Oddałam wszystko dla szczęścia córki, a w zamian otrzymałam zdradę.
Po ślubie moja córka nie miała własnego mieszkania. Wiedziałam, jak bardzo potrzebują swojego kąta, dachu nad głową, i bez wahania poświęciłam siebie. Wyprowadziłam się z mojego przytulnego, dwupokojowego domu w małej wsi pod Łomżą i przeprowadziłam się do mojej mamy, oddając córce i jej mężowi wszystko, co miałam. Pozbawiłam się komfortu, byle tylko ona, moja krewna, mogła zacząć nowe życie na czysto. To był mój dar dla niej — dar, który myślałam, iż doceni.
Wychowywałam ją sama, w pocie czoła, po tym jak mój mąż odszedł, zostawiając mnie z ośmioletnią dziewczynką. Serce pękało z bólu, ale nie miałam wyboru — musiałam ją postawić na nogi. Przez te lata była przy mnie moja mama, mój anioł stróż, bez niej zginęłabym w tej ciemności samotności i niekończących się zmartwień. Przetrwałyśmy razem, krok po kroku, rok po roku. Córka dorosła, ukończyła uniwersytet w Warszawie, spotkała swoją miłość — Rafała. I oto ślub — dzień, który miał być euforią dla nas wszystkich.
Początkowo chciałam zabrać mamę do siebie i oddać młodym jej małe, jednopokojowe mieszkanie, ale później zmieniłam zdanie. Moje dwupokojowe mieszkanie było bardziej przestronne, jaśniejsze, przytulniejsze — zdecydowałam, iż to będzie dla nich najlepszy start. Oddałam je z otwartym sercem, licząc na odrobinę wdzięczności, cień szacunku za moją ofiarę. Zamiast tego rozpoczął się koszmar, którego nie mogłam przewidzieć.
Matka Rafała, Ludmiła Kowalska, niedługo po ślubie przyszła z bezczelnym żądaniem: „Kiedy zrobicie remont? Młodzi nie mają na to, a mieszkanie jest stare, trzeba je odnowić przed wprowadzeniem się.” Zatkało mnie. Mój dom był czysty, zadbany, ciepły — tak, bez nowomodnych tapet i designerskich dodatków, ale czy to najważniejsze? Powstrzymałam złość i zimno zaproponowałam: „Jeśli tak bardzo tego potrzeba, sfinansujcie remont sami. W końcu wy też jesteście rodzicami, moglibyście się dołożyć.” Fuknęła: „Nie zamierzam wydawać na cudze mieszkanie!” Jej słowa cięły jak nóż, ale milczałam. Zrobiłam lekki remont za własne pieniądze, spakowałam rzeczy i wyjechałam do mamy, zostawiając młodym swoje gniazdo. Nie wtrącałam się w ich życie, nie narzucałam się — przychodziłam tylko na zaproszenie, szanując ich granice. Znam przecież, co to prywatna przestrzeń, i nie chciałam być tą uciążliwą teściową.
A Ludmiła Kowalska niemal zamieszkała u nich. Rządziła się w moim dawnym domu jak u siebie, co coraz mocniej działało mi na nerwy.
Przed Nowym Rokiem poszłam na zakupy. Postanowiłam kupić więcej produktów, by podzielić się z córką, Martą — chciałam ją ucieszyć, wesprzeć. Torby były ciężkie, ręce bolały, i nie mogłam sięgnąć po telefon, by zgłosić wizytę. Zdecydowałam się pójść bez zapowiedzi — co to takiego, przecież jestem matką! Otworzyłam drzwi własnym kluczem, weszłam i zamarłam. W kuchni, przy moim starym stole, siedziała Ludmiła Kowalska, powoli popijając herbatę. Przed nią leżała kartka z menu świątecznym — starannie spisana, z notatkami. Zrozumiałam: przygotowują się na wspólne spotkanie noworoczne. Marta i Rafał zaprosili ją i rodziców pana młodego do siebie w gości. A mnie i mojej mamy — nie. Po prostu nas wykluczyli.
Ból przeniknął mnie jak lodowaty wiatr. Stałam, nie mogąc wydusić słowa, a w piersi narastała pustka. Dlaczego my, ci, którzy oddali wszystko, zostaliśmy odtrąceni, jakbyśmy byli obcy? W tamtym momencie zrozumiałam: z mieszkaniem pospieszyłam się. Trzeba było poczekać, przyjrzeć się, nie rzucać się na ratunek kosztem własnego życia. Ale teraz jest za późno — co się stało, to się nie odstanie.
Jak żyć dalej z tą zdradą? Oddałam córce wszystko — dom, lata, zdrowie, miłość, a w zamian dostałam zimną obojętność. Moja ofiara stała się nożem w plecy, a ta rana nigdy się nie zagoi.
