Rok powoli wymierałam pod naporem nieznanej choroby, a wczoraj zobaczyłam, jak synowa podsypuje do mojej cukiernicy biały proszek.
Porcelanowa cukiernica z prostym wzorem leśnych kwiatów stała na swoim miejscu, ale w tej chwili wyglądała jak podły stwór gotowy wypluć truciznę.
Jeszcze wczoraj patrzyłam, jak Grażyna, żona mojego syna, z anielskim uśmiechem wysypuje z małego woreczka, ściskającego się w palcach, ten biały pył.
Rok. Cały rok powoli przesuwałam się w cień. Zmęczenie, mgła w głowie, ciągła mdłości, które lekarze tłumaczyli z wiekiem i psychosomatycznym podłożem.
Prawie uwierzyłam w ich wyjaśnienia. Ale prawdziwe źródło mojego słabnięcia nie leżało w latach leżało na stole kuchennym.
Mamo, znowu nic nie jadłaś? głos Grażyny był lepkawy jak syrop, otulał i dusił. Potrzebuje Pani sił. Dawid się martwi.
Postawiła przede mną talerz owsianki. Łyżka cukru białała w gęstej masie, prosto z tej samej cukiernicy.
Patrzyłam, jak kryształki topią się, a zimny dreszcz sunął po kręgosłupie.
Dziękuję, Grażyno. Nic nie chce mi się jeść mój głos był przytłumiony, ale dziwnie twardy.
No co znowu zaczynasz! Umówiliśmy się, iż będziesz słuchać. Dla Dawida.
Usiadła naprzeciw. Manicure idealny, spojrzenie wielkich brązowych oczu pełne współczucia. Przez chwilę, pomyślałam, iż to tylko chorobliwa wyobraźnia.
Jednak wyraźnie pamiętałam jej szybki ruch przy stole, kiedy myślała, iż przez cały czas leżę w łóżku. Wtedy nie uśmiechała się.
Grażyno, musimy porozmawiać zaczęłam, odsuwając talerz.
Oczywiście, mamo. Cała uwaga.
Myślę, iż powinnaś i Dawid zamieszkać osobno. macie własne mieszkanie.
Uśmiech się nie poruszył, ale spojrzenie stało się twarde, oceniające, jakby patrzyło na zepsuty mechanizm.
Jak mamy cię zostawić? W twoim stanie? Nie postawisz choćby kroku bez nas. Dawid tego nigdy nie pozwoli. Kocha cię ponad wszystko.
Powiedziała kocham z naciskiem, jakby to był niepodważalny atut. I tak był.
Mój syn, Dawid, widział w tej kobiecie anioła straszącego moją bezbronność.
Po prostu pragnę spokoju wyznałam szczerze.
To nie ty mówisz, to twoja choroba odparła łagodnie. Postawimy cię na nogi. A przy okazji Dawid znalazł świetnego notariusza. Zdecydowaliśmy się na darowiznę, żeby później, cóż było mniej kłopotów. Wszystko dla twojego spokoju.
Mówiła o mojej przyszłości, o śmierci, tak zwyczajnie, jakby kupowała chleb. Drapieżna ptica, co prawie dopchnęła ofiarę na skraj przepaści.
Przemyślę mruknęłam.
Wieczorem, gdy Dawid i Grażyna wybrali się do kina, założyłam rękawiczki i wysypałam cały zawartość cukiernicy do małego woreczka.
W koszu na śmieci znalazłam ten sam maleńki pakunek, z którego Grażyna przyniosła proszek. Nie był w pełni pusty.
W środku pozostała trochę substancji. Przenieśliśmy ją ostrożnie do szklanej buteleczki z lekami i schowaliśmy.
Teraz wiedziałam, iż walka nie będzie o życie, ale o śmierć. Nie byłam już słaba. Stałam się matką, co broni swego oślepionego syna.
Moje życie zamieniło się w szpiegowski thriller. Jedynie to, co sama przygotowałam w kuchni, wchłaniałam.
Na każde pytanie Grażyny odpowiadałam z uśmiechem: Postanowiłam przejść na dietę, córeczko. Lekarz tak zalecił. Tabletki brałam tylko z własnoręcznie otwartych opakowań.
Grażyna obserwowała. Jej maska troski pękała szew po szwie. Pewnego razu wymieniła moje tabletki na wysokie ciśnienie na inne, niemal identyczne.
Ojej mamo, chciałam tylko pomóc, poukładać w pudełkach, a wy wszystko pomieszałaś ćwierkała, gdy złapałam ją za rękę.
Wieczorem odbyła się ciężka rozmowa z synem.
Mamo, co się dzieje? Grażyna mówi, iż mam paranoję. Ty ją oskarżasz, iż miesza twoje leki. Rozumiesz, jak jej przykro? Nie śpi nocą, szuka najlepszych lekarzy, a ty
Dawidzie, ona mnie oszukuje.
Przestań! wstał. Byłoby jej łatwiej siedzieć w swoim mieszkaniu, niż kombinować przy tobie! Ona robi to z miłości do mnie i do ciebie! Dlaczego nie możesz po prostu przyjąć naszej opieki?
Patrzyłam na niego i rozumiałam: nie słyszy. Powtarza jej słowa, jej ton. Każda próba otworzyć mu oczy zostanie odebrana jako starcze szaleństwo.
Kulminacja nadeszła w dzień notariusza. Pojawili się niespodziewanie.
Mamo, niespodziła! zaśpiewała Grażyna. To Piotr Sergiusz. Nie będziemy zwlekać z darowizną.
Dawid stał obok, odwracając wzrok. Wstydził się, ale poddał się. Owinęli mnie w swoje słowa.
Powoli odłożyłam książkę.
Co za dziwej przypadek. Rano rozmawiałam z dawnym znajomym, Igorzem Matwiejowiczem, prawnikiem. Poradził mi w moim stanie, by podczas wszelkich rozmów prawnych włączyć dyktafon, bo umowy zawarte pod presją łatwo podważą. Wskazałam na stary przyciskowy telefon na stole; mała czerwona lampka mrugnęła: nagrywanie włączone.
Twarz Grażyny zmieniła się w jednej chwili. Uśmiech zniknął, ujawniając drapieżną grymasę.
Po co? syknęła.
Po prostu dla własnego rozwoju odzewem odwróciłam wzrok na syna. Dawidzie, nic nie podpiszę. Piotrze Sergiuszu, przepraszam, iż zabrałem Twój czas.
W oczach Grażyny zjawiła się nienawiść. Zrozumiała, iż zasady gry się zmieniły.
Po tym incydencie zaszła cisza, ale to była tylko cisza przed burzą. niedługo wróciłam ze szpitala, zmęczona i podenerwowana, i zobaczyłam otwarte drzwi pokoju. Z wnętrza dochodził szelest podartego papieru.
Grażyna siedziała na podłodze, rozdzierała moje listy, zdjęcia, rysunki Dawida wszystko, co tworzyło moje życie. Nie sprzątała, a wymazywała moje istnienie.
Po co ten bałagan? rzuciła, nie odwracając się. Nic już nie przyda się.
W tym momencie coś w mnie umarło i jednocześnie narodzilo się lodowate, twarde zmierzenie się. Dość.
Cicho podeszłam do kuchni. Ręce nie drżały. Wzięłam buteleczkę, wsypałam proszek do filiżanki, zalałam wrzątkiem. Kiedy wróciłam, Grażyna spojrzała czujnie.
Przyniosłam herbatę. Widzę, iż jesteś zmęczona.
Boisz się? uśmiechnęłam się. I słusznie.
Wybrałam numer, ale nie syna. Dzwoniłam do prawnika.
Igorze Matwiejowiczu, jestem gotowa. Zrobię, co radziłeś.
Potem zadzwoniłam do Dawida.
Synku, przyjedź natychmiast! Grażyna zamknęła się w mieszkaniu, krzyczy, iż nie może dłużej żyć, coś wypiła!
Mój głos pękał. Grażyna podskoczyła.
Co ty wymyślasz, staruszko?
Ona omal nie zemdlała! krzyknęłam, rzucając rozbitą filiżankę na podłogę.
Grażyna zamarła, patrząc na rozlany płyn. Zrozumiała wszystko, ale było już za późno. Usiadłam w fotelu i czekałam.
Dawid wleciał bladym jak ściana, oczy przeskakiwały od mnie do Grażyny, do kawałków, do porozrywanych zdjęć.
Mamo? Co się stało?
Chciała mnie otruć! krzyknęła Grażyna. Jest szalona! Chciała mnie zabić!
Czy to prawda, mamo? drżał głos syna.
Podeszłam cicho.
Spójrz, synku, nie na mnie. Na podłogę. Twój pierwszy podręcznik, list od ojca z szpitala. Ona nie niszczyła mnie, niszczyła ciebie.
Dawid podniósł porwany kawałek, twarz stwardniała.
Grażyno po co?
To tylko graty! Chciałam pomóc! krzyczała.
A to też pomoc? wyciągnęłam buteleczkę z proszkiem. Rok, Dawidzie. Cały rok karmiła mnie tym.
Przypomnij sobie, jak przypadkowo gubiła recepty od dobrych lekarzy, odmówiła jeździć ze mną na badania do innego miasta.
On milczał, patrząc na buteleczkę, potem na żonę. Obrzydzenie, szok i nowa świadomość mieszały się w jego spojrzeniu.
To prawda? wyszeptał.
Grażyna milczała. Przegrała.
Do drzwi zapukał Igor Matwiejowicz z dwoma muskularnymi mężczyznami, a za nimi kolejni funkcjonariusze, których wezwał wcześniej.
Jestem prawnikiem Anny Wiktorii przedstawił się. Proszę odnotować próbę zatrucia i możliwe oszustwo. Istnieją podstawowe dowody, iż Grażyna systematycznie szkodziła zdrowiu mojej podopiecznej w celu przejęcia majątku. Proszę zabezpieczyć buteleczkę i próbki z podłogi.
Grażyna upadła na podłogę, nie z żalu, ale z załamania.
Pozostaliśmy sami z Dawidem. Usiadł na kolana, zbierając rozrzucone kawałki. Jego ramiona drżały. Nie pocieszałam go. Po prostu siedziałam obok i pomagałam. Obaj zapłaciliśmy wysoką cenę za przebudzenie. Tylko tak można wyrwać się z słodkiego, śmiertelnego wiru.
Minęły trzy lata. Czasem wydaje mi się, iż ta przerażająca opowieść nie przytrafiła się mnie, ale komuś innemu. Patrzę w lustro i nie widzę już wyczerpanej cieni, a silną kobietę o jasnym spojrzeniu.
Zdrowie powróciło powoli, a z nim spokój ducha najcennie.
Grażyna dostała wyrok za próbę zabójstwa z motywem korzyści majątkowych.
Dawid długo chodził, jakby dźwigał ciężar zdrady. Rozmawialiśmy często, czasem ze łzami. Prosił o wybaczenie za to, czego nie widział, nie słyszał, nie uwierzył. Nie trzymałam urazy. Był ofiarą, tak jak ja nie trucizną, ale ciosem w serce.
Blizna pozostała z nim na zawsze, ale uczyniła go dojrzalszym, mądrzejszym, wrażliwszym. Rok temu przyprowadził do mnie Kasię. Cichą, szczerą dziewczynę o ciepłych oczach.
Patrzyłam na nią z niepokojem, nieświadomie szukając fałszu. Nie znalazłam go. Kasi nie starała się mnie zadowolić, nie udawała. Po prostu była. Przynosiła ulubione książki, cicho siadała obok i razem patrzyliśmy w końcu w okno cisza była ciepła.
Dziś niedziela. Mieszkanie pachnie pieczonymi jabłkami i cynamonem Kasi piecze szarlotkę według mojego przepisu.
Anno Wiktorio, czy widać, iż ciasto wyrosło? słyszę jej głos.
Wchodzę do kuchni ona i Dawid stoją przy piekarniku. On obejmuje ją za ramiona, a oni patrzą na ciasto, jak na cud. Ich szczęście nie jest jaskrawe. Jest prawdziwe, pełne zaufania.
Wyrosło, córeczko, i jak! uśmiecham się. Najważniejsze, nie otwieraj piekarnika za wcześnie.
Pamiętam, mówiłaś, iż jest kapryśny.
Ona pamięta. Słucha. Dla niej moje doświadczenia nie są śmietnikiem, ale skarbem.
Siadamy przy herbacie. Dawid kładzie na stole nową cukiernicę prostą, białą. Delikatnie wkładW ciszy tej słodkiej niedzieli, gdy dym z herbaty tańczył jak duchy przeszłości, poczułam, iż wreszcie odnalazłam własny oddech, który już nie musi uciekać przed trucizną, ale może wolno rozbrzmiewać w sercu domu, który zbudowaliśmy razem.
