„Zamieniłaś moje święto na… psa?!” — jak śmierć pupila odsłoniła prawdę o relacjach z teściową
Minęły już ponad dwa tygodnie od tamtego dnia. Dla niektórych był to powód, by ubrać się odświętnie, przyjmować życzenia i zaprosić gości… Dla mnie stał się dniem prawdziwej straty. Śmierć nie wybiera momentu. Tym bardziej nie sprawdza kalendarza cudzych uroczystości.
Tego dnia odchodził Burek. Nasz pies. Członek rodziny. Ten, który mieszkał z nami osiem lat, dzielił euforii i smutki. Ciężko chorował. Tydzień wcześniej weterynarz postawił straszną diagnozę — nowotwór w ostatnim stadium. Wiedzieliśmy, iż koniec jest bliski. Ale to nie uśmierzało bólu.
A potem nadszedł ten dzień. Urodziny mojej teściowej.
Od razu wiedziałam, iż nie pojadę. Po prostu nie mogłam. Nie umiałabym zostawić umierającego stworzenia, które patrzyło na mnie wiernymi oczami, błagając, bym została.
Mąż — Krzysztof — pojechał sam. Sam nalegał:
— Pojadę, złożę mamie życzenia, powiem, iż jesteś chora. Zostań z Burkiem. Nie powinien odchodzić sam.
Zadzwoniłam do teściowej. Pogratulowałam jej. Słownie. Bez tortu, bez uśmiechu. Nie potrafiłam mówić wesoło — głos mi się załamywał. Ale starałam się być uprzejma.
Tego wieczoru Burek odszedł. Gdy Krzysztof siedział przy zastawionym stole, słuchał toastów i patrzył, jak matka rozpakowuje prezenty, ja trzymałam psa za łapę. Gładziłam go po głowie. Szeptałam:
— Dziękuję ci. Za wszystko.
Nie zadzwoniłam do męża. Nie chciałam psuć wieczoru. Dowiedział się, gdy tylko przekroczył próg. Długo siedzieliśmy w objęciach. Płakaliśmy. Milczeliśmy. Żegnaliśmy się.
Dwa dni później zadzwonił telefon.
— No?! — ostry głos teściowej. — Czekam, aż w końcu ogarniesz się i przeprosisz! Nie odzywasz się, choćby nie próbujesz wytłumaczyć swojej nieobecności! Zepsułaś mi święto!
— Burek umarł. Nie było nam do świętowania… — cicho odpowiedziałam.
— I co z tego? Zwykły kundel! Zamiast być na najważniejszym dniu w roku, wybrałaś jakiegoś psa! To brak szacunku! To chamstwo! I jeszcze odwracasz mi syna przeciwko mnie!
Po prostu odłożyłam słuchawkę. Nie było o czym rozmawiać.
Z teściową zawsze miałam napięte relacje. Należała do tych kobiet, które uważają się za nieomylne. Skoro wychowała „złotego” syna, to teraz może rozkazywać wszystkim dookoła.
Sześć lat milczałam. Znosiłam. Każde jej urodziny były dla mnie dniem katorgi. Najpierw z mężem kupowaliśmy produkty. Potem ja, jak służąca, godzinami gotowałam wymyślne dania, które ona „zaplanowała”. Pieklam tort. Sprzątałam. Dekorowałam mieszkanie. Wszystko pod jej czujnym okiem:
— Źle pokroiłaś.
— Mięso za suche.
— Czemu sałatka nie w kryształowej misie?
A potem — wieczór, na którym musiałam się uśmiechać, gdy w środku płonęłam. I znów — zmywanie, sprzątanie, ani słowa „dziękuję”.
Trzy lata temu brat Krzysztofa się ożenił. Jego żona — gospodarna i zaradna — przejęła gotowanie. Ale reszta wciąż spadała na mnie. Sprzątanie. Sztuczne uśmiechy. I ta niekończąca się gra pozorów.
A w tym roku zbuntowałam się. Wybrałam bycie nie przy niej, ale przy kimś, kto kochał mnie bez słów, szczerze, całym sercem. Przy kimś, kto potrzebował mnie w ostatnich chwilach życia. Nie żałuję.
Teraz teściowa urządza sceny. Pisze złośliwe wiadomości. Obraża. Mówi Krzysztofowi, iż „odwodzę go od matki”. A ja… Nie chcę walczyć. Ale nie mogę już kłamać, znosić pochylać głowy przed pogardą. Nie prosiłam o współczucie. Tylko o ciszę. Szacunek. Zrozumienie. Albo choćby milczenie.
Powiedzcie, czy naprawdę postąpiłam egoistycznie, zostając z umierającym psem? Czy są jednak rzeczy ważniejsze od obłudnych przyjęć i cudzych oczekiwań? Życie jest zbyt krótkie, by poświęcać je na udawanie.
