Wyciągnęłam go z tamtego świata, a on znalazł sobie inną. Ale mój pożegnalny prezent ich zrujnował.
— Odchodzę od ciebie, Aniu.
Te słowa, wypowiedziane obojętnym, obcym głosem, przecięły wieczorną ciszę jak nóż.
Widelec wypadł z osłabionych palców Anny i zadźwięczał o talerz. Świąteczny stół, który przygotowywała przez dwie godziny, świece… wszystko to w jednej chwili stało się złą, absurdalną dekoracją.
— Co?… Jak to – odchodzisz? Sławku, co ty mówisz? — Jej głos zadrżał. — Przecież my… przeszliśmy przez tyle… ja… A dziś jest rocznica naszego ślubu…
Chciała, żeby ten wieczór był wyjątkowy – 10 lat od dnia, gdy się pobrali. Tylko dla nich dwojga. Wieczór, który miał być symbolem tego, iż najgorsze już minęło.
Po wypadku jej mąż, Sławomir, zmienił się – stał się cichy, zamyślony. Anna tłumaczyła to powolnym powrotem do zdrowia. Wierzyła, iż jej miłość i troska stopią ten lód.
Ale teraz on nie patrzył na nią. Patrzył na swoją matkę, która właśnie wtargnęła bez zaproszenia do ich domu.
Alicja Nowak, teściowa, promieniała. Ubrana jak na wielkie święto, z jaskrawą szminką na wąskich ustach, podeszła i położyła rękę na ramieniu syna z wyrazem triumfu. Nie przyszła w gości. Przyszła na egzekucję.
— Właśnie, rocznica! — Jej głos kapał jadem. — Czas skończyć tę farsę! Zawsze wiedziałam, iż mój syn zasługuje na inną kobietę, równą mu, a nie na pielęgniarkę-służącą!
Serce Anny przestało bić na sekundę. „Pielęgniarka-służąca”… Czy to o niej?
— I już ją znalazłam! — ogłosiła uroczyście Alicja, ignorując sztywną synową. — Córka mojej najlepszej przyjaciółki, Kinga! Mądra, piękna, ma własne mieszkanie w centrum! Ona nie będzie ci, synu, przypominać o „przetartych” zupach!
Okazało się, iż wszystko już było postanowione. Gdy ona walczyła o jego życie, oni potajemnie organizowali randki. Szukali dla niego zastępstwa. Jak dla zużytej rzeczy.
Sławomir kiwał głową, zgadzając się z każdym słowem matki. W jego oczach nie było ani winy, ani żalu. Tylko chłodna, zmęczona pogarda.
— Zrozum, Aniu. Gdy leżałem tam, w szpitalu, bezradny… potrzebowałem ciebie. Ale teraz znów stoję na nogach. I potrzebuję kobiety, która mnie inspiruje, a nie przypomina o mojej słabości.
To był koniec. Całkowity. Bezapelacyjny. Wyrok wydany przez dwoje bliskich ludzi i wykonany w rocznicę ich ślubu.
Jak w niemym filmie, przed oczami Anny przemknął ostatni, najcięższy rok jej życia. Nie życia – przetrwania.
Pamiętała ten telefon. Ten obojętny, urzędowy głos w słuchawce, który stał się początkiem jej osobistego piekła: „Pani mąż miał wypadek, jest w reanimacji”.
Potem – szpital. Nieskończone białe korytarze pachnące chlorowaną rozpaczą. I pierwsza rozmowa z siwym, wyczerpanym chirurgiem, który zdjął maseczkę i przetarł czoło.
— Stan stabilnie ciężki — powiedział, patrząc gdzieś obok.
— Zrobiliśmy, co mogliśmy. Reszta… to kwestia przypadku. Wszystko zależy od opieki. I od jego woli życia.
„Od opieki”. To zdanie stało się jej wyrokiem i jednocześnie misją.
Liczby na koncie topniały jak śnieg w marcu. Siedziała w gabinecie ordynatora, który uprzejmie, ale stanowczo wyjaśniał, iż darmowe procedury się skończyły, a prawdziwa rehabilitacja wymaga pieniędzy. Dużych pieniędzy.
Tego samego dnia poszła do lombardu. Zdjęła złote kolczyki – ostatni prezent od zmarłej matki. Mężczyzna za zniszczoną ladą zważył je w dłoni.
— Pani na pewno? To przecież pamiątka — powiedział bez szczególnego współczucia.
— Pamiątka nie postawi go na nogi — odcięła, zabierając zmięte banknoty.
Potem poszedł łańcuszek, bransoletka, a w końcu cieniutka obrączka, którą musiała zdjąć niemal ze skórą.
Gdy nie było już co sprzedawać, znalazła drugą pracę. W dzień – jako sprzedawczyni w duszonym sklepie, w nocy – jako sanitariuszka w przychodni. Spała po trzy-cztery godziny na dobę, nauczyła się drzemać w autobusie.
Alicja Nowak przyjeżdżała raz w tygodniu. Nie po to, by pomóc – by kontrolować.
— Dlaczego on taki blady? W ogóle go nie karmisz! — syczała, gdy Anna myła podłogę na oddziale.
— Lekarz kazał tylko rosół — cicho odpowiadała Anna.
— Lekarz! Co ten lekarz może wiedzieć! Ty swoją miną dobiłabyś choćby zdrowego! Mężczyzna potrzebuje siły, a nie twoich wzdychań!
I ani grosza pomocy. Ani razu.
Potem pojawił się rehabilitant. Młody, krzepki chłopak o imieniu Krzysztof.
— Anno, to maraton, nie sprint — mówił, pokazując ćwiczenia. — Codziennie. choćby gdy boli, choćby gdy nie chce. Najważniejsze – nie pozwól mu się litować. Litość teraz to trucizna.
I nie pozwalała. Ciągnęła go do łazienki. Robiła masaże, ugniatała zesztywniałe mięśnie, aż palce ją bolały. Zmuszała go do ćwiczeń, choćby gdy jęczał i klął. Czytała mu na głos, żeby nie oszalał z ciszy, odwracała uwagę od bólu.
Jej siły topniały, a jego – powoli, kropla po kropli – wracały. Ona schudła, pod oczami miała cienie. A on przybierał na wadze, na policzkach pojawił się rumieniec.
Dosłownie tchnęła w niego swoje własne życie.
A teraz siedział przed nią. Silny. Zdrowy. Napełniony jej siłą – i patrzył na nią jak na pustkę.
Anna powoli spojrzała na ich zadowolone twarze. Uśmiech teściowej – drapieżny, zwycięski, już w myślach przymierzała rolę matki „odnoszącego sukcesy” syna. Wyraz twarzy Sławka był zadowolony z siebie – czuł, iż zdjął z siebie ciężar wdzięczności.
Oczekiwali łez. Histerii. Oskarżeń.
Ale łez nie było. W środku wszystko już się wypaliło, a w zamian pojawiła się pustka. I w tej pustce nie rodziła się zemsta – rodził się zimny plan.
Anna nie tylko wstała.
