„Tato, ona wygląda jak mama!” — Kelnerka oszołomiła milionera, który stracił żonę
Był deszczowy sobotni poranek, gdy Jakub Wiśniewski wszedł do małej kawiarenki na ulicy Marszałkowskiej ze swoją czteroletnią córeczką, Zosią. Ulica lśniła od deszczu, a ciche stukanie kropel o szyby harmonizowało z ciszą w jego duszy.
Kiedyś był człowiekiem pełnym śmiechu i światła. Innowator technologiczny, który zbił fortunę przed trzydziestką, miał wszystko — sukces, szacunek, a przede wszystkim miłość. Jego żona, Alicja, była sercem jego świata. Jej śmiech wypełniał ich dom, a jej dobroć łagodziła najcięższe dni. Ale dwa lata temu wypadek samochodowy zabrał ją od nich. Tak po prostu. Kolory zniknęły z jego życia.
Od tamtej pory Jakub stał się cichy. Nie zimny — tylko oddalony. Jedyną rzeczą, która trzymała go przy życiu, była mała dziewczynka u jego boku.
Zosia była żywym portretem matki — miękkie kasztanowe loki, jasne, piwne oczy i ten sam przechyl głowy, gdy była ciekawa. Nie rozumiała jeszcze w pełni, co straciła, ale na swój sposób prowadziła Jakuba przez żałobę.
Gdy usiedli przy stoliku przy oknie, Jakub machinalnie sięgnął po menu. Naprzeciwko niego Zosia nuciła cichą melodię, bujając nóżkami nad podłogą.
Nagle umilkła.
„Tato…” — powiedziała cicho, ale z pewnością. — „Ta pani kelnerka wygląda zupełnie jak mama.”
Jakub mrugnął, niepewny, czy dobrze usłyszał.
„Co powiedziałaś, kochanie?”
Wskazała palcem na drugi koniec kawiarni. — „Ona. Tam.”
Jakub odwrócił głowę.
I jego serce niemal stanęło.
Kilka stolików dalej stała kobieta, która wyglądała dokładnie jak Alicja.
Wpatrywał się. Te same ciepłe, głęboko osadzone oczy. Ten sam delikatny owal twarzy. Ten sam uroczy dołek, który pojawiał się tylko przy prawdziwym uśmiechu.
Przez chwilę kawiarnia zniknęła. Dźwięki ucichły. Słyszał tylko własne serce, uderzające głośno w uszach.
To nie mogło być prawdziwe.
Alicja nie żyła. On rozpoznał jej ciało. Zorganizował pogrzeb. Pogrzebał ją.
Ale ta kobieta…
Odwróciła się, spotkała jego wzrok — i zastygła.
W tej jednej chwili ich spojrzenia się splotły. Jej uśmiech zgasł. Widział, jak wstrzymuje oddech. Potem, bez słowa, odwróciła się na pięcie i zniknęła w kuchni.
Jakub siedział nieruchomo.
To musiał być zbieg okoliczności. Sobowtór. Ale instynkt krzyczał coś innego.
„Zostań tu, Zosiu” — powiedział cicho, wstając.
Dziewczynka skinęła głową, choć w jej oczach malowało się zdziwienie.
Jakub przemierzył kawiarnię długimi krokami, nie odrywając wzroku od drzwi, za którymi zniknęła. Gdy już miał je otworzyć, pracownik zastąpił mu drogę.
„Przepraszam, tu wstęp tylko dla personelu.”
„Muszę porozmawiać z jedną z pańskich kelnerek. Tą z czarnym kucykiem i beżową bluzką. Proszę. To pilne.”
Mężczyzna zawahał się. — „Niech pan zaczeka.”
Minuty dłużyły się.
W końcu drzwi się otworzyły.
Wyszła powoli, już bez uśmiechu. Z bliska podobieństwo było jeszcze bardziej uderzające. Nie tylko twarz — sposób, w jaki stała, przechylenie głowy, ta blizna nad brwią.
„Czym mogę pomóc?” — zapytała.
Jej głos był trochę inny — może głębszy — ale oczy… To były oczy Alicji.
„Przepraszam…” — Jakub zająknął się. — „Wygląda pani jak ktoś, kogo znałem.”
Uśmiechnęła się uprzejmie, bez pokazywania zębów. — „Czasem mi to mówią.”
„Nie zna pani przypadkiem imienia Alicja Wiśniewska?”
Dostrzegł błysk. Ledwo widoczny. Ale był. Jej wzrok się zachwiał.
„Nie” — odpowiedziała szybko. — „Przykro mi.”
Jakub wyciągnął wizytówkę. — „Gdyby coś pani przyszło do głowy…”
Lecz jej nie wzięła. — „Miłego dnia, proszę pana.”
Odwróciła się i odeszła.
Ale Jakub zauważył drżenie jej dłoni. I to, jak przygryzła wargę — dokładnie jak Alicja, gdy była zdenerwowana.
Tej nocy nie spał.
Zamiast tego siedział przy łóżku Zosi, obserwując, jak jej mała pierś unosi się i opada w spokojnym rytmie, podczas gdy jego umysł wirował w chaosie.
Czy Alicja mogła żyć?
Jeśli nie, dlaczego ta kobieta tak zareagowała?
Następnego ranka wynajął detektywa.
„Potrzebuję wszystkiego, co da się znaleźć o kobiecie imieniem Anna. Pracuje w kawiarni na Marszałkowskiej. Nie znam nazwiska. Ale wygląda dokładnie jak moja żona… która powinna nie żyć.”
Trzy dni później detektyw zadzwonił.
„Jakubie” — powiedział. — „Przygotuj się.”
Serce Jakuba zamarło. — „Co się stało?”
„Sprawdziłem nagrania z kamer. Twoja żona nie prowadziła wtedy samochodu. Za kierownicą był ktoś inny. A Alicja… została wpisana jako pasażerka, ale jest coś dziwnego — jej ciała nigdy oficjalnie nie zidentyfikowano. Założono, iż to ona, bo miała swoją torebkę, dowód, ubrania. Ale wyniki badań stomatologicznych? Nie pasowały.”
Jakub stał w osłupieniu.
„Czekaj… czyli mówisz, że…”
„Jej prawdziwe nazwisko to Alicja Kowalska. Zmieniła je prawnie pół roku po wypadku. Ta kelnerka… to twoja żona.”
Świat Jakuba wywrócił się do góry nogami.
Ona nie zginęła.
Zniknęła.
I pozwoliła mu i Zosi wierzyć, iż odeszła.
Następnego ranka Jakub wrócił do kawiarni — sam.
Gdy wszedł, ona go zobaczyła i tym razem nie uciekła.
Zdjęła fartuch i skinęła, by poszedł za nią na zewnątrz.
Za kawiarnią był mały żwirowy parking i krzywy dąb. Pod nim stała stara drewniana ławka. Tam usiedli.
„Zawsze wiedziałam, iż ten dzień nadejdzie” — powiedziała cicho.
Jakub spojrzał na nią — naprawdę spojrzał. — „Dlaczego, Alicjo? Dlaczego pozwoliłaś nam myśleć, iż nie żyjesz?”
Wpatrywała się w swoje dłonie. — „Nie planowałam tego. Tego
