Wyciągnęłam go z tamtego świata, a on znalazł sobie inny. Ale mój pożegnalny prezent ich zrujnował.
Odchodzę od ciebie, Aniu.
Te słowa, wypowiedziane obcym, płaskim głosem, przecięły przytulną ciszę wieczoru jak nóż.
Widelec wypadł z osłabionych palców Anny i zadźwięczał o talerz. Stół, który przygotowywała przez dwie godziny, świece wszystko to stało się nagle groteskową, złą dekoracją.
Co? Jak to odchodzisz? Sergiuszu, co ty mówisz? jej głos załamał się. Przecież przetrwaliśmy wszystko ja A dzisiaj nasza rocznica
Chciała, żeby ten wieczór był wyjątkowy dziesięć lat od ślubu. Tylko dla nich dwojga. Wieczór, który miał być symbolem tego, iż najgorsze już za nimi.
Po wypadku jej mąż, Sergiusz, zmienił się stał się cichy, zamyślony. Anna zrzucała to na powolną rekonwalescencję. Wierzyła, iż jej miłość i troska stopią ten lód.
Ale teraz nie patrzył na nią. Patrzył na swoją matkę, która właśnie wtargnęła do ich domu bez zaproszenia.
Aleksandra Piotrowna, teściowa, promieniała. Ubrana jak na święto, z jaskrawą szminką na wąskich wargach, podeszła i położyła rękę na ramieniu syna z wyrazem zwycięstwa. Nie przyszła w gości. Przyszła na egzekucję.
Właśnie, rocznica! jej głos kapał jadem. Czas skończyć ten faras! Zawsze wiedziałam, iż mój syn zasługuje na kobietę z klasą, nie na pielęgniarkę-służącą!
Serce Anny zamarło. Pielęgniarka-służąca To o niej?
I znalazłam mu taką! ogłosiła uroczyście Aleksandra Piotrowna, ignorując zesztywniałą synową. Córka mojej najlepszej przyjaciółki, Irenka! Mądra, piękna, ma własne mieszkanie w centrum! Nie będzie ci, synu, przypominać o przetartych zupkach!
Okazało się, iż wszystko już było postanowione. Podczas gdy ona walczyła o jego życie, oni potajemnie szukali jej zastępczyni. Jak zużytą rzecz.
Sergiusz kiwał głową, zgadzając się z każdym słowem matki. W jego oczach nie było ani winy, ani żalu. Tylko zimna, zmęczona odraza.
Zrozum, Aniu. Gdy leżałem tam, w szpitalu, bezradny byłaś potrzebna. Teraz znów stoję na nogach. I potrzebuję kobiety, która inspiruje, a nie przypomina o słabości.
To był koniec. Całkowity. Nieodwołalny. Wyrok wydany przez dwoje najbliższych i wykonany w rocznicę ich ślubu.
Jak w niemym filmie, przed oczami Anny przemknął ostatni, najcięższy rok jej życia. Nie życia przetrwania.
Pamiętała tamten telefon. Obojętny, urzędowy głos w słuchawce, który stał się początkiem jej osobistego piekła: Pani mąż miał wypadek, jest w reanimacji.
Potem szpital. Nieskończone białe korytarze pachnące chlor
