Przybył, by zostać na zawsze

Przyszedł, by zostać

Jerzy Szymański szedł w odwiedziny po raz pierwszy od bardzo dawna. Kierował się do kobiety, która coraz częściej zaprzątała jego myśli. A przecież kiedyś przysiągł sobie: żadnych więcej rodzin. Ani miłości, ani małżeństw, ani bólu.

Po rozwodzie z żoną życie potoczyło się ku przepaści. Zabrała ich trzyletniego syna i wyjechała do innego miasta. Jerzy próbował walczyć. Nie wierzył, gdy szeptano mu o jej zdradach. Aż w końcu usłyszał to od niej samej, patrząc jej w oczy, iż odchodzi do innego – „miłość, uczucia, których z tobą nigdy nie przeżyłam”…

Jerzy nie prosił, by została. Ale bez syna nie wyobrażał sobie życia. Przecież od narodzin sam wychowywał chłopca – wstawał w nocy, karmił butelką, prał pieluchy, uczył chodzić. Byli jednością. A teraz – po prostu go wykasowano. Syna wywieziono tysiąc kilometrów. I gdy Jerzy, w przypływie rozpaczy, tam przyjechał, chłopiec, nie patrząc na prezenty, po prostu wdrapał mu się na kolana, zaciśniętą dłonią ścisnął jego rękę i milczał. A gdy ojciec zbierał się do wyjścia, malec ubrał się i stanął w progu:

— Chcę do taty. Pójdę z tatą.

Zatrzymano go. Jerzego wypchnięto za próg. A dziecięcy głos jeszcze długo rozbrzmiewał na klatce schodowej: „Chcę do taty!”

Wszystko. Zakaz spotkań. Tylko rzadkie telefony, tylko przelewy i paczki. Stał się dla syna kimś w rodzaju widma. Gdzieś tam jest, ale jakby go nie było…

Jerzy zamknął się w sobie. Kobiety się pojawiały, ale gdy tylko rozmowa schodziła na coś poważnego – znikał. Bał się. Nie o siebie. O tego chłopca, którego mu odebrano.

A potem zobaczył Anetę. Na spotkaniu autorów. Skromna czarna sukienka, miedziane włosy, poważne spojrzenie. Jakby się obudził. Zebrał o niej wszystkie informacje: niezamężna, ma synka, trzy lata, mieszka z matką, nie spotyka się z mężczyznami. Piękna, mądra, zasadnicza.

Zaczął szukać pretekstów do spotkań. „Przypadkiem” pojawiał się pod biurem, przy sklepie. Aneta nie odpychała go, ale trzymała dystans. Relacja rozwijała się powoli. I oto – zaprosiła go do domu. Poznać synka i matkę. To był znak.

Jerzy starannie się przygotował: płaszcz, szalik, perfumy, prezent – duży klockowy zestaw. Denerwował się: czy chłopiec go zaakceptuje? Czy uda się znaleźć wspólny język?

Zadzwonił do drzwi.

— Kto tam? — rozległ się dziecięcy głos.

— Jerzy Szymański — odpowiedział.

Drzwi się otworzyły. W progu stał poważny chłopiec w białej koszuli i muszce.

— Dzień dobry. Proszę wejść! Mama zaraz wróci ze sklepu. Kazała mi pana przyjąć. Tylko cicho, proszę — babcia śpi. Boli ją głowa. Proszę wejść! Tylko… proszę zdjąć spodnie.

— Przepraszam?.. — Jerzy oniemiał.

— No przecież pan z ulicy! Mama mówi, iż w spodniach z ulicy są zarazki. Potem wszyscy zachorujemy. Trzeba je zdjąć od razu, w przedpokoju. U nas ciepło — nie zmarznie pan.

Chłopiec był całkiem poważny. Ewidentnie powtarzał słowa dorosłych. Jerzy się zawahał.

— Może nie zdejmę? One nowe, czyste. Nie bawiłem się w nich w samochody. Jak chcesz – wyczyszczę szczotką. Mam na imię Jerzy, a ty?

— Sławek. Na cześć dziadka. Miło mi. No dobrze, niech pan wejdzie w spodniach, ale mama będzie zła. Proszę kapcie. Koniecznie założyć!

— Koniecznie. Podłoga to ważna rzecz.

— Mama kupiła je specjalnie dla pana. A ja nie mogę chodzić w butach. Tylko jak bardzo trzeba, wtedy – wzdłuż ściany i skokiem przez dywan. U nas w domu jest czysto nie dlatego, iż sprzątają, ale dlatego, iż nie śmiecą. Tak mówi babcia.

Jerzy się uśmiechnął. Chłopiec był bystry, wesoły i wyraźnie starał się zrobić wrażenie. Zerknął Jerzemu w oczy z dziecięcą szczerością – i tamten poczuł, jak coś ciepłego ściska mu się w piersi.

— Przyniosłem ci prezent. Klocki. Lubisz budować?

— Lubię, ale nie bardzo mi wychodzi. Mama mówi, iż się nauczę. Zaraz skończę cztery lata.

— To zbudujemy razem. Damy radę?

— A pan nie jest tylko w gościach? Pan… zostanie na zawsze?

Jerzy przykucnął, spojrzał Sławkowi prosto w oczy.

— Bardzo chcę zostać. Przyjmiesz mnie?

— Jasne.

— Więc na pewno ożenię się z twoją mamą.

— Niech pan pomyśli! Ona każe ściągać spodnie w przedpokoju. Straszna z niej maruda!

— Dogadamy się. Może i dla ciebie wyproszę ulgę.

Śmiali się. Męska dłoń objęła dziecięcą rączkę. Zaufanie między nimi zrodziło się w jednej chwili.

Gdy Aneta wróciła, nie od razu weszła do pokoju. Dobiegł głos syna:

— Tu przykręcamy śrubkę, i samochód gotowy!

Aneta się uśmiechnęła – w drzwiach stała jej matka, obserwując tę scenę.

— No cóż, córeczko… — szepnęła matka. — On jest dobry. Od razu widać. Nie każdemu dziecko od pierwszej minuty tak zaufa. Chodź, zawołaj ich do stołu. Niech ci się wszystko uda. Czas, byś znów ożyła. Wczesne wdowieństwo się skończyło. Co było – niech zostanie w przeszłości. Naprzód, moja droga. Przed tobą już tylko światło.

Aneta skinęła głową i otarła łzy. Tam, przed nią, rzeczywiście rozpalało się coś ciepłego. Życie toczyło się dalej. I zaczynało się nowe – z tymi, co przyszli, by zostać.