprawiła włosy i mrugnęła:
— Jesteśmy dorośli. Bez zobowiązań.
Skinął, ale w piersi już rodził się niepokój.
W domu czekała na niego kolacja pod przykryciem. Kasia spała na kanapie, otulona kocem. Usiadł obok, patrząc na nią. Otworzyła oczy. Milczeli, ale jej spojrzenie mówiło wszystko.
Marek chciał się tłumaczyć — „przepraszam”, „to nie ty”, „pogubiłem się” — ale słowa utknęły w gardle. Kasia nie pytała. Tylko odwróciła się do ściany.
Zzdradził nie żonę — zdradził tego, kto wciąż na niego czekał.
Ale następnego dnia znów pojechał do Ani.
—
Marek wyjechał w delegację, odkładając nieuniknioną rozmowę z Kasią. Ania przyjechała za nim, jakby to było oczywiste. Spędzali wieczory w jego pokoju hotelowym, zacierając granice przeszłości.
Czwartego dnia wracał sam. Padał deszcz. Przechodząc przez jezdnię, zauważył kobietę z wózkiem, która weszła na pasy. Zza zakrętu wyskoczył samochód. Marek zdążył odepchnąć ich na bok. Uderzenie przyjęła jego skóra.
—
Śpiączka trwała tydzień. Diagnoza brzmiała jak wyrok: uraz kręgosłupa, ryzyko paraliżu. Ocknął się i zobaczył Kasię. Siedziała przy łóżku, trzymając jego dłoń. Bez łez, bez słów — po prostu była.
Ania przyszła piątego dnia. Stanęła w progu, nie podchodząc bliżej.
— Jestem za młoda na to — powiedziała chłodno. — To nie moja droga.
Odeszła, nie oglądając się, jakby zamknęła książkę.
Marek zrozumiał: nigdy go nie znała. I nie chciała.
Kasia została. Rozmawiała z lekarzami, sprzątała od stołu, czasem drzemała na krześle przy jego łóżku. Jej dłoń w jego dłoni była jedyną rzeczą, która trzymała go przy życiu.
Po wyjściu ze szpitala życie się zawaliło. Pracę musiał rzucić — „delikatnie” go zwolnili. Anię spotkał w biurze z nowym dyrektorem. Przeszła obok, nie patrząc.
Leczenie, leki, rehabilitacja — wszystko spadło na barki Kasi, nauczycielki w szkole. Pewnego dnia Marek zauważył, iż nie nosi już swojego pierścionka z szafirem.
— To tylko rzecz — powiedziała cicho. — Ty jesteś ważniejszy.
—
Wiosną zabrał ją do małej restauracji nad rzeką. Skromnej, z żywą skrzypaczką i ciepłym światłem. Kasia się uśmiechała, jej oczy błyszczały ciepłem, które kiedyś ignorował.
— Co mogę dla ciebie zrobić? — spytał, gdy kawa wystygła.
— Oddałabym za ciebie życie — odparła. — Ale niczego nie potrzebuję. Po prostu żyj.
Wziął jej dłoń, pierwszy raz od lat czując jej ciepło.
Tydzień później zadzwonił Jan Kowalski — przedsiębiorca, którego żonę i cóSyn Jana Kowalskiego, tego samego, którego rodzinę Marek uratował na przejściu, został teraz jego nowym szefem, a życie, choć pełne drugich szans, wciąż pozostawiało tę jedną, niezagojoną ranę.
