„Powinnaś pomagać — jesteś żoną, a nie obcą!” — te słowa padły tydzień przed naszą rocznicą…
Czerwcowy poranek zaczynał się spokojnie. Na przestronnej kuchni Kinga powoli przygotowywała kawę, rozkoszując się aromatem, który wypełniał każdy zakątek ich warszawskiego mieszkania. Uwielbiała te chwile ciszy — zanim świat zaczął od niej wymagać więcej, niż była w stanie dać.
Tomasz, jej mąż, stanął w drzwiach, jak zawsze elegancki, z lekkim śladem zmęczenia po pracy. Rzucił krótkie „Dzień dobry”, sięgnął po filiżankę i wypił łyk, zanim oznajmił:
— Mama pyta, czy możesz jutro zawieźć ją do przychodni. Ma rano wizytę u lekarza.
Kinga zastygła. Jutro miała mieć prezentację, nad którą pracowała dwa tygodnie. Jej brak oznaczałby rezygnację z szansy na awans.
— Tomasz, przecież wiesz, iż to niemożliwe…
— No ale to mama — przerwał z wyraźnym wyrzutem. — Jesteś żoną, a nie obcą kobietą. Rodzinie trzeba pomagać.
Najpierw prośba teści. Potem telefon od Agaty, siostry Tomasza. Nagle potrzebowała „odpoczynku” od dzieci — właśnie wtedy, gdy Kinga planowała odwiedzić swoich rodziców, których nie widziała od miesiąca.
— No proszę cię — błagała Agata. — Jesteś taka dobra. Swoich rodziców możesz odwiedzić później.
Kinga znów się ugięła. I znów nie usłyszała „dziękuję”.
Tydzień później zadzwonił teść, Janusz:
— Kingo, mój samochód się zepsuł. Pożyczyłabyś swój na dwa tygodnie?
— Ale jak będę jeździć do pracy? Mam spotkania na drugim końcu miasta…
— Metro cię dowiezie. Młoda jesteś. Jesteśmy rodziną.
I znów „powinnaś”. I znów „jesteśmy bliscy”.
Później, gdy dostała awans i z nadzieją opowiedziała o tym Tomaszowi, marząc o wspólnej podróży, ten tylko wzruszył ramionami:
— Rodzice remontują mieszkanie. Asia ma niedługo ślub. Skoro teraz zarabiasz więcej, na pewno pomożesz?
Kinga nie wierzyła własnym uszom.
— Czyli znów wszystko odkładamy przez twoich? To były nasze marzenia…
— A kto, jak nie my? Nie jesteś obca.
Te słowa dźwięczały jej w głowie coraz głośniej. W tym „nie jesteś obca” nie było miłości — tylko obowiązek.
Aż pewnego dnia, na tydzień przed rocznicą, Tomasz przekroczył granicę:
— Masz obowiązek pomagać mojej rodzinie. Jesteś żoną!
Kinga patrzyła na niego w milczeniu. Widziała mężczyznę, dla którego nie była towarzyszką życia ani ukochaną, tylko funkcjonalnym elementem, który musi zaspokajać potrzeby wszystkich dookoła.
Tej nocy nie spała. Rano spakowała walizkę. I wyszła.
Wróciła do małego mieszkania, które kiedyś kupiła za własne pieniądze. Stało się jej przystanią.
Minęły trzy miesiące. Tomasz zadzwonił, poprosił o spotkanie. Mówił, iż zrozumiał, obiecywał zmianę.
— Za późno — odpowiedziała.
Nie zrozumiał najważniejszego. Nie odmowa pomocy zniszczyła ich związek. To, iż przestał widzieć w niej człowieka. Wszystko, co było wcześniej — troska, wsparcie, rodzina — rozmyło się w niekończących się żądaniach, gdzie ona była tylko „zobowiązana”.
Nawet rocznicę zapomniał.
Kinga tego dnia kupiła sobie bukiet róż, przespacerowała się Krakowskim Przedmieściem, a wieczorem, siedząc na ławce nad stawem, po raz pierwszy od dawna poczuła, jak powietrze w płucach stało się lżejsze. Nie dlatego, iż było łatwiej. Ale dlatego, iż teraz żyła dla siebie.
Następnego ranka kupiła bilet. W jedną stronę — do Paryża. Sama. Bo już nie musiała być wygodna. Wystarczyło, iż była szczęśliwa.
