Postanowiłam nie mówić mężowi, iż zaczęłam zarabiać więcej. Uraził się, spakował swoje rzeczy i wyjechał do swojej matki.
Decyzja, by ukryć przed nim podwyżkę, nie przyszła mi łatwo. Zrobiłam to jednak świadomie – nie z chciwości czy złośliwości, ale ze zmęczenia. Zmęczenia ciągłymi huśtawkami – tydzień zabawy, a potem trzy tygodnie oszczędzania na makaronie. Zmęczenia jego lekkomyślnością, którą mój mąż, Bartosz, odziedziczył po swojej matce.
Poznaliśmy się na imprezie u znajomych. Urzekła mnie jego beztroska, charyzma, sposób, w jaki potrafił ignorować problemy. Ja jestem jego przeciwieństwem – wszystko staram się kontrolować, biorę odpowiedzialność za każdy szczegół, martwię się o każdy grosz. Wtedy pomyślałam: „Może właśnie taki lekki człowiek jest mi potrzebny”.
Po ślubie prawda wyszła na jaw. Jego „beztroska” okazała się dziecinadą. Dzień wypłaty to święto – restauracje, zakupy, prezenty dla jego mamy, przyjaciół, dla kogokolwiek. A potem – „brak hajsu”. Miesiąc oszczędzania, makaron i obietnice, iż „jakoś to będzie”.
Bartosz zarabia nieźle, ale pieniądze ulatują mu przez palce. Zwłaszcza gdy w grę wchodzi jego matka – kobieta nadmiernie emocjonalna, kapryśna, równie nieodpowiedzialna. Skończyła emeryturę? Od razu dzwoni do syna: „Nudzę się, jest mi smutno, mam dość biedy”. A Bartosz, rzecz jasna, pędzi na ratunek.
„To przecież mama. Nie mogę jej zostawić” – mówił.
„A jak my sobie poradzimy?” – pytałam.
„Jakoś się ułoży” – odpowiadał z uśmiechem.
Tymczasem nasz dom się sypał. Dosłownie. Tapety odchodziły od ścian, kran przeciekał, stara lodówka huczała jak traktor. Malowałam, kleiłam, wściekałam się w duchu. Próbowałam rozmawiać – słuchał, ale dalej żył, jakby był sam.
Aż w końcu dostałam podwyżkę. Znaczną. To była moja walka – miesiące nadgodzin, stresu, udowadniania szefowi, iż potrafię prowadzić projekt. Wróciłam do domu z błyszczącymi oczami… i nic nie powiedziałam. Po prostu nie potrafiłam.
Wyobraziłam sobie, jak on i jego matka znów zaczną „żyć pełnią życia”: kupią zbędne rzeczy, polecą na wakacje, a my wrócimy do „przeżywania”. Nie, postanowiłam milczeć. Te pieniądze miały iść na remont, na samochód, na prawdziwy urlop. Na coś konkretnego.
Kupiłam nowy laptop – stary ledwo zipiał. Powiedziałam Bartoszowi, iż dostałam go w pracy. Zapłaciłam za jego dentystę – skłamałam, iż to z ubezpieczenia. Wszystko dla spokoju. Dla przyszłości. Dla nas.
Aż do firmowego spotkania, gdzie mój podpity szef niechcąco się wygadał przy Bartoszu:
„No, w tym tempie jeszcze awansujesz! Przecież już pół roku kierujesz działem…”
Bartosz zastygł.
„Jakim działem? Jaki 'jeszcze’ awans?” – zapytał, gdy wyszliśmy.
Zrozumiałam – koniec. Przyznałam się, iż faktycznie awansowałam.
„A zarobki?” – jego wzrok był zimny.
„Na razie bez zmian” – skłamałam ponownie.
W domu dopytywał dalej. Wprost:
„Dlaczego nie powiedziałaś wcześniej? Może wstydzisz się, JAK zdobyłaś tę pozycję?”
Poczułam się, jakbym dostała w twarz. Było mi gorzko, przykro, obrzydliwie. Wybuchnęłam. Powiedziałam wszystko. O pieniądzach. O zmęczeniu. O jego matce. O tym, jak przepala każdą złotówkę. O moim strachu przed jutrem. Że chciałam tylko stabilności.
Słuchał w milczeniu. Potem poszedł do sypialni. Po godzinie wyszedł z torbą.
„Pojadę do mamy. Muszę pomyśleć.”
Trzeci dzień cisza. Żadnego telefonu, żadnej wiadomości. Za to zadzwoniła jego matka. Z krzykiem, oskarżeniami, pretensjami. Odłożyłam słuchawkę. Nie słucham jej już. Jej głos to źródło wszystkich moich problemów.
Nie piszę do Bartosza. Nie dzwonię. Tak, jest mi ciężko. Ale jeszcze ciężej byłoby znów wejść na te same grabie. jeżeli chce wrócić – niech najpierw przeprosi. Za kłamstwa, za upokorzenia, za to, iż zawiódł, gdy ja tylko chciałam nas uratować.
Niech czeka. Nie mam za co przepraszać.
