Zamieniłaś moje święto na… psa?! Jak strata pupila odsłoniła relacje z teściową

„Zamieniłaś moje święto na… psa?!” — jak śmierć ukochanego pupila odsłoniła prawdę o relacjach z teściową

Minęło już ponad dwa tygodnie od tamtego dnia. Dla niektórych był to powód, by się wystroić, przyjmować życzenia, zebrać gości… Dla mnie stał się dniem prawdziwej straty. Śmierć nie wybiera momentu. Tym bardziej nie sprawdza kalendarza cudzych uroczystości.

Tego dnia odchodził Burek. Nasz pies. Członek rodziny. Ten, który mieszkał z nami osiem lat, dzielił z nami euforii i smutki. Ciężko chorował. Tydzień wcześniej weterynarz postawił straszną diagnozę — nowotwór w ostatnim stadium. Wiedzieliśmy, iż koniec jest bliski. Ale to nie uśmierzało bólu.

A potem nadszedł ten właśnie dzień. Urodziny mojej teściowej.

Od razu wiedziałam, iż nie pojadę. Po prostu nie mogłam. Nie byłam w stanie zostawić umierającego stworzenia, które patrzyło na mnie wiernymi oczami, błagało, by pozostać przy nim.

Mąż — Marek — pojechał sam. Sam nalegał:
— Ja powinszuję mamie, powiem, iż jesteś chora. Ty zostań z Burkiem. Nie powinien odchodzić sam.

Zadzwoniłam do teściowej. Złożyłam życzenia. Słowami. Bez tortu, bez uśmiechu. Nie potrafiłam mówić wesoło — głos mi drżał. Ale byłam uprzejma. Próbowałam.

Tego samego wieczoru Burek odszedł. Gdy Marek siedział za świątecznym stołem, słuchał toastów i patrzył, jak matka rozpakowuje prezenty, ja trzymałam jego łapę. Głaskałam po głowie. Szeptałam:
— Dziękuję ci. Za wszystko.

Nie zadzwoniłam do męża. Nie chciałam psuć wieczoru. Dowiedział się, gdy tylko przekroczył próg. Długo siedzieliśmy w objęciach. Płakaliśmy. Milczeliśmy. Żegnaliśmy się.

Dwa dni później zadzwonił telefon.

— No i?! — ostry głos teściowej. — Czekam, aż w tobie sumienie się obudzi! Nie dzwonisz, nie przepraszasz, iż nie przyszłaś. Zrobiłaś mi święto z „dziurą”!

— Umarł nam Burek. Nie było nam do świętowania… — cicho odpowiedziałam.

— Wielka mi strata, pies! I to choćby nie rasowy! Dla jakiejś kundelki odmówiłaś najważniejszego dnia! To brak szacunku! To chamstwo! To ty odwracasz mi syna ode mnie!

Po prostu odłożyłam słuchawkę. Nie było o czym rozmawiać.

Z matką męża zawsze miałam napięte relacje. Należała do tych kobiet, które z góry uważają się za nieomylne. Wychowała „złotego” syna, więc ma prawo rządzić wszystkim wokół.

Sześć lat milczałam. Znosiłam. Każde jej urodziny były dla mnie dniem katorgi. Najpierw z mężem robiliśmy zakupy. Potem ja, jak kucharka, godzinami przygotowywałam dania, które ona „przemyślała”. Piekłam tort. Sprzątałam. Dekorowałam mieszkanie. Wszystko pod jej czujnym okiem:
— Tu źle pokroiłaś.
— Mięso suche.
— Dlaczego sałatka nie w kryształowej misie?

A potem — świąteczny wieczór, gdzie musiałam się uśmiechać, gdy w środku wszystko płonęło. Po wszystkim — zmywanie, sprzątanie i znów żadnego „dziękuję”.

Trzy lata temu brat Marka się ożenił. Jego żona — dobra gospodyni, mądra kobieta. Gotowanie spadło na nią. Ale reszta — jak zawsze na mnie. Sprzątanie. Sztuczne uśmiechy. I ta wieczna maskarada.

A w tym roku się zbuntowałam. Wybrałam, by być nie przy niej, ale przy tym, który kochał mnie w ciszy, szczerze, całym sercem. Przy tym, który potrzebował mnie w ostatnich godzinach życia. Nie żałuję.

Teraz teściowa urządza sceny. Pisze złośliwe wiadomości. Obraża. Mówi Markowi, iż „odciągam go od matki”. A ja… nie chcę wojny. Ale nie potrafię już kłamać, znosić, kłaniać się w odpowiedzi na pogardę. Nie prosiłam o współczucie. Tylko o ciszę. Szacunek. Zrozumienie. Albo choćby — milczenie.

Powiedzcie, czy naprawdę postąpiłam egoistycznie, zostając przy umierającym psie? Czy może jednak są rzeczy ważniejsze od obłudnych uczt i cudzych oczekiwań?