Dziennik osobisty.
Dziś od rana byłam jak na szpilkach — ślub mojego syna. Wszystko musiało być idealne: przyjęcie w najlepszej restauracji w mieście, fotografowie, orkiestra, kelnerzy, szampan. Mój Romuś, moja duma, żeni się! Ale z kim? Z jakąś prowincjuszką z podejrzaną przeszłością. No cóż — przygarnął ją, podniósł i wprowadził do naszego domu. Od razu wiedziałam — ta Kasia chce tylko naszej warszawskiej kawalerki.
Gdy młodzi weszli do sali, wszyscy wstali. Ja z mężem, Grzegorzem Romanowiczem, dostojnie podeszliśmy i wręczyliśmy grubą kopertę z pieniędzmi. Wszystko na najwyższym poziomie. Potem do życzeń dołączyli rodzice panny młodej. Ale… z pustymi rękoma. Zmrużyłam oczy i szepnęłam do męża:
— No cóż, czego można się po nich spodziewać. Wieś — prychnęłam z ironią.
Wtedy ojciec Kasi, Andrzej Borysowicz, sięgnął do wewnętrznej kieszeni marynarki i wyjął pudełeczko. Otworzył. Zobaczyłam klucze i zamarłam. Jego głos był spokojny, ale stanowczy:
— Kochane nasze dzieci! Niech w waszym domu zawsze będzie jasno i ciepło. A żebyście ten dom mieli — oto klucze do mieszkania w samym centrum Warszawy. Wasze.
Cisza. Potem sala eksplodowała oklaskami. Tylko ja zbladłam jak kreda. Palce zaczęły mi drżeć. Niemożliwe! Ci „chłopi”? Mieszkanie w stolicy?
I nagle poczułam wstyd. Wstyd za wszystkie drwiny, za pogardliwe spojrzenia, za ten głupi intercyzę, którą niemal siłą im narzuciłam. Wstyd, iż nie chciałam po prostu poznać, kim jest Kasia. Bo jak się okazało, ta „prowincjuszką“ była córką właścicieli dużej mleczarni, kierowała działem w poważnej firmie i była tysiąc razy mądrzejsza i bardziej wartościowa, niż mogłam sobie wyobrazić.
A wszystko zaczęło się od zwykłych podejrzeń.
— Synku, ona nie jest dla ciebie — powtarzałam Romanowi. — Chodzi jej tylko o nasze mieszkanie. Patrz, jak się do ciebie lepi.
— Mamo, daj spokój. Kochamy się. Ona jest prawdziwa, dobra.
Ale mnie nie można było przekonać. Dzwoniłam do męża, żeby interweniował. Machnął ręką: „Niech sam decyduje, już dorosły“. Zadzwoniłam do przyjaciela rodziny, Leonarda — pracował z Romkiem i, jak się okazało, z Kasią też. I on stanął po stronie zakochanych:
— Kasia to złoto. Świetna specjalistka i wspaniały człowiek. Cieszcie się, iż syn ma taką narzeczoną!
Ale ja nie odpuszczałam. Wtedy wpadłam na inny plan — szantaż:
— Chcecie ślub? Więc podpiszcie intercyzę. Mieszkanie jest nasze i koniec. A mieszkać będziecie gdzie indziej, szukajcie sobie sami.
Kasia przyjęła warunki spokojnie:
— Proszę, jeżeli to da pani spokój.
Spojrzałam na nią podejrzliwie: „Jakaś przebiegła… Zgodziła się tak łatwo… Coś tu nie gra“.
Ślub organizowałam osobiście. Pilnowałam, by wszystko było perfekcyjne. Chciałam, żeby wszyscy zobaczyli — mój syn zasługuje na najlepsze. Tylko iż o tym, kto jest „najlepszy“, zrozumiałam za późno. Gdy na spotkaniu rodzinnych chwaliłam się swoimi „wysoko postawionymi“ krewnymi, matka Kasi, skromna i cicha kobieta, po prostu się uśmiechała.
Ale gdy usłyszała o intercyzie, nie wytrzymała:
— Kasiu, kochanie… Rodzina to nie umowa, to zaufanie. jeżeli od tego zaczynamy — po co w ogóle się żenić?
Kasia ją uspokoiła. A ja w głębi duszy poczułam, iż przegrywam.
I teraz, w samym środku przyjęcia, stałam otoczona setkami spojrzeń, nie wiedząc, gdzie się schować. Moja „biedna“ synowa — dziedziczka rodzinnego biznesu. Jej rodzice — nie „wiocha“, ale szanowani przedsiębiorcy. I co najgorsze — podarowali więcej, niż ja mogłam sobie pozwolić. Kolana zaczęły mi się uginać. Chciałam po prostu zniknąć.
Od tamtej chwili prawie nie uczestniczyłam w weselu. Siedziałam, bezmyślnie bawiąc się widelcem. Wszystko, co budowałam — runęło. Samooszukiwanie się, pycha, snobizm. Została tylko pustka i wstyd.
Ale najgorsze było to, iż choćby Romek patrzył teraz na mnie inaczej. W jego oczach nie było już zaufania. Zrozumiał. Zrozumiał wszystko.
Ja też zrozumiałam. Tylko za późno.
