Wyciągnęłam go z tamtego świata, a on znalazł sobie inny. Ale mój pożegnalny prezent ich zrujnował.
Odchodzę od ciebie, Aniu.
Te słowa, wypowiedziane obojętnym, obcym głosem, rozcięły przytulną ciszę wieczoru jak nóż.
Widelec wypadł z osłabionych palców Anny i zadźwięczał o talerz. Świąteczny stół, który przygotowywała od dwóch godzin, świeczki wszystko to w jednej chwili stało się złą, absurdalną dekoracją.
Co? Jak to odchodzisz? Sławku, co ty mówisz? Jej głos się załamał. Przecież przeszliśmy przez tyle Ja A dziś rocznica naszego ślubu
Chciała, żeby ten wieczór był wyjątkowy dziesięć lat od dnia, gdy się pobrali. Tylko dla nich dwojga. Wieczór, który miał być symbolem tego, iż wszystko złe już minęło.
Po wypadku jej mąż, Sławek, zmienił się stał się cichy, zamyślony. Anna tłumaczyła to powolnym powrotem do zdrowia. Wierzyła, iż jej miłość i troska stopią ten lód.
Ale teraz on nie patrzył na nią. Patrzył na swoją matkę, która właśnie bez zaproszenia wtargnęła do ich domu.
Alicja Nowak, teściowa, promieniała. Ubrana jak na wielkie święto, z jaskrawą szminką na wąskich wargach, podeszła i protekcjonalnie położyła dłoń na ramieniu syna. Nie przyszła w gości. Przyszła na egzekucję.
Właśnie, rocznica! Jej głos kapał trucizną. Czas skończyć tę farsę! Zawsze wiedziałam, iż mojemu synu potrzebna jest inna kobieta, równa mu, a nie służąca-opiekunka!
Serce Anny ominęło jedno uderzenie. Służąca-opiekunka To o niej?
I znalazłam ją! uroczyście ogłosiła Alicja, ignorując zesztywniałą synową. Córka mojej najlepszej przyjaciółki, Krysia! Mądra, piękna, ma własne mieszkanie w centrum! Nie będzie ci, synu, przypominać o przetartych zupkach!
Okazało się, iż wszystko już było postanowione. Gdy ona walczyła o jego życie, oni potajemnie urządzali randki. Szukali dla niej zastępstwa. Jak dla zużytej rzeczy.
Sławek kiwał głową, zgadzając się z każdym słowem matki. W jego oczach nie było ani winy, ani żalu. Tylko chłodna, zmęczona odraza.
Zrozum, Aniu. Gdy leżałem tam, w szpitalu, bezradny byłaś potrzebna. Ale teraz znów stoję na nogi. I potrzebuję kobiety, która inspiruje do wielkości, a nie przypomina o mojej słabości.
To był koniec. Całkowity. Nieodwołalny. Wyrok wydany przez dwoje najbliższych i wykonany w dniu rocznicy ich ślubu.
Jak w niemym filmie przed oczami Anny przemknął ostatni, najcięższy rok jej życia. Nie życia przetrwania.
Pamiętała ten telefon. Ten obojętny, urzędowy głos w słuchawce, który stał się początkiem jej osobistego piekła: Pani mąż miał wypadek, jest na OIOM-ie.
A potem szpital. Nieskończone białe korytarze pachnące chlor
