**Wreszcie… czy to dopiero początek?**
Gdy wychodziła za mąż, Kornelia choćby nie podejrzewała, iż jej przyszły mąż, Wojtek, od dawna był niewolnikiem nałogu. Poznali się szybko, zakochali, wciągnęło ich, a on już po dwóch tygodniach oświadczył się — lekko podchmielony, z charakterystycznym zapachem alkoholu:
— Kornelka, może się pobierzemy? — wyszeptał, opierając się o framugę.
— Chyba jesteś pijany? — zaprotestowała słabo, bardziej zdziwiona niż zła. W końcu marzyła o małżeństwie: wszystkie koleżanki już miały obrączki.
— No bo się cieszę — zaśmiał się Wojtek. — To przecież święto, iż ci się oświadczyłem!
— Zgoda, ale pod jednym warunkiem: pijesz tylko od święta — ostrzegła.
— No to u mnie akurat święto — odparł żartobliwie.
Młoda, naiwna, zakochana — Kornelia nie wiedziała, iż ojciec Wojtka pił całe życie. A syn już dawno podzielał jego nałóg, tylko matka, Halina, bezradnie machała ręką:
— Sam się zapiłeś, a teraz i syna ciągniesz w to bagno!
— Niech się mężczyzną stanie! — uśmiechał się jej mąż, nalewając synowi kieliszek do obiadu.
Wkrótce po ślubie para zamieszkała w małym M1, które Kornelia dostała po babci. Początkowo było znośnie: Wojtek pracował, wracał regularnie, choć często z odorem alkoholu. Na każdą okazję miał „ważny” powód:
— U Jacka dziecko się urodziło, jak nie wypić? U Darka urodziny, no i wznieśliśmy toast… A Staszek na działce częstował — nie wypadało odmówić…
Później urodził się syn — Kacper. Ale ojcostwo wcale nie otrzeźwiło Wojtka. Coraz rzadziej pojawiał się w domu, unikał kontaktu z dzieckiem.
— Dlaczego nie spędzasz czasu z synem? — pytała z wyrzutem Kornelia.
— Sam mówiłaś: nie zbliżaj się do niego, bo śmierdzi wódą. Więc nie podchodzę — machał ręką.
— To przestań pić! Ile można? — łzy spływały jej po policzkach.
Minęło osiem lat. Alkohol stał się nieodłączną częścią życia Wojtka. Pracę tracił jedną po drugiej. Kornelia ciągnęła wszystko sama, na szczęście Halina pomagała — kupowała wnukowi ubrania, dorzucała się do rachunków.
— Kornelia to skarb — skarżyła się Halina siostrze. — A syn… coraz gorzej. Nie poznaję go.
Wojtek stał się cieniem dawnego siebie: wynędzniały, bez zębów, bez chęci do życia. Nie zostało ani śladu miłości ani troski.
— Rozwiedź się z nim — radzili wszyscy: przyjaciółki, współpracownicy, choćby sąsiedzi.
Ale Kornelia żałowała męża. Jak bezpańskiego psa. Aż w końcu zrozumiała, iż Kacper rośnie, patrzy, chłonie, i sam już nie chce wracać do domu, który śmierdzi rozpaczą.
Wtedy powiedziała teściowej:
— Halino, nie dam rady dłużej. Rozwodzę się.
— Może go leczyć? — cicho pytała ta. — Może jeszcze nie za późno?
— Ile wy już swojego leczyliscie? — gorzko się uśmiechnęła Kornelia. — Chcę, żeby syn wyrósł inaczej. Niech lepiej w ogóle nie widzi ojca.
Halina tylko westchnęła:
— No i gdzie on pójdzie… Oczywiście, do nas. Co z niego będzie…
Ale był jeszcze jeden powód. Kornelia od dawna czuła sympatię do kolegi z pracy — Szymona. Pojawił się w dziale niedawno: wysportowany, jasnowłosy, z przenikliwymi niebieskimi oczami i rzadko spotykaną dziś uprzejmością. Po rozwodzie, bez awantur, przyjechał z innego miasta do ojca. Kobiety w biurze — jedne dyskretnie, inne otwarcie — próbowały zwrócić jego uwagę, ale Szymon trzymał dystans.
Gdy Kornelia złożyła pozew, Wojtek choćby się nie zdziwił. Torby pod drzwiami, krótka rozmowa — i wyszedł. Do rodziców.
A dwa tygodnie później Szymon podszedł do niej po pracy:
— Kornelio, może kawę? Po prostu porozmawiamy.
Skinęła głową, policzki zaróżowiły się. Siedzieli w kawiarni, a między śmiechem a poważnymi słowami nagle padło:
— Od razu wiedziałem, iż nie jesteś tylko koleżanką z pracy. Jesteś moim przeznaczeniem — powiedział.
Od tamtego wieczoru wszystko się zmieniło. Owszem, w biurze plotkowano. Zwłaszcza Ania:
— No proszę, nasza cicha wodza i Szymona uwiódła… A ja tyle starań…
Kornelia tylko wzruszała ramionami. Nie musiała nic tłumaczyć.
Wkrótce Szymon się oświadczył. Skromny pierścionek, szczere spojrzenie, i serce znów zabiło mocniej.
W sobotę zaprosiła teściową. W domu pachniało drożdżówkami, na stole parowała herbata.
— Mam wiadomość — powiedziała Kornelia, serce waliło. — Wychodzę za mąż. Za Szymona.
Halina na moment zamarła. A potem… objęła ją ze łzami:
— Wreszcie… Córeczko, zasłużyłaś na szczęście. Pomogę ci z przygotowaniami. Zrobimy najświetniejsze wesele!
Siedziały przy stole, planując suknię, kwiaty, gości. A Kornelia czuła, iż zyskała nie tylko dawną teściową — zyskała przyjaciółkę. A Halina — córkę, której nie urodziła, ale którą pokochała całym sercem.
**Dzisiaj zrozumiałem, iż czasem trzeba odpuścić, by zyskać prawdziwe szczęście. Nie trzymaj się tego, co cię niszczy — otwórz się na nowe, choćby jeżeli inni będą szemrać.**
