— Haniu, no cóż takiego, trochę się przesuniesz. To przecież twoja rodzona siostra — w głosie matki brzmiała stalowa pewność, nie znosząca sprzeciwu.
— Mamo, co znaczy „przesunę się”? To nasze mieszkanie, ja i Tomek tu mieszkamy! Gdzie mamy się przesuwać? — Hanna ledwo powstrzymywała gniew.
— A ona ma się tłuc w tej brudnej akademii? Wynajem mieszkania nas nie stać, widziałaś ceny? Koniec dyskusji: Ola będzie mieszkać u was. Będę spokojniejsza, dziecko pod opieką.
— Mamo, tak się nie umawialiśmy!
— Teraz się umówiliśmy. Jesteśmy rodziną, powinniśmy sobie pomagać.
— Rodziną? Naprawdę? A pamiętasz, jak…
— Nie mam czasu. Kupię bilety — dam znać.
Rozmowa się urwała. Hanna stała pośrodku kuchni, ściskając telefon, jakby miał dać jej odpowiedź. Była oszołomiona bezczelnością matki. Ale czemu się dziwić?
Hanna zawsze była tym niekochanym dzieckiem. Gdy matka wyszła za mąż po raz drugi i urodziła Olę, sześcioletnia Hania musiała nagle dorosnąć.
— Jesteś już duża, musisz pomagać z młodszą siostrą — powtarzała matka. I na Hanię spadła lawina obowiązków: odkurzanie, mycie podłóg, zmiana pieluch, zakupy, zabawa z Olą, a później nauka gotowania. Ojczym odszedł niedługo po narodzinach Oli, zostawiając je we trójkę.
Matka uwielbiała Olę, rozpieszczała ją, jak tylko mogła. Najlepszy cukierek — dla Oli, nowe ubrania — dla Oli, w kawiarni zamawiano to, co chciała Ola, do kina szli na film wybrany przez Olę. Dziewczynka rosła w miłości i dostatku, matka choćby nie myślała, by obciążyć ją domowymi obowiązkami.
Ola rozrzucała rzeczy, nigdy nie sprzątała, tylko wymagała i kaprysiła:
— U Kasi rodzice kupili nowy telefon, ja też taki chcę!
— Co na kolację? Znowu wczorajsze jedzenie? Zamówmy sushi!
— Gdzie moje ulubione dżinsy? Hania, nie uprałaś ich? Ja mam to zrobić? Przecież nie umiem, po co mam się uczyć?
— Sprzątać? Nie, boli mnie głowa. Zrób to sama.
Matka nigdy nie sprzeczała się z Olą. Hanna próbowała protestować, ale słyszała w odpowiedź:
— Ola rośnie bez ojca, jest jej ciężko.
— Ja też dorastałam bez ojca, mamo!
— Wiem. Ale ty jesteś silna, a Ola — delikatna jak kwiat. Potrzebuje więcej troski.
Matka wydawała na Olę całą pensję, brała kredyty na jej zachcianki. A gdy Hania potrzebowała nowych butów czy kurtki, matka zirytowana radziła szukać czegoś na wyprzedaży lub wziąć używane. Nigdy nie pytała, jak Hania się uczy, czym żyje.
Hanna zmęczyła się tą niesprawiedliwością i przysięgła sobie wyrwać się z domu jak najszybciej. Uczyła się na piątki, nocami wkuwała, dorabiała: rozdawała ulotki, pisała artykuły, była kurierem. Zarobki były skromne, ale każdą złotówkę chowała w blaszaną puszkę po herbacie, ukrytą na najwyższej półce szafy.
Pewnego dnia wróciła do domu wykończona po pracy. Cztery godziny rozdawała ulotki w zimnym wietrze, palce zdrętwiały, ale zlecenie wykonała. W domu otworzyła puszkę — i omal nie zemdlała z przerażenia: była pusta.
— Ola! Wzięłaś moje pieniądze?
— Jakie? — leniwie odparła siostra, przeżuwając chipsy.
— Z mojej puszki!
— A, te grosze? No, wzięłam. Musiałam zapłacić za dostawę, przyszły nowe ciuchy i buty. A mama nie zostawiła mi forsy. No i sushi zamówiłam.
— Oszalałaś?! To moje pieniądze, oszczędzałam je! Kto ci pozwolił?!
— Co to za kwota? Grosze jakieś. Żal ci siostrze?
— Gdyby na coś ważnego — nie żal! Ale na sushi i twoje ciuchy — żal! Popatrz, w czym ja chodzę!
— No to sobie kup! Kto ci broni? Czego się drzesz?
Hanna zamknęła się w pokoju i rozpłakała z bezsilności.
Wieczorem wróciła matka i urządziła awanturę:
— Jak możesz wypominać Oli pieniądze? Wzięła i już, wielka sprawa!
— Mamo, wydała je na sushi i ubrania, bez których mogła się obejść!
— Żal ci? Jesteśmy rodziną, Haniu! Wstyd być taką skąpą!
— A jej nie wstyd brać bez pytania?
— Ona jest dzieckiem! A ty dorosła, powA w głębi duszy Hania wiedziała, iż już nigdy nie pozwoli, by ktoś znów był dla niej ważniejszy od niej samej.
