Telefon zadzwonił wczesnym rankiem. Jadwiga, jeszcze półsenna, usłyszała w słuchawce zachrypnięty, zdenerwowany głosz Mateusza:
— Jadzia… Ja… Muszę ci coś powiedzieć… — przerwał, jakby szukał słów. — Wszystko przemyślałem… Nie jestem gotowy. Rozumiesz? Nie mogę się ożenić. Pogubiłem się. Sam nie wiem, co do ciebie czuję.
Jadwiga zdrętwiała. Serce waliło jej w uszach. Wyszeptała:
— Mówisz poważnie? Tydzień przed ślubem?
— Ślubu nie będzie — odciął się twardo, jakby ćwiczył tę scenę.
— Co?! — wykrztusiła.
— Chcę zacząć nowe życie. Kariera, cele. A ty… ty zasługujesz na więcej.
Trzask. Rozłączył się.
Jadwiga siedziała nieruchomo. Potem wstała, jak we mgle, podeszła do kredensu, wyciągnęła butelkę wódki. Piła prosto ze szklanki. Bez przekąski. Bez smaku. Bez myśli.
A potem… krzyknęła tak, iż ściany jęknęły z bólu.
Ich historia trwała cztery lata. Wydawało się, iż to miłość. Prawdziwa. Przypadkowe spotkanie — Jadzia przyniosła laptop do serwisu, Mateusz naprawiał. Gdy oddawał, poprosił o numer. Po paru dniach zaprosił na randkę. Poszła. I potoczyło się.
Po pół roku wyznał: chce wyjechać za granicę. Tam, mówił, są lepsze perspektywy.
— Pojedziesz ze mną? — spytał wtedy, nie wierząc, iż się zgodzi.
A ona pojechała.
Zostawiła wszystko — pracę, przyjaciół, rodzinę. Bo kochała. Bo wierzyła. Bo on był dla niej całym światem.
Wyjechał pierwszy, by “ustawić się”. Spotkał ją na lotnisku — bez kwiatów, bez uśmiechu, bez iskry w oczach.
— Nie cieszysz się? — szepnęła.
— Nie, po prostu jestem zmęczony. Kłopoty.
Zabrał ją nie do mieszkania, tylko do hostelu, do pokoju odgrodzonego kotarą.
— Myślałam, iż wynająłeś coś…
— Najpierw wynająłem — mruknął. — Potem skończyły się pieniądze. Nie mogę znaleźć pracy.
Jadzia przytuliła go. Powiedziała: damy radę. I poszła pracować. Nie w swoim zawodzie, byle gdzie. Sprzątała, myła okna, wyprowadzała psy. Dorabiała, gdzie się dało.
I jego też ustawiła. Pogadała z klientem, przekonała. Mateusz dostał szansę.
Poszło. Stanęli na nogi. Wynajęli mieszkanie. Marzyli o przyszłości. Myśleli o dzieciach.
Ale Mateusz nigdzie nie zagrzał miejsca na długo. Zwalniali go szybko. Jadzia ciągnęła wszystko sama. Znowu hostel, znowu poszukiwania. Ona — pracowała. On — szukał siebie.
— Mateusz, może dość? — pewnego dnia wybuchnęła. — Już prawie dwa lata żyjemy jak włóczędzy. W domu mieliśmy życie. Tu — przetrwanie. Wracajmy.
Milczał. W końcu skinął głową. Po miesiącu byli w Polsce.
Jadzia wróciła do starej pracy. Przyjęli ją z otwartymi rękami. Mateusza wzięli na próbę. Dał radę. Cieszył się jak dziecko.
Po dwóch tygodniach zapytał: idziemy do USC?
Jadwiga promieniała. Szykowali się do wesela. Mieszkała u rodziców. O zamieszkaniu razem przed ślubem nie było mowy.
— Moi rodzice są przeciwko kohabitacji — tłumaczyła.
— A jak to było z wyjazdem za granicę? — śmiał się ironicznie.
— Powiedziałam, iż lecę do przyjaciółki. Nie przyznałam się.
Śmiał się. Ona — marzyła.
Ale niedługo wciągnął się w nowy projekt. Dwa tygodnie nie dzwonił. Nie pisał. I nagle zrozumiał: nie tęskni.
— A przecież chciałem się żenić… — pomyślał. — Po co? Na zawsze? Czy na pewno tego chcę?
Zdecydował się. Zadzwonił.
Po tamtym poranku Jadwiga wzięła zwolnienie. Leżała tydzień w łóżku. Płakała. Nie jadła. Nie żyła.
A potem obudziła się złość.
— Zgubił się? Nie wie, co czuje? — syczała w pustkę. — A ja? Ja, która za nim poleciałam na koniec świata? Która harowała za dwóch? choćby nie miał odwagi powiedzieć w twarz. Przez telefon. Tchórz.
Najpierw ból. Potem — determinacja.
— I dobrze! — powtarzała sobie. — Nie ja od niego odeszłam — on ode mnie. I to choćby lepiej! Narzeczony uciekł? Nie ja straciłam, on stracił! Teraz wiem: ja jestem ważniejsza. Dość poświęceń. Tylko do przodu. Tylko ja.
Wyszła na ulicę. Miasto tonęło w kwiatach. Wiosna śpiewała na każdym kroku. Jadwiga szła — i po raz pierwszy od dawna się uśmiechała. Słońce świeciło tylko dla niej.
Tak, jeszcze długo wracały wspomnienia. Łzy. Pytania bez odpowiedzi. Ale nie dzwoniła. Nie błagała. Nie prosiła.
— Dość — powtarzała. — Był lekcją. Dziękuję za to. Jestem silniejsza. Jestem piękna, mądra, mam przed sobą wszystko. Trzeba tylko iść. Bez oglądania się za siebie.
Po kilku miesiącach zebrała wszystkie prezenty, zdjęcia, drobiazgi, które o nim przypominały. Spakowała do pudła. Wyniosła do śmietnika.
— Czas na porządki — powiedziała mamie z uśmiechem.
A Mateusz?
Po prostu… żyje. Podobno znów szuka pracy.
Dziś wiem, iż nikt nie jest warty naszej łez. Żadna miłość nie usprawiedliwia rezygnacji z siebie. Czasem najlepsza lekcja przychodzi przez ból — ale jeżeli nie złamie nas na zawsze, wyjdzie na dobre. Samotność bywa błogosławieństwem. Warto o tym pamiętać.
