Sekret z babcinej skrzyni: list, który zmienił wszystko
Agnieszka smażyła naleśniki, gdy do kuchni wbiegła jej ośmioletnia córka.
— Mamo! Mamo! — zawołała z przejęciem Zosia. — Znalazłam coś w pokoju babci! Otworzyłam tę ciężką skrzynię przy ścianie!
— Jak w ogóle dałaś radę ją podnieść? Przecież jest nie do ruszenia! — zdziwiła się Agnieszka, zmniejszając ogień pod patelnią.
— To nieważne! Chodź, musisz to zobaczyć! — ciągnęła ją za rękę dziewczynka.
Agnieszka, zaniepokojona tonem córki, wyłączyła kuchenkę i poszła za nią. W pokoju babci wszystko stało na swoim miejscu, tylko stara skrzynia była otwarta, a na podłodze leżał pożółkły kopert. Zosia ostrożnie podała go matce.
— Zobacz, co tam jest.
Agnieszka otworzyła kopertę. W środku znajdował się list, napisany starannym, ale lekko drżącym pismem. Gdy przeczytała pierwsze słowa, osunęła się na skraj kanapy. Serce waliło jej jak młotem.
— Mamo… — szepnęła, — dlaczego nigdy mi o tym nie powiedziałaś?
Wanda Stanisławówna, matka Agnieszki, od dawna mieszkała sama w małym trzypokojowym mieszkaniu na obrzeżach Krakowa. Mąż nie żył, nie mieli dzieci, a siostrzenica Ania, jedyna krewna, coraz rzadziej odbierała telefony. Czasem staruszka siadała przy oknie, wspominając męża, jesienne spacery po parku i zastanawiała się — co po niej pozostanie?
Pewnego dnia w jej życiu pojawiła się Kinga — sąsiadka z klatki, dobra, trochę zagubiona dwudziestopięcioletnia dziewczyna. Jej historia wstrząsnęła Wandą Stanisławną: porzucona przez mężczyznę, oszukana, wyrzucona po sprzedaży rodzinnego domu, w obcym mieście została z niczym. Staruszka przygarnęła ją wtedy — po prostu z dobroci serca.
Kinga była wdzięczna do łez. Sprzątała, gotowała, parzyła pyszną herbatę, przynosiła kwiaty z targu, słuchała jej opowieści. A Wanda Stanisłówna po raz pierwszy od lat czuła, iż nie jest samotna. Dziewczyna stała się dla niej niemal jak wnuczka. Niemal. Bo przecież nie miała rodziny… Czy na pewno?
Pewnego dnia Wanda Stanisłówna zobaczyła w albumie Kingi stare zdjęcie — znajomą twarz. Jej mąż. Młody, w sanatorium. Na fotografii obejmował kobietę, podobną do babci Kingi. Wtedy wszystko stało się jasne. Porywczy romans, którego nigdy nie uznał. I dziewczynka — jego wnuczka. Kinga. Ona. Jej dziecko.
Nie potrafiła powiedzieć tego na głos. Nie chciała, by dziewczyna myślała, iż przygarnęła ją z litości. Dlatego Wanda Stanisłówna po prostu napisała list. Prosty, wzruszający, w którym wyznała, iż zawsze czuła w Kindze pokrewną duszę. I zostawiła jej wszystko — dom, wspomnienia, troskę i miłość.
Udało jej się wydać Kingę za mąż — za porządnego mężczyznę, mądrego, dobrego, który z szacunkiem odnosił się do staruszki. Wanda Stanisłówna odeszła w spokoju. Uśmiechając się.
Wiele lat później, w dniu urodzin babci, mała Zosia — córka Kingi — otworzyła tę samą skrzynię i przyniosła list.
— Mamo, musisz to przeczytać — powiedziała dziewczynka poważnie.
Agnieszka przeczytała i rozpłakała się. Gorzko, żarliwie. Dlaczego ta, którą nazywała tylko „sąsiadką”, nigdy nie wyjawiła jej prawdy?
— Bo pokochała cię na długo przed tym, zanim dowiedziała się, kim jesteś — cicho powiedział jej mąż, obejmując ją za ramiona.
Na niebie, w białych obłokach, dwoje patrzyło w dół — i uśmiechało się. Wiedzieli: ich miłość i ciepło nie przepadły. Przeszły dalej. Przez pokolenia. Przez tajemnicę. Przez dobro.
