**Dziennik, 12 maja**
Czasem nieszczęście nie puka do drzwi. Nie wali pięściami, nie zapowiada się głośno. Po prostu wkrada się do twojego życia z jaskrawym makijażem, zalotnym uśmiechem i słowami: „A wcale nie taka jesteś, jak myślałam”. Tak właśnie pojawiła się w naszym domu Ola — przyrodnia siostra mojego męża, ukochana córeczka jego mamy, przez którą o mało nie rzuciłam wszystkiego i nie wyszłam.
Tamtego wieczoru wydawało się, iż to zwykły dzień. Pierwszy raz od tygodni skończyłem pracę punktualnie, odebrałem naszą córeczkę Zosię z przedszkola i poszliśmy do parku. Ciepłe powietrze, śmiech dzieci, przyjemne zmęczenie. Wróciliśmy do domu około ósmej. Ledwo zdążyłem się przebrać, gdy zadzwonił telefon — to był Wojtek.
— Kochanie, zaraz jadę po Olę — powiedział spokojnie.
— Olę? — zdziwiłem się. — Tę przyrodnią?
— Tak, rozwiodła się. Przyleciała na dobre.
O Oli wiedziałem tylko z opowieści. Dziesięć lat temu jej ojciec ożenił się z mamą Wojtka — Joanną. Od tamtej pory Ola była w ich domu niemal świętością. Teściowa ją uwielbiała. Może przez urodę, może przez umiejętność wylewania łez we właściwym momencie. Wojtek nigdy specjalnie o niej nie opowiadał. Nie pytałem. Ale kiedy wrócił do domu koło północy z ogromną walizką i zmęczonym uśmiechem, zrozumiałem — nasze życie już nigdy nie będzie takie samo.
Następnego dnia pojechaliśmy się przywitać. Ola otworzyła nam drzwi w piżamie, z rozmazanym tuszem i nieszczerym uśmiechem.
— Cześć! Więc to ty jesteś żoną Wojtka? Hm… A myślałam, iż będziesz… no, nieważne.
Teściowa, promieniejąca z radości, nakryła stół jak na wesele: ogórki kiszone, kurczak, pierogi. Siedziała obok Oli i ciągle powtarzała, jak bardzo jest zmęczona, jak ciężko miała z mężem i jak „zasługuje na nowy początek”. Potem, mimochodem, rzuciła:
— Kochanie, może pomożesz Oluni z pracą? Macie tam jakieś znajomości.
Tak zaczęła się nowa era. Wojtek krzątał się, szukał dla niej ofert, dzwonił do znajomych. Ja szukałem mieszkania. W końcu sąsiedzi z góry wynajmowali kawalerkę — przekonaliśmy ich. Wojtek pomógł choćby z papierami. Wszystko dla „biednej dziewczyny”, której „w życiu nie wyszło”.
A potem zaczął się prawdziwy koszmar. Rano — Ola. Wieczorem — Ola. Samochodu nie miała, więc jeździłem z nią jak taksówkarz. Obiadów nie gotowała — przychodziła do nas. Mogła wtargnąć o dziewiątej wieczorem, stanąć na środku kuchni i oznajmić:
— Nie jadłam dzisiaj nic, a jestem strasznie zmęczona. Macie coś ugotowane?
Pewnego razu urządziła u siebie imprezę, muzykę puścili na pełną, sąsiedzi wezwali policję. Właściciele mieszkania byli wściekli, ale Ola jakoś się wywinęła. A teściowa przyjechała nazajutrz robić awanturę:
— Wy co, nie umieliście jej pilnować?! Przecież ona ma dopiero dwadzieścia cztery lata, to jeszcze dziecko!
— Przepraszam — nie wytrzymałem — ale my z Wojtkiem nie jesteśmy jej opiekunami. Pomogliśmy. Reszta to jej sprawa.
— Ciebie nikt nie pytał! — warknęła teściowa. — Rozmawiam z synem!
Wyszedłem z pokoju, ale przez ścianę słyszałem krzyki. Że znaleźliśmy jej „kiepską robotę”, iż „nie dopilnowaliśmy” córeczki.
Kilka dni później Ola wzięła zwolnienie. Wojtka wysłali po zakupy. Mnie też wciągnęli: „Posprzątać, ogarnąć”. Odmówiłem. Mąż się obraził. A ja przypomniałem sobie, jak sam z gorączką gotowałem zupę i sprzątałem — i nikt do mnie nie przybiegł.
Później sąsiedzi znowu zaczęli narzekać, i właściciele zażądali, by Ola się wyprowadziła. Pracę też straciła — na nią też skarżyli się współpracownicy. Teściowa przyjechała zabrać „słoneczko” do domu, szlochając i przeklinając wszystkich wokół. Patrzyłem na to i milczałem. Bo wiedziałem — jeżeli powiem choć słowo, wybuchnę.
Ale po dwóch tygodniach stał się cud: koleżanka Oli zaprosiła ją do Krakowa. Teściowa denerwowała się, rzucała. A ja ledwo nie podskakiwałem z radości. Pierwszy raz od miesięcy odetchnąłem swobodnie.
Ola wyjechała. A z nią odszedł ten nieznośny chaos. Wróciła cisza. Spokój. I znów mogłem być sobą — mężem, ojcem, człowiekiem. Niech teraz Ola urządza piekło komuś innemu. Tylko nie nam.
**Lekcja: Kiedy ktoś przekracza granice, milczenie to przyzwolenie. Czasem trzeba powiedzieć „dość” — choćby jeżeli to boli.**
