„Powinnaś pomagać — jesteś żoną, nie obcą kobietą!” — te słowa padły zaledwie tydzień przed naszą rocznicą…
Czerwcowe poranek zaczynał się spokojnie. Na przestronnej kuchni Jadwiga powoli przygotowywała kawę, rozkoszując się aromatem, który wypełniał każdy zakątek ich warszawskiego mieszkania. Uwielbiała te chwile ciszy — zanim świat zaczął od niej wymagać więcej, niż była w stanie dać.
Marek, jej mąż, pojawił się w progu, jak zawsze elegancki, z nutą zawodowego zmęczenia. Rzucił krótkie „Dzień dobry”, sięgnął po filiżankę i wypił łyk, zanim oznajmił:
— Mama pytała, czy jutro możesz zawieźć ją do przychodni. Ma wizytę u lekarza rano.
Jadwiga zastygła. Jutro miała mieć miejsce prezentacja, nad którą pracowała dwa tygodnie. Jej brak oznaczałby pogrzebanie szans na awans.
— Marek, przecież wiesz, iż to niemożliwe…
— No ale to mama — przerwał z wyraźnym wyrzutem. — Jesteś żoną, nie jakąś obcą. Rodzinie trzeba pomagać.
Najpierw prośba teściowej. Potem telefon od Zosi, siostry Marka. Nagle potrzebowała „odpoczynku” od dzieci, akurat gdy Jadwiga planowała odwiedzić swoich rodziców, których nie widziała od miesiąca.
— No proszę cię — błagała Zosia kapryśnie. — Jesteś taka dobra. Rodziców możesz odwiedzić później.
Jadwiga znów się ugięła. I znów nie usłyszała „dziękuję”.
Tydzień później zadzwonił teść, Konrad:
— Jadziu, mój samochód się zepsuł. Pożyczyłabyś swój na dwa tygodnie?
— Ale jak będę jeździć do pracy? Mam spotkania na drugim końcu miasta…
— Metro zawiezie. Młoda jesteś. Jesteśmy rodziną.
I znów — „powinnaś”. I znów — „jesteśmy bliscy”.
Później, gdy dostała awans i z nadzieją powiedziała o tym Markowi, marząc o podróży, on tylko wzruszył ramionami:
— Rodzice robią remont. U Magdy ślub za pasem. Skoro teraz zarabiasz więcej, pomożesz, prawda?
Jadwiga nie wierzyła własnym uszom.
— Czyli znowu wszystko odkładamy dla twoich? To były nasze marzenia…
— No a kto, jak nie my? Nie jesteś obca.
Te słowa dźwięczały w jej głowie coraz głośniej. W tym „nie obca” nie było miłości — tylko obowiązek.
Aż pewnego dnia, na tydzień przed rocznicą, Marek przekroczył ostatnią granicę:
— Masz obowiązek pomagać mojej rodzinie. Jesteś żoną!
Jadwiga patrzyła na niego w milczeniu. Przed nią stał mężczyzna, dla którego nie była towarzyszką życia, nie ukochaną kobietą, tylko funkcjonalnym elementem zobowiązanym do zaspokajania potrzeb wszystkich wokół.
Tej nocy nie spała. Rano spakowała walizkę. I wyszła.
Wróciła do małego mieszkania, które kiedyś kupiła za własne pieniądze. Stało się jej przystanią.
Minęły trzy miesiące. Marek zadzwonił, poprosił o spotkanie. Mówił, iż zrozumiał, obiecywał zmianę.
— Za późno — odpowiedziała.
Nie zrozumiał najważniejszego. Nie odmowa pomocy zniszczyła ich związek. To, iż przestał w niej widzieć człowieka. Wszystko, co było wcześniej — troska, wsparcie, rodzina — rozpłynęło się w niekończących się żądaniach, gdzie była tylko „zobowiązana”.
Nawet rocznicę zapomniał.
Jadwiga tego dnia kupiła sobie bukonież róż, przespacerowała się staromiejskimi uliczkami, a wieczorem, siedząc na ławce nad stawem, pierwszy raz od dawna poczuła, jak powietrze w płucach stało się lżejsze. Nie dlatego, iż było łatwiej. Ale dlatego, iż teraz żyła dla siebie.
Następnego ranka kupiła bilet. W jedną stronę — do Rzymu. Sama. Bo już nie musiała być wygodna. Wystarczyło, iż była szczęśliwa.
