Poświęciła wszystko dla szczęścia córki, a teraz musi spać na ulicy – oto jej wdzięczność za miłość i życie

Wiem, jak to jest stracić wszystko i wciąż żyć. Wiem, jak to jest chować łzy za codziennym zamieszaniem, za skromnym uśmiechem, którym witam kolejny świt. I wiem, jak to jest zostać zdradzonym przez tych, dla których byłam gotowa na wszystko. Nazywam się Zofia. Gdyby ktoś rok temu powiedział mi, iż moja jedyna córka wyrzuci mnie na ulicę jak bezdomną, roześmiałabym się w twarz. Ale życie potrafi uderzyć tam, gdzie boli najbardziej.

Żyłam z mężem dwadzieścia lat w zgodzie i harmonii. Pracował w cukrowni, uczciwie, bez wielkich ambicji, po prostu utrzymywał rodzinę. Zginął nagle — rękaw jego kurtki zahaczył o maszynę i w ułamku sekundy go nie było. Zostały tylko fragmenty. To była pierwsza rysa na moim sercu. Zostałam sama z dwojgiem dzieci: synem i córką. Syn niedługo poszedł do wojska — i wrócił w cynowej trumnie. Ktoś z żołnierzy postanowił „pożartować” z karabinu. Pociągnął za spust. Mego chłopca zabrakło.

Oślepiałam z bólu, ledwo oddychałam. Ale była Kinga — moja młodsza, moja nadzieja. Trzymałam się dla niej. Kończyła szkołę, była bystra, piękna, pełna marzeń. Gdy w jej życiu pojawił się zadbany, zamożny adorator, ucieszyłam się: może przynajmniej ona zazna szczęścia.

Ślub wyprawili szybko. Kinga chciała wszystko „jak w filmie” — restaurację, suknię z gorsetem, limuzynę. Wykręciłam się na lewą stronę: wzięłam kredyt, sprzedałam biżuterię, wydałam wszystkie oszczędności. Dla niej. Rodzice pana młodego byli chłodni i wyniośli. Od razu nie przypadli mi do gustu. Patrzyli z góry, traktowali jak służącą. Ale milczałam — nie chciałam psuć córce wesela.

Po ślubie młodzi przyszli do mnie: „Mamo, sama mówiłaś, jak ciężko teraz o mieszkanie. Sprzedajmy twoje i kupmy nam coś większego”. Nie od razu zrozumiałam, iż mówią poważnie. Ale Kinga nie ustępowała. Płakała, zapewniała, iż do końca życia będzie wdzięczna. Przekonali mnie. Sprzedałam mieszkanie, obiecali, iż jak tylko się urządzą, znajdą i dla mnie lokum. Kupili przestronne dwupokojowe, a ja wyprowadziłam się do zapadłej wsi — do starego, pochylonego domu mojej matki, który czas już dawno pochłonął.

Życie tam było samotne i ciężkie. We wsi prawie nikogo nie znałam. Pewnego dnia zapragnęłam pojechać do miasta — odwiedzić groby męża i syna. Zadzwoniłam do Kingi, ale nie odebrała. Postanowiłam więc pojechać bez zapowiedzi. Zapukałam do drzwi. Otworzył zięć. Bez uśmiechu. Wpuścił, ale z wyraźną niechęcią. Kinga ucieszyła się, ale mąż gwałtownie ją przywołał do porządku. Posadziła mnie w kuchni, nakarmiła, a potem powiedziała: „Mamo, wybacz, ale nie możemy cię zostawić na noc. Zamówię ci taksówkę na dworzec”. Patrzyłam na nią i nie wierzyłam — to mówiła moja córka, dla której oddałam wszystko.

Odmówiłam taksówki. Na dworze było zimno, autobusy już nie jeździły. Musiałam nocować na ławce, pod klatką schodową. Ale nie żałowałam — przynajmniej zdążyłam pójść na cmentarz, porozmawiać z bliskimi.

Wróciłam do domu i postanowiłam: więcej sama do niej nie pojadę. Niech sama o mnie przypomni, jeżeli zechce.

Minął prawie rok. Aż pewnego dnia zaskrzypiała furtka. Na progu stała Kinga — w ciąży, z torbą w ręku i przygaszonym wzrokiem. Płakała. Okazało się, iż zięć ją wyrzucił. Wyrzucił tę, dla której zostałam bez dachu nad głową. Zapytałam: „A mieszkanie?” — „Zapisane na niego. Wszystko na jego nazwisko, a jego matka jeszcze podpisała papiery o remoncie. Mamo, nie mam już nic…”

Pojechałam do swatów. A ci pokazują mi dokumenty: „Mieszkanie kupione w małżeństwie, więc po połowie”. A o moich pieniądzach zapomnieli. Prosiłam chociaż o rekompensatę — wyśmieli mnie. Twierdzili, iż remont „zniwelował” moje wkłady.

Złożyłam pozew. Ale prawo nie stoi po stronie matek, które wierzą słowom i nie biorą pokwitowań. Odmówili. Wszystko było czyste i legalne — tylko nie po ludzku.

Kinga została ze mną. Wstydziła się, płakała, prosiła o przebaczenie. A ja patrzyłam na nią i czułam tę samą miłość. Przytuliłam ją, pocałowałam w czoło i powiedziałam: „Jesteś moją córką. Jestem przy tobie, póki starczy mi sił”.

Może zięcia jednak gryzie sumienie. Bo po narodzinach wnuczki przelał mi nagle milion złotych. Bez słowa. Te pieniądze przyszły w samą porę — zima była ciężka. Kinga namawiała, żeby kupić choć skromne mieszkanie w mieście. Odpowiedziałam, iż się zastanowię. A sama znów spojrzałam w okno — w stronę, gdzie były dwa groby. I szepnęłam: „Wybaczcie mi, nie uchroniłam naszej córki przed biedą. Ale jestem przy niej… póki mogę”.

Prawdziwa miłość nie zna granic, choćby gdy serce już ledwo bije. Czasem jednak warto pamiętać, iż i dzieci trzeba uczyć wdzięczności — inaczej zapomną, skąd przyszły.