**Dzień, w którym został**
Marek Kowalski szedł w odwiedziny po raz pierwszy od bardzo dawna. Szedł do kobiety, która coraz częściej pojawiała się w jego myślach. A przecież kiedyś przysiągł sobie: żadnych więcej rodzin. Żadnej miłości, żadnych małżeństw, żadnego bólu.
Po rozwodzie z żoną życie zaczęło się walić. Zabrała ich trzyletniego syna i wyjechała do innego miasta. Marek próbował walczyć. Nie wierzył, gdy szeptano mu o jej zdradach. Aż wreszcie sam usłyszał od niej, patrząc jej w oczy, iż odchodzi do innego — „miłość, uczucia, których z tobą nigdy nie przeżyłam”…
Marek nie prosił, by została. Ale bez syna nie wyobrażał sobie życia. Przecież od narodzin sam zajmował się chłopcem — wstawał w nocy, karmił butelką, prał pieluchy, uczył chodzić. Byli nierozłączni. A teraz — po prostu go wymazali. Syna wywieźli setki kilometrów. Gdy Marek, nie wytrzymując, przyjechał tam, chłopiec, nie patrząc na prezenty, wskoczył mu na kolana, ścisnął dłoń i milczał. Gdy ojciec zbierał się do wyjścia, malec ubrał się i stanął w drzwiach:
— Chcę do taty. Pójdę z tatą.
Zatrzymali go. Marka wyrzucili za próg. A dziecięcy głos jeszcze długo słychać było z klatki schodowej: „Chcę do taty!”
Koniec. Zakaz spotkań. Tylko rzadkie telefony, przelewy i paczki. Dla syna stał się kimś w rodzaju ducha. Gdzieś tam jest, ale tak naprawdę go nie ma…
Marek zamknął się w sobie. Kobiety się zdarzały, ale gdy tylko mowa była o czymś poważnym — znikał. Bał się. Nie o siebie. O tego chłopca, którego mu odebrano.
Aż pewnego dnia zobaczył Kingę. Na spotkaniu biznesowym. Skromna czarna sukienka, rude włosy, skupione spojrzenie. Jakby się obudził. Dowiedział się o niej wszystko: niezamężna, ma trzyletniego syna, mieszka z matką, nie spotyka się z mężczyznami. Piękna, inteligentna, zasadnicza.
Zaczął szukać pretekstów do spotkań. „Przypadkiem” pojawiał się pod jej biurem, koło sklepu. Kinga nie odtrącała go, ale trzymała dystans. Ich relacja się rozwijała powoli. I wreszcie — zaprosiła go do domu. Poznać syna i matkę. To był znak.
Marek starannie się przygotował: płaszcz, szalik, perfumy, prezent — duży zestaw klocków. Denerwował się: czy chłopiec go zaakceptuje? Czy znajdą wspólny język?
Zadzwonił do drzwi.
— Kto tam? — rozległ się dziecięcy głos.
— Marek Kowalski — odpowiedział.
Drzwi się otworzyły. W progu stał poważny chłopiec w białej koszuli i muszce.
— Dzień dobry. Proszę wejść! Mama zaraz wróci ze sklepu. Kazała mi pana przyjąć. Tylko cicho, bo babcia śpi. Boli ją głowa. Proszę wejść! Tylko… proszę zdjąć spodnie.
— Przepraszam? — Marek zaniemówił.
— No bo pan przyszedł z ulicy! Mama mówi, iż w spodniach z ulicy są zarazki. Jak nie zdejmiemy, wszyscy zachorujemy. Trzeba od razu, w przedpokoju. U nas ciepło — pan nie zmarznie.
Chłopiec mówił zupełnie serio. Widać było, iż powtarza słowa dorosłych. Marek się zawahał.
— Mogę nie zdejmować? One nowe, czyste. Nie bawiłem się w piaskownicy. Chcesz — szczotką je wyczyszczę. Nazywam się Marek, a ty?
— Kacper. Na cześć dziadka. Miło mi pana poznać. No dobrze, niech pan wejdzie w spodniach, ale mama się będzie złościć. Proszę kapcie. Koniecznie trzeba założyć!
— Koniecznie. Podłoga to podstawa.
— Mama kupiła je specjalnie dla pana. A ja nie mogę chodzić w butach. Tylko jak bardzo trzeba, wtedy — przy ścianie i skokiem przez dywan. U nas jest czysto nie dlatego, iż sprzątają, tylko dlatego, iż nie śmiecą. Tak mówi babcia.
Marek się uśmiechnął. Chłopiec był bystry, wesoły i wyraźnie chciał zrobić wrażenie. Spojrzał Markowi prosto w oczy z dziecięcą szczerością — i coś ciepłego ścisnęło tamtego w piersi.
— Przyniosłem ci prezent. Klocki. Lubisz budować?
— Lubię, ale nie zawsze mi wychodzi. Mama mówi, iż się nauczę. Za niedługo skończę cztery lata.
— No to zbudujemy razem. Dasz radę?
— A ty nie jesteś tylko w gościach? Ty… zostaniesz?
Marek przykucnął, spojrzał Kacprowi w oczy.
— Bardzo chcę zostać. Przyjmiesz mnie?
— Jasne.
— W takim razie na pewno ożenię się z twoją mamą.
— Zastanów się! Ona każe ściągać spodnie w przedpokoju. Jest uparta!
— Jakoś się dogadamy. Może i dla ciebie wyproszę ulgę.
Śmiali się. Męska dłoń objęła dziecięcą. Zaufanie zrodziło się między nimi od razu.
Gdy Kinga wróciła, nie od razu weszła do pokoju. Usłyszała głos syna:
— Tu dokręcamy śrubkę, i samochód gotowy!
Kinga uśmiechnęła się — w drzwiach stała jej matka, obserwując tę scenę.
— No cóż, córeczko… — szepnęła matka. — On jest dobry. Widać to od razu. Nie każde dziecko tak od pierwszej chwili się otwiera. Dalej, wołaj ich do stołu. Niech ci się uda. Czas, byś znów zaczęła żyć. Wdowieństwo już minęło. Niech przeszłość zostanie za nami. Naprzód, moja dziewczynko. Przed tobą tylko światło.
Kinga skinęła głową i otarła łzy. Rzeczywiście, przed nią rozbłyskiwało coś ciepłego. Życie toczyło się dalej. I zaczynało się nowe — z tymi, którzy przyszli, by zostać.
**Lekcja na dziś:** choćby po największych burzach słońce wschodzi. Wystarczy pozwolić mu wejść.
