**Mięsarka przeznaczenia: czyli jak noworoczny prezent stał się początkiem rodziny**
— Kacper, co to za gabarytowa paczka? — zapytała Zuzanna, wpatrując się w ciężkie pudełko owinięte w błyszczący papier z mroźnymi świerkami.
— Otwieraj już! — Kacper nerwowo pocierał dłonie, a jego wzrok błądził po pokoju. — Myślę, iż ci się spodoba.
Zuzanna powoli zdjęła opakowanie, delikatnie rozrywając taśmę… i zastygła. Na dnie pudełka leżała stara, zmatowiała metalowa mięsarka. Dokładnie taka… babcina. Z rdzą na śrubach i korbą, która skrzypiała choćby w bezruchu.
— To… żart? — wyszeptała, podnosząc na niego oczy.
— Nie, Zuziu… po prostu nie wiesz… To nie zwykła mięsarka. Ma swoją historię. To…
— Zaczekaj — przerwała. — Najpierw porozmawiajmy o innym prezencie. O voucherze do „Dębowej Chaty”. Trzy tygodnie w luksusie. Z zabiegami.
Kacper zbladł.
— Skąd wiesz…
— Od Małgosi. Pracuje w księgowości. — Głos Zuzanny był spokojny, ale palce zgniatały serwetkę na strzępy. — Voucher wystawiony na Edytę. Twoją byłą żonę. A dla mnie — staroświecką mięsarkę.
— Zuziu, posłuchaj…
— Nie, Kacper, to ty mnie posłuchaj! — Zerwała się z krzesła, strącając kieliszek szampana, który z hukiem rozprysnął się na tysiąc drobnych odłamków. — Nie chodzi o pieniądze! Chodzi o uczciwość! Dlaczego dowiaduję się o tym od innych?!
— Chciałem ci powiedzieć…
— Kiedy? Po jej powrocie? A może dopiero wtedy, gdy sama się domyślę?
Za oknem rozbłyskiwał noworoczny fajerwerk, a w ich przytulnej kuchni powietrze było cięższe niż zimowa noc.
— A ta mięsarka… — Zuzanna podniosła ją, — to co? Pocieszenie? Czy próba uśpienia sumienia?
— Nie rozumiesz. Ona naprawdę jest… wyjątkowa…
— Mimo wszystko, Kacprze — powiedziała Zuzanna, stojąc już w drzwiach sypialni — wyjadę. Wracam do mamy. Muszę się zastanowić, po co tu zostałam.
Trzy dni minęły w ciszy. Żadnych wymówek, żadnych łez — tylko uprzejme zdania, jak między sąsiadami. Zuzanna omijała pudełko z mięsarką szerokim łukiem. Czwartego dnia nie wytrzymała. Zadzwoniła do przyjaciółki.
— Gosia, słuchaj… a co jeszcze było w tym przelewie, oprócz voucheru?
— Eee… chyba jakieś zabiegi. Zdrowie Edyty ostatnio mocno podupadło. Wiesz przecież, co się stało z mamą Kacpra, prawda?
— Co się stało? — Zuzanna zesztywniała.
— Nie wiedziałaś?… — głos Małgosi stał się ostrożny. — Jego mama rok temu miała udar. Ledwo wstaje z łóżka. A Edka… codziennie przy niej była. Karmiła, przebierała, woziła na rehabilitację. choćby kiedy jej własna matka trafiła do szpitala, nie zostawiła teściowej. Choć od dawna nie jest już jej synową.
— Ale dlaczego mi o tym nie powiedział?!
— A jakbyś to przyjęła? „Moja była opiekuje się moją mamą, bo sam nie daję rady”? To brzmi co najmniej niezręcznie, nie sądzisz? Ale uwierz, to nie o miłość chodzi. To o zwykłą ludzką przyzwoitość.
Zuzanna odłożyła telefon. Świat nagle wywrócił się do góry nogami. Nie wiedziała, co jest gorsze — żal czy wstyd.
Spójrzała na mięsarkę. „Wyjątkowa”. Wzięła ją w dłonie, przyjrzała się dokładnie. Na spodzie — niespotykany śrubokręt. Lekko przekręciła. Klik. W środku — tajna przegródka. A w niej — aksamitne pudełeczko i kartka. Zuzanna z bijącym sercem rozwinęła list.
*Moja droga Zuziu.
Przepraszam, iż nie powiedziałem ci wszystkiego od razu. Masz prawo być zła.
Ale historia tej mięsarki sięga dalej, niż myślisz. Podarowała ją mojej babci teściowa w dniu, gdy dziadek wrócił z wojny. Był to symbol pokoju, ciepła i rodzinnego szczęścia. Ale przede wszystkim — przebaczenia i miłości.
Kiedy mama zachorowała, nie wiedziałem, co robić. A potem przyszła Edyta. Bez pretensji. Bez słów. Z ręcznikiem w dłoni i szeptem: „Pomogę. Przecież to moja mama”.
Voucher to nie wyznanie. To podziękowanie. Nie mówiłem, bo bałem się, iż zobaczysz w tym zagrożenie. Teraz rozumiem, iż tylko pogorszyłem sprawę.
Przepraszam.
W pudełeczku jest pierścionek. Należał do babci. Zapisała go kobiecie, z którą nie tylko chcę żyć, ale przejść przez wszystko. Która zrozumie, iż miłość to nie kwiaty i kolacje, ale wybranie bycia razem, gdy jest ciężko.
Wyjdziesz za mnie ponownie? Zostaniesz moją żoną przed Bogiem?
P.S. Na dnie mięsarki jest przepis babci na pierogi. Tylko dla tych, którzy chcą je lepić razem, śmiać się, kłócić, wybaczać i trzymać się za ręce do końca życia.*
Zuzanna wpatrywała się w pierścionek. Był prosty, z maleńkim kamieniem. Ale w tej chwili — najcenniejszy na świecie.
Do drzwi zapukano.
— Zuziu? Mogę wejść?
— Zaczekaj chwilę.
Wzięła telefon.
— Edyto? Dobry wieczór. Tu Zuzanna. Wyjeżdżacie w niedzielę, prawda… Możemy się przedtem spotkać? Potrzebuję twojego przepisu. Na pierogi. Podobno są magiczne…
**Rok później. Sylwester.**
W przestronnej kuchni nowego mieszkania za oknem wirują płatki śniegu. W powietrzu unosi się zapach kopru, liścia laurowego i ciepłego ciasta.
— Zuziu, patrz, ciasto wyrosło! — woła z kuchni Edyta.
— Idę już! — śmieje się Zuzanna, poprawiając fartuszek. — Kacprze, podaj farsz, proszę.
Stara mięsarka mruga w blasku lampek. Na półce rodzinne zdjęcie: oni we trójkę, a obok — kolejna fotografia. Edyta uśmiecha się szeroko, a obok niej… Sławek. Lekarz z uzdrowiska.
— On, nawiasem mówiąc, przyjdzie dziś — mówi Edyta, wycierając ręce. — Przywiezie ten słynny sos.
— Naprawdę? Mam nadzieję, iż mięsarka go zaakceptuje — szepcze Zuzanna.
— Podobno ma charakter — mruga— **”A ja mam nadzieję, iż dla was wszystkich wystarczy cierpliwości, bo ten sos to dopiero historia…”** — odpowiedziała Edyta, wyciągając z szafki starą książkę kucharską.
