**Młynki losu: czyli jak noworoczny prezent stał się początkiem rodziny**
— Krzysiek, co to za bestia? — Zuzanna patrzyła z niedowierzaniem na ciężkie pudełko owinięte w błyszczący papier z choinkami.
— Otwieraj, no! — Krzysztof nerwowo pocierał dłonie, jego oczy biegały, a usta mimowolnie drżały. — Myślę, iż ci się spodoba.
Zuzanna powoli zdjęła opakowanie, delikatnie rozdarła wstążkę… i zamarła. Na dnie leżała stara, zmatowiała od czasu metalowa maszynka do mięsa. Takie typowo babcine. Z rdzą na śrubach i korbą, która skrzypiała choćby w bezruchu.
— To… jakiś żart? — szepnęła, podnosząc na męża wzrok pełen niedowierzania.
— Nie, Zuziu… po prostu nie wiesz… To nie zwykła maszynka. Ma swoją historię. To… —
— Zaczekaj — przerwała. — Najpierw porozmawiajmy o innym prezencie. O voucherowi do „Sosnowego Dworku”. Tym luksusowym. Trzy tygodnie z zabiegami.
Krzysztof zbladł.
— Skąd wiesz…
— Od Kingi. Z księgowości. — Głos Zuzanny był spokojny, ale palce zgniatały serwetkę na strzępy. — Voucher wystawiony na Iwonę. Twoją byłą żonę. A dla mnie — antykwaryczna maszynka.
— Zuzia… posłuchaj…
— Nie, Krzysiek, teraz ty mnie posłuchaj! — Wstała gwałtownie, przewracając kieliszek szampana, który z brzękiem rozbił się na podłodze. — Nie chodzi o pieniądze! Chodzi o szczerość! Dlaczego dowiaduję się o tym od obcych?!
— Chciałem ci powiedzieć…
— Kiedy? Po jej powrocie? A może gdy sama w końcu się domyślę?
Za oknem huczały noworoczne fajerwerki, a w ich przytulnej kuchni powietrze było cięższe niż zimowy mróz.
— A ta maszynka… — Zuzanna podniosła ją, — to co? Pocieszenie? Czy próba uśpienia sumienia?
— Nie rozumiesz. Ona naprawdę… jest wyjątkowa…
— Mimo wszystko, Krzysiek — rzekła Zuzanna, już w progu sypialni, — wyjeżdżam. Na trochę. Żeby zrozumieć, po co w ogóle zostałam.
Trzy dni minęły w ciszy. Żadnych wyrzutów, żadnych łez — tylko uprzejme frazy, jak między sąsiadami. Zuzanna omijała pudełko, jakby to był pomnik. Czwartego dnia nie wytrzymała. Zadzwoniła do przyjaciółki.
— Kinga, słuchaj, co jeszcze było w tym przelewie, poza voucherrem?
— Hmm… czekaj. Chyba leczenie, jakieś zabiegi. Iwona miała problemy zdrowotne. Wiesz przecież, co się stało z mamą Krzysia?
— Co się stało?! — Zuzanna zesztywniała.
— Nie wiedziałaś? — głos Kingi stał się ostrożny. — Jego mama rok temu miała udar. Ledwo chodzi. A Iwonka… Codziennie u niej była. Karmiła, zmieniała pościel, woziła na rehabilitację. choćby gdy jej własna matka trafiła do szpitala, nie zostawiła teściowej. Choć dawno już nią nie była.
— Ale dlaczego mi nic nie powiedział?!
— A jakbyś to odebrała? „Moja była codziennie opiekuje się moją mamą, bo ja nie daję rady”? Brzmi co najmniej dziwnie, prawda? Ale uwierz, to nie o miłość chodzi. To o ludzkość.
Zuzanna odłożyła telefon. Świat nagle wywrócił się do góry nogami. Nie wiedziała, co jest cięższe — gniew czy wstyd.
Spójrzała na maszynkę. „Wyjątkowa”. Przyjrzała się bliżej. Na spodzie — śrubka. Inna niż reszta. Przekręciła. Klik. W środku — tajna przegródka. A w niej — starodawna aksamitna szkatułka i kartka. Z bijącym sercem rozwinęła list.
*Moja droga Zuziu,
Przepraszam, iż nie powiedziałem od razu. Masz prawo być zła.
Ale historia tej maszynki jest dłuższa, niż myślisz. Dała ją mojej babci jej teściowa, w dniu, gdy dziadek wrócił z wojny. To był symbol spokoju, ciepła, rodzinnego domu. Ale przede wszystkim — wybaczenia i miłości.
Gdy mama zachorowała, nie wiedziałem, co robić. A potem przyszła Iwona. Bez pretensji. Z ręcznikiem i słowami: „Pomogę. To przecież moja mama”.
Voucher to nie romantyczny gest. To podziękowanie. Nie mówiłem, bo bałem się, iż zobaczysz w tym zagrożenie. Ale teraz widzę, iż zrobiłem gorzej.
Przebacz mi.
W szkatułce jest pierścionek. Należała do babci. Zapisała go kobiecie, z którą zechcę nie tylko żyć, ale przez wszystko przejść. Która zrozumie, iż miłość to nie kwiaty i kolacje, ale wybranie bycia razem, gdy jest ciężko.
Wyjdziesz za mnie jeszcze raz? Zostaniesz moją żoną?
P.S. Na dnie maszynki jest babci przepis na pierogi. Ale tylko dla tych, którzy są gotowi lepić je razem, śmiać się, kłócić, przebaczać i trzymać się za ręce do końca.*
Zuzanna patrzyła na pierścionek. Był prosty, z małym kamieniem. Ale w tej chwili — najcenniejszą rzeczą, jaką trzymała.
Do drzwi zapukano.
— Zuzia? Mogę?
— Chwileczkę.
Wzięła telefon.
— Iwona? Dobry wieczór. To Zuzanna. Wyjeżdżacie w niedzielę, wiem… Możemy się wcześniej spotkać? Potrzebuję twojego przepisu. Na pierogi. Podobno są magiczne…
Rok później. Sylwester.
W przestronnej kuchni nowego mieszkania za oknem wiruje śnieg. W powietrzu unosi się zapach koperku, liścia laurowego i ciepłego ciasta.
— Zuziu, patrz, ciasto wyrosło! — woła z kuchni Iwona.
— Już idę! — śmieje się Zuzanna, poprawiając fartuch. — Krzysiek, podaj farsz, proszę.
Stara maszynka lśni w świetle lampek. Na półce rodzinne zdjęcie: oni we trójkę, a obok — kolejna fotografia, gdzie Iwona uśmiecha się z… mężczyzną obok. Szymon. Lekarz z sanatorium.
— Nawiasem mówiąc, dziś przyjedzie — uśmiecha się Iwona, wycierając ręce. — Przywiezie ten sos.
— Tak? Mam nadzieję, iż maszynka go zaakceptuje — szepcze Zuzanna.
— Podobno ma charakter — mruży oko Krzysztof.
— Przechowuje miłość. I umiejętność wdzięczności — cicho dodaje Zuzanna.
Za oknem migoczą światełka, na kuchni bulgocze rosół, a w sercu trwa to, dla— Będzie dobrze — szepcze Krzysztof, biorąc ją za rękę, a w tym jednym uścisku jest cała obietnica nowego początku.
