Wyrwałam go z tamtego świata, a on znalazł sobie inną. Ale mój pożegnalny prezent ich zrujnował.
Odchodzę od ciebie, Anno.
Te słowa, wypowiedziane obcym, równym głosem, przecięły przytulną ciszę wieczoru jak nóż.
Widelec wypadł z osłabionych palców Anny i zadźwięczał o talerz. Świąteczny stół, który przygotowywała przez dwie godziny, świece wszystko to nagle zamieniło się w złą, absurdalną dekorację.
Co? Jak to odchodzisz? Wiesławie, co ty mówisz? jej głos się załamał. Przecież przetrwaliśmy tyle ja A dziś przecież rocznica naszego ślubu
Chciała, żeby ten wieczór był wyjątkowy 10 lat od dnia, gdy się pobrali. Tylko dla nich dwojga. Wieczór, który miał być symbolem tego, iż wszystko złe już za nimi.
Po wypadku jej mąż, Wiesław, zmienił się stał się cichy, zamyślony. Anna zrzucała to na powolną rekonwalescencję. Wierzyła, iż jej miłość i opieka stopią ten lód.
Ale teraz on nie patrzył na nią. Patrzył na swoją matkę, która właśnie wtargnęła bez zaproszenia do ich domu.
Alicja Pawłowa, teściowa, promieniała. Ubrana jak na święto, z jaskrawą szminką na wąskich wargach, podeszła i protekcjonalnie położyła dłoń na ramieniu syna. Nie przyszła w gości. Przyszła na egzekucję.
Właśnie, rocznica! jej głos ociekał trucizną. Czas skończyć tę farsę! Zawsze wiedziałam, iż mojemu synowi potrzebna jest inna kobieta, równa mu, a nie opiekunka-służąca!
Serce Anny opuściło uderzenie. Opiekunka-służąca Czy to o niej?
I znalazłam ją! uroczyście ogłosiła Alicja Pawłowa, ignorując zesztywniałą synową. Córka mojej najlepszej przyjaciółki, Krysia! Mądra, piękna, ma własne mieszkanie w centrum! Ona nie będzie ci, synu, przypominała o przetartych zupkach!
Okazało się, iż wszystko już zostało postanowione. Gdy ona walczyła o jego życie, oni w tajemnicy urządzali mu randki. Dobierali jej zastępstwo. Jak zużytą rzecz.
Wiesław kiwał głową, zgadzając się z każdym słowem matki. W jego oczach nie było ani winy, ani żalu. Tylko zimne, zmęczone znudzenie.
Zrozum, Anno. Gdy leżałem tam, w szpitalu, bezradny byłaś potrzebna. Ale teraz znów stoję na nogach. I potrzebuję kobiety, która inspiruje do wielkich rzeczy, a nie przypomina o mojej słabości.
To był koniec. Pełny. Nieodwołalny. Wyrok, wydany przez dwoje bliskich ludzi i wykonany w dniu rocznicy ich ślubu.
Jak w niemym filmie, przed oczami Anny przemknął ostatni, najcięższy rok jej życia. Nie życia przetrwania.
Pamiętała tamten telefon. Tamten obojętny, urzędniczy głos w słuchawce, który stał się początkiem jej osobistego piekła: Twój mąż miał wypadek, jest w stanie ciężkim.
Potem szpital. Nieskończone białe korytarze pachnące chlor
