Zdradzona Więź Sióstr

Zawsze myślałam, iż rodzina to podpora. Że własna siostra to ta, która pierwsza poda ci rękę, gdy cały świat się odwróci. Ale chyba się myliłam. Najgorsza zdrada nie przyszła od obcych. Przyszła od Oli. Od mojej własnej siostry.

Byłyśmy zupełnie różne. Ja – starsza. Zawsze poważna, opanowana, stateczna. Ona – młodsza, roztrzepana, z charakterem. W dzieciństwie kryłam ją przed rodzicami, wyciągałam z kłopotów, pomagałam w lekcjach. Później – z dyplomem, z pracą. Ale przede wszystkim – z mieszkaniem.

Mieszkanie, w którym obie dorastałyśmy, zostało po rodzicach. Trzy pokoje w centrum Warszawy – spadek wartości kilkuset tysięcy złotych. Dokumenty były na mnie, ale nigdy nie uważałam go za wyłącznie swoje. Umówiłyśmy się z Olą: ona tam pomieszka, dopóki nie wyjdzie za mąż, a ja na jakiś czas wynajmę coś innego, żeby nie przeszkadzać. Dostałam wtedy dobrą pracę na Woli, więc pomyślałam – niech tak będzie. Wrócę później. Przecież to rodzina.

Ale ten „jakiś czas” przeciągnął się na lata. Ola wyszła za mąż, urodziła dziecko, potem się rozwiodła. Znów przyprowadziła innego faceta. Kiedy delikatnie sugerowałam powrót, przerywała mi:

– No co ty, przecież tobie samej będzie za dużo! A nam z synkiem i tak ciasno…

I to zawsze z tym słodkim, nieszczerym uśmiechem. A kiedy zapytałam wprost, nagle rzuciła:

– Wiesz, tak naprawdę to mieszkanie jest też moje. Obie tu dorastałyśmy. Mama zawsze mówiła, iż wszystko po równo. Po prostu ty pierwsza załatwiłaś papiery.

To był cios. Nigdy nie byłam chciwa. Ale usłyszeć to… od Oli?

Złożyłam pozew. Miesiąc później dostałam wezwanie – pozew wzajemny. Wynajął adwokata. Wyciągnęła jakieś stare pokwitowania, znalazła świadków. Próbowała udowodnić, iż rzekomo obiecałam jej „odstąpić” mieszkanie. choćby sfałszowała jakieś listy, w których niby rezygnowałam z niego. Wtedy po raz pierwszy poczułam – to już nie moja siostra.

Sprawa ciągnęła się pół roku. Ja udowadniałam oczywistość. A Ola uśmiechała się, przychodziła z synkiem i mówiła: „Ja tylko dbam o przyszłość dziecka”. Jakbym była wrogiem, a nie ciotką tego chłopca.

Gdy sąd przyznał mi rację, nie poczułam radości. Tylko pustkę. Wróciłam do swojego mieszkania – a tam wszystko było obce. Meble, zapachy, ściany. Jakbym była gościem w domu, który kiedyś znałam.

Dwa dni później przyszedł kurier. List. Od Oli. Jedno zdanie: „Nie przegrałaś ze mną – przegrałaś rodzinę”.

I wiesz, co jest najgorsze? Że ma rację. Naprawdę straciłam rodzinę. Ale nie dlatego, iż chciałam pieniędzy czy metrów. Tylko dlatego, iż pewnego dnia postanowiłam walczyć o swoje. I wtedy zrozumiałam: krew nie zawsze oznacza bliskość. Czasem własna siostra jest gorsza od obcego.