Wszystko dla szczęścia córki… Zdrada zamiast wdzięczności

Oddałam wszystko dla szczęścia córki… ale zamiast wdzięczności otrzymałam zdradę.

Nigdy nie pragnęłam luksusu. Moje życie to pasmo kompromisów, ciężkiej pracy i cichych poświęceń. Nie żądałam wiele — ani od losu, ani od ludzi. Jedynym, czego naprawdę pragnęłam, było szczęście mojej córki. Aby miała rodzinę, ciepło, miłość. Dla tego celu znosiłam wiele. choćby gdy serce pękało z bólu.

Nazywam się Halina Kowalczyk, mam 57 lat. Moja córka, Agnieszka, to jedyne, co mi pozostało. Mąż, Wojciech, zginął, gdy miała osiem lat. Mnie — trzydzieści dwa. Żyliśmy razem tylko dekadę, ale stał się dla mnie całym światem. Jego śmierć podzieliła życie na „przed” i „po”. Od tamtej chwili żyłam nie dla siebie — dla niej. Pracowałam na dwóch etatach, by Agnieszka nie zaznała niedostatku, by mogła się uczyć, ubierać, marzyć.

Aga skończyła studia, znalazła dobrą pracę. Zakochała się. Tomasz, jej wybrany, wydał mi się spokojny, dobrze wychowany, może trochę zamknięty w sobie, ale — jak mówiła Agnieszka — „solidny”. Szczerze ucieszyłam się, gdy postanowili wziąć ślub. Gdy zaczęli przygotowania, pomyślałam: gdzie będą mieszkać?

Kawalerka mojej matki — za ciasna. A moje dwupokojowe mieszkanie na warszawskiej Pradze — przestronne, ciepłe, urządzone. Wtedy podjęłam decyzję: wprowadzę się do matki, a im oddam swoje mieszkanie. Nie wahałam się. To była inwestycja w ich przyszłość. Tak, trudno było opuścić dom, w którym przeszło całe moje życie. ale powtarzałam: dla córki… wszystko dla córki.

Przed wyprowadzką odświeżyłam ściany, wymieniłam krany. Nie stać mnie było na remont w stylu loftowym, ale mieszkanie lśniło czystością. Agnieszka powiedziała: „Mamo, tu jest tak przytulnie”. Uwierzyłam.

Aż przyszła jego matka — Lidia Nowak. Kobieta głośna, władza, z aroganckim błyskiem w oku. Oświadczyła bez ogródek:
— A kiedy, Halino, zrobicie tu porządny remont? Młodzi powinni zaczynać w pięknym otoczeniu!
Próbowałam tłumaczyć, iż mieszkanie jest w dobrym stanie, ale machnęła ręką:
— Ależ! Tapety jak u mojej babki. Kuchnia wygląda, jakby zatrzymała się w PRL-u. Kto tak dziś mieszka?

Powstrzymując łzy, zapytałam:
— Skoro tak pani przeszkadza, może wesprze nas finansowo?

Roześmiała się szyderczo:
— Inwestować w cudze mieszkanie? Dziękuję.

Milczałam. Było mi gorzko. ale przełknęłam to — dla Agnieszki. Dla ich spokoju. Nie chciałam być typową teściową, która się wtrąca. Wyprowadziłam się do matki. Nie dzwoniłam, nie narzucałam się, nie wpadałam bez zapowiedzi. Szanowałam ich przestrzeń. Myślałam: niech żyją, jak chcą. Zawsze będę blisko, gdy mnie potrzebują.

Lecz „potrzebna” nigdy nie zostałam.

Przed Sylwestrem, jak co roku, kupiłam zakupy. Więcej niż zwykle — pomyślałam, iż podzielę się z dziećmi, odciążę ich trochę. Torby ciążyły, dłonie drżały. Telefon głęboko w kieszeni kurtki, sięganie po niego — niewygodne. Pomyślałam: zajrzę bez zapowiedzi, przecież jestem matką. Co w tym złego?

Weszłam. Drzwi były otwarte. W kuchni siedziała Lidia, nalewała herbatę, przeglądała przepisy. Obok leżała lista dań na przyjęcie. Zamarłam.
— Przygotowujecie się już? — spytałam.

Spojrzała na mnie jak na intruza:
— Nie wiedziała pani? Zdecydowaliśmy, iż Sylwester odbędzie się u Agnieszki i Tomasza. Zaprosiliśmy całe rodziny…

Wszystkich. Oprócz mnie. I mojej matki.

Poczułam, jak coś pęka w środku. Oddałam mieszkanie. Wyszłam bez słowa skargi. Starałam się nie zawadzać, nie być ciężarem. A w zamian? choćby nie zaprosili na pierwsze święta. Jakbym przestała istnieć.

Wyszłam w milczeniu. Zostawiłam torby pod drzwiami i wróciłam przez śnieg. Nikt nie pobiegł za mną. Nikt nie zadzwonił. choćby nie zapytali, dlaczego odeszłam.

Nie wiem, jak z tym żyć. Jak wybaczyć. Jak znów się uśmiechać, gdy serce to strzępki. Nie rozumiem, czym zasłużyłam na to. Oddałam wszystko, co najlepsze. A w zamian dostałam zimną obojętność. Nie czekam już na wdzięczność. Chcę tylko, by nie deptano mojego serca.

Powiedzcie… wy byście wybaczyli?